feliz año nuevo

Acabo de abrir una botella de rosado. Herví calamares y los condimenté con aceite y pimentón. Llamé a mis hijas a comer, pero siguieron enredadas en sus haceres qué.
Me reconozco formal y añoro noches con arcoiris digestivos hasta la vereda de enfrente.
Añoro mis intoxicaciones con el Chileno y con Rubén
Añoro a todos los que no me conocen y no conocí porque al vernos fuimos cualquier cosa.
Un sorbo de verguenza desa venganza
siquiera más
o menos
y que no se entienda
como diría Trejo: "¡Por favor!"

sobre los comentarios de los unos y de los otros

El enroscamiento de la víbora, la metáfora humana del enroscamiento de la víbora o estafa subliminal que se da entre la gente fiel al principio "devoraos los unos a los otros" pregonando su inversa: "amaos", tal vez se asiente en un individualismo enceguecedor que buscando iluminarse, unge con mierda a los humanos circunstanciales.
Se trata de un acto gratuito, siquiera especulativo... Es preventivo. Incluso funciona como carnada dispuesta en el mar de posibilidades que es, por ejemplo, el mundo de internet.
Tabori incluiría el "enroscamiento" en la Enciclopedía de la boludez humana. Estupidez de carozo simple, pero tendiente a convertirse en alúd, en bombardeo a la franja de Gaza, etc.

porcino

Soy un cerdo... O tal vez lo más parecido a un cerdo, adulto por supuesto.
Mi materia a la parrilla dista mucho de resultar con la delicadeza del lechoncito asado. A su vez, tampoco soy uno desos muchachotes de 400 kilos que con su carne abastecen las necesidades alimenticias de una familia durante casi un año, saladuras mediante.
He zafado de la parrilla navideña 2008, aunque como en otros años, hubo la coquetería del adobe en vida (inyecciones intramusculares de especias).
Fundamentalmente mi no paso por la parrilla, se debió a la desidia, al dejar todo para el día de mañana. Amigos de confianza construyeron un asador con correderas sin fin, con la capacidad de cocinar animales grandes, pero humanísticamente hablando, sobre el varillaje metálico entra a lo sumo, un torso, nunca un cuerpo entero.
Eso, sumado a la acumulación de proyectos infantiles y demasiado humanos, llevó a seguir esperando, metabolizando, imaginando...

A Breccia no le gustaba seguir vivo entre amigos muertos

Me decía recién mi hermano con el que siempre nos peleamos toda la vida por ser paridos por los mismos padres: "Los velatorios matan. Estoy tomando un antidepresivo. Entonces me vienen las mismas culpas, pero no me da paro cardíaco". Lo que dijo se entendía como que el paro cardíaco era un torniquete lento pero seguro y que la muerte la ganamos matando a los más cercanos, y los velamos.
Yo asentí.
Breccia, cuando se sometió a la intervención quirúrgica que lo mató, él esperaba curarse, aliviarse y me aclaró: "Esta operación es para quedar como estaba, no para quedar bien. Para quedar bien se trata de una operación mucho más intensa y para alguien que quiera disponer de un promedio de vida de digamos, quince años". "Bueno, don Alberto -consideré- ¿Por qué no intentarlo, por qué restringirse?". "¡No Yoel! -remató mi amigo- ¿Sabés que pasa? Son tantos los amigos que han muerto y me han dejado, que estoy aburrido... ¿Entendés?"
Yo asentí.

barcarola

Lola fotografió al nuevo barco que se pierde

situación del cable

Aunque no se lo perciba a simple vista, es el que enceguece la trastienda del asado.

mario

A Mario le gustó la música y la carne.

objetos detrás del asado

En medio destos objetos circula un cable eléctrico ques el que provee a la iluminación.

patio donde vive el tigre de bengala

El poeta Mario Trejo y su mujer, en el patio trasero de casa, durante el "asado medieval" que nos concertó. Asado con más música que carne a la parrilla.

El barco de nuevo

El barco de metal y poliester, más cercano. Su regreso podría ser yá. Sin embargo la anémica burocracia que rige a los individuos íntimos y lejanos, dispone que el regreso suceda durante los primeros días del 2009.

