Ayer noche, recién llegando la noche, en el momento íntimo de mi recapitulación, solo en casa, sonó el teléfono. Era el tuerto, el que con Eduardo arreglamos para que le alquilara el puesto a Santiago:"Yoel, ¿Podés venir al parque? Santiago está rompiendo todo, tirando mis libros. Está enloquecido. Voy a tener que llamar a la policía. ¿Venís vos? ¿Vos podés calmarlo?". No le contesté, corté. Interiormente puteé a Santiago, al tuerto, a Eduardo, a mi mismo. Llamé a Eduardo. Así como estaba yo cuando llamó el tuerto, estaba Eduardo. Le transmití la cuestión. "Salgo para el parque" me contestó Eduardo cortando. Yo lo mismo. Bajé a la calle y tomé un taxi. Cuando llegué al lugar, todo aparentaba calma pero los puesteros miraban la luna distante con caras extrañas; el tuerto estaba sentado lejos del puesto de Santiago y Santiago acomodaba libros. Saludé a Santiago y no me contestó. Fuí al tuerto y éste me contó: "Vino un hombre a vender libros, yo le compré cinco Aguilar y el resto como no servía para nada, no lo compré. Entonces Santiago me pidió cien pesos prestados, le compró los libros al hombre y vino y me dijo que le dejara libre la mitad del puesto porque quería vender los libros que compró con mi plata. Le dije que ese no era el arreglo que teníamos y ahí empezó a deshacer el puesto..."
Llegó Eduardo y pasó a la acción directa, encaró a Santiago, lo retó, intentó explicarle la razón de las cosas y de las situaciones, muy seriamente. Santiago le contestó con chillidos gallináceos, por un momento pareció que le iba a pegar pero siguió chillando y no bien Eduardo lo abandonó para hablar con el tuerto, la fiera continuó acomodando los libros invendibles que había sabido conseguir. Las explicaciones rebotaban por el aire: "La rata no quiere reconocer que cuando él tuvo el puesto en sus manos no levantaba un mango, entonces lo hecharon del hotel donde estaba y tuvo que traer a su mujer a vivir dentro del puesto" "Como ve que el tuerto hace guita con los libros, él se cree que puede hacer lo mismo". "Cuando Yoel y Eduardo le regalaron una tonelada de libros para que los venda, los tiró todos dentro del puesto y eso le sirvió para hacer el colchón para que él y la Sergia se acostaran a dormir". "Si el tuerto se va, Santiago queda en la lona, no va a tener para comer ni para el hotel" "Que se vaya a la puta que lo parió" "Es un hijo de puta". "Es loco".
El escándalo era extraordinario, pero lo extraordinario siempre fue cotidiano en el Rivadavía.
En Determinado momento el tuerto se acercó a recoger alguno de sus libros. Ahí Santiago se puso furioso, rugiendo: "¡Miralo a este hijodeputa! ¡Miralo cómo se hace el Mosquita Muerta!" y empezó a patearlo y descargarle librazos por la cabeza. El tuerto es un hombre flaquísimo, pusilánime, con masoquismo hereditario, y mientras recibía los castañazos, casi como un monárquico ante la revolución francesa, comentaba al público asistente: "Pero... ¿Qué le sucede a este hombre? ¿Está loco?" Sin poder evitar que la enciclopedia de Jaques Costeau se estrelle contra su cráneo pelado.
Eduardo se interpuso para contener la furia homicida de Santiago mientras el tuerto aguardaba femeninamente el anárquico castigo que le caía encima a esa hora de esa noche.
Agarré fuerte a Santiago por un brazo. acerqué su cara a mi cara y muy despacio le dije mientras me miraba azorado: "Santiago. Por favor... Santiago". Lo solté, descargué un puñetazo sobre las chapas de un puesto cercano cerrado y este puñetazo rompió el reloj que llevaba en mi muñeca. Santiago se calmó, aunque se mantuvo formalmente furioso, pero ya sin patear al tuerto. El que siguió puteando y maldiciendo fuí yo. Hasta que Santiago se fue para su hotel y Eduardo y yo nos encaminamos rumbo a nuestras casas.
Luego de estos sucesos estaba pronosticada la tormenta de Santa Rosa.
ILustración post post, realizada comienzos del 2011.
lunes, 31 de agosto de 2009
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A Santiago no le alcanza lo que le paga el tuerto. |
domingo, 30 de agosto de 2009
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Iglesia de Tacuarí e Independencia |
Una de mis coincidencias con Borges, la iglesia de Monserrat.
Según él, uno de los lugares más secretos de Buenos Aires y seguramente Borges conoció la iglesia más intrínsicamente que yo, pues había nacido 44 años antes y pudo llegar a la arquitectura subterránea del templo antes que yo tomara allí mi primera comunión. Después pasé un par de años participando del grupo "Domingo Savio" y jugando al ping pong.
Supongo que Borges habrá conocido los famosos túneles que se encuentran debajo de la iglesia, en el clima de misterio que provoca la inspeción clandestina, como hice yo un día y me asusté tanto que escapé y no le conté a nadie lo que había visto: comidas suculentas y elegantes pasillos y salones colmados de sillones y largas mesas. Si habrá sido fuerte la experiencia, que nunca intenté volver a pizpear esos ámbitos, me conformé jugando cada vez mejor al ping pong y divirtiéndome a solas en el depósito de la ante sacristía, donde peleaba con los antiguos santos allí amontonados, partiéndoles alguna que otra cabeza, brazo o pierna.
Reconozco que allí, en aquella incursión infantil mía, aprendí a callar. Aunque callar incitara a hablar de cualquier otra cosa.
Me hubiera gustado hablar con el poeta de esas cuestiones. La calle Independencia era angosta, pero yo durante esa época de plenitud, aún no había adivinado a Borges.
viernes, 28 de agosto de 2009
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principio |
Por un lado hay un poderoso resguardo de la mediocridad y por otro los ámbitos de desarrollo del artista independiente.
Generalmente los independientes son originales, frescos y creativos, pero cuando son aceptados por el lobby mediocre ("crítica especializada" mediante), se convierten en una traición a si mismos y a sus afines.
Van Riel decía que todo artista crea una sola obra en su vida y que el resto de producción es repetición o búsquedad de esa Obra. Me dijo que hubo grandes artistas, por ejemplo Leonardo, que llegaron a crear Dos Obras durante su vida, pero que eso era casi imposible. La repetición es inexorable. Sonrió y agregó "Trate de identificar Su Obra, y no la venda".
Van Riel me dijo esto (por supuesto el hombre debe haber olvidado aquella conversación) antes que yo expusiera públicamente. Luego, yo dejé que todo sedimente por si mismo.
miércoles, 26 de agosto de 2009
martes, 25 de agosto de 2009
lunes, 24 de agosto de 2009
domingo, 23 de agosto de 2009
viernes, 21 de agosto de 2009
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Una gallegada. |
En 1978, cuando volví a casa, la ciudad era una mierda. Mi Buenos Aires querido que había dejado en 1968 estaba muerto y sepultado. La gorda Enriqueta me invitó una noche a una reunión en una casa y el convite era un plomazo, los cuatro o cinco jóvenes que había eran huevos duros seudo humanizados, unos con chalecos y otros con camisas, meta decir boludeces y reir. Me sentí triste. De pronto empezaron a contar chistes de gallegos, uno atrás de otro, uno más imbécil que el otro y... "¡Jua jua jua!". Yo no los conocía a ellos ni ellos a mi.
Entonces me paré y les dije: "Soy gallego, y se van a la reputa madre que los parió".
Silencio, muy de huevos duros casi blandos. Los vi asustados. Seguramente no esperaban que un gallego se les corporizara con mi facha. Inmediatamente aproveché ese miedo. Sacudiendo por el cogote al que parecía el dueño de casa, me dirigí al grupo: "Venga la guita, hijos de puta!". Y todos sacaron lo que cargaban en los bolsillos y me lo dieron.
Salí a la avenida Callao a tomar un taxi y atrás mio me siguió la gorda. Vino y me dijo: "Estuviste bárbaro Yoel. Y decime... ¿no me podés tirar unos mangos?". Automáticamente le dí más o menos la mitad del botín.
Una noche de invierno durante el gobierno militar.
jueves, 20 de agosto de 2009
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Horarios telefónicos. |
"Dependencia astrológica de la transmisión y recepción de mensajes. La versatilidad del siglo joven es telefónica móvil y los contenidos textuales se enriquecen o decaen según el horario del contacto. Por ejemplo, cuando se despierta telefónicamente a alguien que está durmiendo, lo ideal es transmitirle una amenaza de muerte (concepto que despabila). Por supuesto la comunicación puede ser otra: lectura de poema, oferta de seguro de vida, etc. Indefectiblemente la reacción coloquial dependerá de la conjunción de los astros con el mensaje… Alguien es amenazado telefónicamente, entonces el condenado levanta una pierna y antes de colgar, descarga un pedo sobre el micrófono del teléfono".
De "La mano que aprieta".
martes, 18 de agosto de 2009
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orden-desorden |
El enciclopedismo de los bártulos siempre será una ilusión. Lo completo es incompleto, pues la vida media, se acumulen o no polvos ecológicos.
Para que los pueblos no se dejaran pudrir en si mismos, imperó la unificación religiosa, pero el descreimiento fue madre de todas las creencias y conformó la imagen de tarado mental a todo aquel que no diera la vida por los demás y la humanidad mitigó sus desacuerdos y no entendimientos, culeando los unos con los otros (proliferando). Lo real fue la inutilidad de las pedagogías: su interrupción o seguimiento de las mismas por minorías.