Tranvía número dos

Es grande y data de 1990, cuando Miguel Briante dirigía el museo Recoleta.

autoretrato

Lola autorretrato

reposo del pirata

Soñar con bagres vivos.
Foto de Lola.

lolo

Lolo por Lola

Sabransky

el buen Sabransky, fotografiado por Lola

patio noche

Una de las últimas veces en las que Arlt se vió junto al jorobadito (patio de la planta baja al frente). Ahora están en lugares diferentes. Rigoletto dentro de su changuito robado, está a la intemperie y rueda con facilidad. Arlt, calzado en patines aceitados, no tiene equilibrio, no tiene al changuito del jorobadito para apoyarse como fuera la idea original (fácil desplazamiento de las figuras).
Voy eliminar la rodadura de los patines y ponerle el frente de un balcón para que se apoye... Tal vez no sea necesario anular los rodamientos que si bien no son útiles, por algo será que visten los pies de Arlt.

La separación estaba pronósticada

más detalle

Más entorno que rodea a la cabeza del plomero poeta en su balde.

novela cuentagotas

Las editoriales rechazan manuscritos. Los best sellers no se venden.
Ahí es donde la "novela" se parece a lo eterno, a lo perenne.
La novela es un cuento largo que equivoca su coctel tipográfico.
El texto erra su discurso pues hay deudas incobrables y la realidad aparenta ser un amuleto, incluso un adorno.
La novela ahora está en una carpeta desta computadora, merced un equilibrio delicado...
Pretensión de que la memoria ajena sea el archivo de la novela...
Mientras haya energía eléctrica: las otras computadoras.

Tengo que hacer un llamado telefónico

Ayer, un museólogo desconoció la posibilidad del discernimiento infinito del ser humano. El tema era hacer o no hacer una exposición de esculturas en determinado lugar, o en otro...
"Un artista tiene que exponer", dijo.
Sospecho que para esta persona una muestra de arte se asemeja a un casamiento, un velatorio o un cumpleaños de quince.
Efectivamente, la eternidad, la aterradora y monoteísta eternidad, se aleja de mis posibilidades manuales.
Mostrar las acciones es desprenderse. Poder y fuerza que tienen las miradas en períodos de peste.
Sea como sea, quería hablar de otro tema...

el plomero poeta

Además ejercía la albañilería. Era de cobrar caro sus trabajos.
Su poesía apuntaba a la justicia social y criticaba a los gobiernos del primer mundo, sobretodo al de Italia de donde era oriundo.
Un día se encontraba en casa instalando una cocina nueva. Vino el gato de la planta baja y ronroneante le lamió las axilas. Coqueto, el plomero dijo que amaba más a los animales que a los humanos. Vino el tigre del patio al fondo de la planta baja y le lamió el culo. El plomero poeta se puso contento y el tigre se lo comió.
El tigre se comió todo, todo menos la cabeza del hombre que mientras trabajaba a domicilo, declamaba sus poesías.

homenaje a Silverter Stallone

Industria argentina y mecanografía difícil.

El Rata

En un principio se trataba de "666 la Bestia", pues por culo tenía una computadora mecánica antigua. El Ratón no era el Ratón. Era Gardel con copa de ajenjo y Pluto (Plutón) era un oligarca cuadrúpedo de siete cabezas.
Después del acicalamiento quedó una rata montada sobre un perro con cabeza luego de cirugía estética. Montaje que gira sobre un trípode.

idolatría

El Fantasma de la Ópera fue un creativo no informado. Así sus manifestaciones las hizo uniformado de sombra y humedad, furibunda nostalgia con algo de tijera. Entonces, lógicamente, estalló el espionaje y el contraespionaje de una idolatría unitaria.

ratón...

El ratón debería estar a 90 grados de como se está mostrando. Incluso invertido. El ratón y su huerto es reversible... Pero los noventa grados lo parten al medio. Mejor dicho: lo ubican desde y en el imprevisto.

antipatoruzú de 1998

Detrás de la sábana infantil que se está secando, el No Patoruzú está armado con dos pistolas de la época del far west. Impone por la fuerza la justicia social en primera persona y la trasciende.

ratón

Casi casi el ratón estaría en el centro de la casa. No es así. La casa es otra cosa. Casi casi el ratón estaría en el medio de la fotografía.

barco

"D´aquelo non queda nada" es un barco más, como el que estoy construyendo ahora con maqueta vieja y botones. D´aquelo busca forma de navío desde una máquina de coser que, tal vez, usó mi madre. D´aquelo junto al fantasma de Castelao, están en la Federación de Entidades Gallegas. Creo que esta gente se pensó que les doné ambas esculturas. No fue así.
Vaya uno a saber los misterios que motivan el ejercicio de la pérdida del tiempo.