El ordenamiento del tremendo desorden global empieza por casa, por la propia enciclopedia. Mis bibliotecas de la planta baja son un kilombo aparentemente desenquilombado. Hay una clasificación pero esta sucede por amontonamiento, no por individualismo. Cada vez que intento dar vuelta las aglomeraciones: Literatura argentina, española, universal, filosofía, arte, raros, historia, técnicos, eróticos, medicina legal, etc., apenas si el día me alcanza para analizar un leve chizpazo de la monumentalidad por ver, porque ver y analizar se lleva la vida de un zarpaso, sin llegar a ver.
La traición, que a primera vista aparece como un sinsentido ante cualquier ordenamiento, es una posibilidad técnica.
Asimismo quemar todo, o avisarle a cualquier pelotudo que venga a comprar algo...
lunes, 17 de agosto de 2009
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ciencia y poesía |
"Es mientras la pijadura que hay guerras y esperanzas. Cipreses, eucaliptos y jacarandas caracolean fecundos en el sinfónico meta y ponga de las llanuras inundadas de trigo, maíz y gallinas. El problema es el gusano humano, el que al cantar refleja problemas sociales: el de tierra adentro que sabe lo que hay que saber. El femenino que para masculinizarse se somete a pericias sicoanalíticas, tocando el organito a la par que el mono ante el espejo, averigua el destino. La cita cierta y documentada es música armónica para que la ciencia y la poesía sean un lenguaje común, no temeroso".
De "La mano que aprieta".
sábado, 15 de agosto de 2009
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bautismo |
A veces
"¡Sardanápolo!"
o
"Querubín del Demonio"
Fonemas del jugo nervioso "Cherebrino",
jugo de cerebro recién muerto (desalojado),
15 gramos de cerebelo en solución al décimo para que resulten 150 gramos inyectables hipodérmicamente por 5 centímetros cúbicos.
Más
una pizca de alcaloide de esperma humano
en cristales.
Más
un par de ovarios crudos
a la misma temperatura de la mujer de la que se los extrajo.
Todo fresco natural.
Entonces
la onomatopeya y el o los nombres propios.
jueves, 13 de agosto de 2009
miércoles, 12 de agosto de 2009
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Mundo y viento a mi semejanza. |
Lo mejor de los días que empiezan, que pasan,
son sus vientos.
Cuando el viento sopla me gusta, no hay droga que logre lo quel viento.
El viento nunca es malo aunque me mate.
Los huracanes de la isla de San Andrés, las persistencias congelantes de las playas de Río Gallegos, las turbulencias andantes y pendencieras de las terrazas de San Francisco, la caricia de las rumorosas y desesperadas madrugadas en las ruinas de Machu Pichu junto al primer sol vivificante...
Etcétera...
Pero nada más lindo que los vientos de las calles de Buenos Aires. Es que no importa que sean fuertes o suaves, los de hace sesenta años y los de hoy, a veces son los mismos, y eso es tremendamente alegre.
domingo, 9 de agosto de 2009
sábado, 8 de agosto de 2009
viernes, 7 de agosto de 2009
jueves, 6 de agosto de 2009
miércoles, 5 de agosto de 2009
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abogacía. |
Tengo 62 años y hace veinte que ejerzo como abogado.
Me parezco a Klaus Kinsky.
La profesión me permitió conocer clientes y amores.
Hace diez días que estoy descuartizado en la bañadera de casa.
La mayoría de mis trozos están cubiertos por cal, pero mis manos y cabeza, dentro de un changuito, quedaron a la intemprie.
Mis filetes más aprovechables: cuadril, lomo, etc. se encuentran dentro de la heladera.
Todas las paredes de mi casa estan cubiertas por fotos y láminas de mujeres sexis.
martes, 4 de agosto de 2009
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El Rey de los Pelotudos |
Ya la temporada superó las nueve de la mañana
Hace siglos el periódico está impreso y el niño ladrón quiere caramelos
Las cucarachas de más de un metro de largo se preparan a recibir el solcito de agosto nublado
Si por mi fuera haría contacto con el mercado de hacienda antes de las nueve y quince para hablar de la merienda entre las muchas vacas de liniers...
domingo, 2 de agosto de 2009
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Acerca de las traducciones. |
En algunas películas norteamericanas, "son of a bicht" ("hijo de puta") se traduce al español como "hijo de perra" o "hijo de una perra", que si bien conlleva el significado expresivo del guión, lo recrea, lo reexpresa mediante una libertad metodizada que permite un gamaje mayor de traducción. Así sería aceptable traducir "¡Son of a bicht!" por "¡Hijo de una perra y un gorila tarado!" "Hijo de una perra y una mosca podrida!", la "perra" podría ser una "gata", etc. O sea, la traducción castellana permite más aditivos, que en este caso, son peyorativos.
Hay que recordar que el "¡Fuck you!" tiene innumerables significados castellanos. Desde "la reputísima madre que te reparió" hasta "Con el orto de tu abuelo voy a hacer un aeroplano". "Fuck you" sería un juego de palabras capaz de mover montañas o lograr la paz universal.