librería

la librería está abierta todos los días

observancias ante el próximo paro de taxis del 24 y 25 de diciembre

1) Vaciar las cajas de seguridad (propias y ajenas).
2) Insultar continuamente a los viandantes que se cruzan con uno por la calle.
3) Adorar a los animales.
4) Agotar recursos y herramientas que inhiban la proliferación humana.
5) Jurar siempre en nombre de Magoya.
6) Alimentarse de insectos.
7) Por las noches salir de verbena.
8) Llevar siempre encima, dinero y llaves domiciliarias.
9) Lavarse la cara y peinarse con limón, de cuatro en cuatro días.
10) A partir de la Nochebuena, bañarse cada cuarenta y dos días.
11) Idem, mudarse de ropa cada cincuenta y siete días.
12) Afeitarse cada noventa y un día
13) Ir a pie donde sea necesario ir.

pago fácil

La prepaga quedó al día.

familia

De todos estos tíos, tías, primos, primas... Ninguno dellos vive.

lector

Personaje del verano subterráneo. Lee novelas románticas: "Corin Tellado", "Violena", etc. Dispone de un tercer ojo que usa para propulsarse.

humedad en el techo

Rubén el fumador, Rubén el traductor, cuando estaba por morir, me llamó por teléfono. "¡Qué hacés! -lo saludé- ¿Qué tal? ¿Llegaste a la quinta del Ñato?". "Si, -me contestó- es la mancha de humedad que tengo sobre la cama. En este momento, entre los descascares, se está asomando César Vallejo".

Chup al paso

Tal vez Susi, haya sido la última chupótera que se asoció conmigo. El parasitismo es una actividad mercantil nesta ciudad. A la librería inventada en aquel entonces le pusimos "Rigoletto", por el jorobadito de Arlt. Aquí aparece en una toma personal, no difundida.

El otro día, un galerista me dijo: "Hacé un tranvía pequeño, hay mil dólares para vos"... No hice un tranvía.

piedra

El fumar kriptonita, fue un hábito siempre mal visto por el común de la gente que leyó historietas.
Hábito mítico y fabuloso, no accesible para el humano muy humano, pero que le permite a éste criticar a sus dioses personales, siendo la kriptonita un cristal que en la tierra puede aparentar ser soja mineralizada, fumable como piedra de jashis.

sombrero

Creo questa es una imagen que discursea en la última edicion del Libro de Vampiros, pero no estoy seguro porque este collage estaba guardado solo, en el almacén.

un ejercito espera

Hay que pagar la prepaga. Debo dos meses.

transmutación de la energía

Un joven ingeniero agrónomo canadiense, en los años setenta en Méjico, conspiraba para transmutar la mierda humana en energía. Así, donde se instalaba (generalmente zonas rurales) inmediatamente construía condensadores blindados artesanalmente para acumular las deposiciones de sus invitados.
El canadiense convidaba con comida y bebida a cualquiera sin cobrarle un centavo, con el único requisito de que el comensal antes de retirarse de su propiedad, cagara en su receptor central. El experimento parecía funcionar pues las cocinas que calentaban las aguas eran abastecidas con el gas que resultaba destas condensaciones, y el proyecto preveía proveer el combustible de por ejemplo: automotores.
El ingeniero nos acompañó a Mérida y a mí hasta un lugar sin nombre dentro del estado de Guerrero. Este lugar, la revista Time lo había designado como el sitio geográfico mejor de todo el planeta para ver el paso del cometa Kohoutec (1973). El lugar era lugar de guerrilla y cultivo de marihuana ("Acapulco Golden"). La costa y el mar. El cometa no se vió, pero como el sitio era hermoso y natural, el canadiense decidió quedarse a vivir allí "Aquí voy a hacer mi casa y mi condensador". Nos despedimos.
Un pescador que se hizo amigo mío y de Mérida, bonachonamente, nos confesó que una vez que nosotros nos fuéramos, al canadiense lo iban a matar.

el tranvía es un pretexto

Una forma práctica de volver al teatro, es embozarse la cara con seda roja. Por supuesto el resto de la cobertura es negra: sombrero aludo hasta las cejas, sobretodo largo con hechura de sotana, botas cortas con puntapie de acero y chapas en los tacos.
El laboratorio experimental consiste en introducirse en propiedades ajenas y hacer oir a sus ocupantes la risa nasal trepidante, o la susurrante... Hasta lograr la total atención del público expectante, lograr el anhelo escatológico del espectador, para entonces aparecer en escena e improvisar.

skinhead

Entre Geniol y Sarmiento hay una suerte de dinerillos casuales.

1994

Mil novecientos noventa y cuatro. Hacia diez años que el mundo se había acabado. Sin embargo, milnovecientos noventa y cinco era el futuro. Incluso, los caramelos de oruzú.

poema de Los Conjurados

El dr. Gregorio suele decir el poema de Borges de Los Conjurados, donde se menciona el polvo y las nubes...
Desde otro lugar, Lola también se conecta con Dios.

Basilisco

Al basilisco, los niños le decían "El Cucaracha". El basilisco se desprendió de Borges y ahora es "El aviador de la Fraternidad de doña Rosa". Tiene alas, máscara de gas, inscripciones y onomatopeyas; naríz de fantasía. Le falla el equilibrio (Borges le servía de apoyo)...
Hace unos años estuvo durante un mes en una estación del subte que va a Belgrano y devoró miles de almas que pululaban por los túneles.

generalmente... espejos

El interés rostrográfico creó un rostro que aunque sea una devolución de espejos... Un solo espejo en realidad, un espejo artificial... aunque se trate de un reflejo para nada pálido, mucho menos oscuro; no era el rostro, no era la identificación buscada hurgada.
La antología sigue siendo un niño en el seno de su tribu.
Desta manera, la imagen, la imaginación, reverbera en ancestrales mares patagónicos, en un alucinado estallar despejos.

moderación del trauma

Todo ha cambiado radicalmente
Los olvidos soldificaron catedrales en el viento
Magoya, inesperadamente, se vistió de novia
Los fantasmas intercambiaron diálogos en tercera persona
La tipografía en su moderación se cebó y hubo que perseguirla a muerte

Algo quedó
La nube nueva
El árbol que pasó por el agujero de la aguja de coser
Las lápidas de los juguetes enterrados que nadie exhumó
El porvenir...

7,15

Los hospitales colapsan de embarazos sin explicación, atribuídos al Espíritu Santo.

7

La plantilla planeada que planea
La planta plantada
El mundo nuevo
La casa grande
El elefante...
Todo se ha venido abajo
Todo se fue a la mierda y con la mierda por el virtuoso tubo sin fin que lleva al reino de la mierda...
Son las horas séptimas, las que sublevan el orden sexagesimal. El Sexogésimo no decimal, no fácil. Difícil.
Pues el infinito cansa y explota enmarcado por el horario séptimo.
Las siete horas que tarda en construirse el árbol del sueño.

rostrografía

Hay una cara que puede ilustrar mi cara
Es la cara de la escultura que representa a Arlt
Es mi única cara
Antiguo molde óseo al yeso
Atemporal DNI para el fantasma de "Ver mi perfil"

Cejas altas

la sangre del poeta de Cocteau, la sangre de Esenin
Versículo
Inocente beso en el culo
Hay un pedazo de intestino en el piso, después alguien lo pisa...

primer orden hacia el desparrame

Los recuerdos dejan lugar a la espectación
Los botones se unen a los hilos de costura, alfileres y agujas
Las cintas de colores llenaron varias cajas y se anexarán a los bordados antiguos
Los juguetes de plástico, reunen cuerpos humanos por tamaño (en bandejas) rodeados por vehículos e instalaciones (en bolsas)
Los collares, aros, prendedores y fantasías varias, se están enlatando
Etcétera
Etcétera

pulsión

Carecí de la pulsión del conocimiento. Evité el saber. Al llegar a cierto punto de las deducciones químicas, matemáticas, significativas... No quise enterarme más, pues en esos momentos culminantes, "no saber" era sabiduría cierta.
Tal la acumulación de no conocimientos, no lenguajes y, menos gramáticas, que me acostumbré a demasiado pulsear el mástil de envergadura creyendo sintonizar así al cambiante mundo.
Pulsión, pulsear, pulsar, compulsión, masturbación.

¡Socorro, X-504!

Sería más simple incorporar imágenes que imaginar imágenes.
Considerando la fusilación (el paredón) como meta, el "mientras tanto" es ocio descarado y cualquier onanismo es recatado y acatado (ácaro que ara). Los orgasmos (virtuales y no virtuales) se olvidan antes de ser.
Hablar lenguas, cortar el frenillo de la lengua, sería entonces un problema tecnológico de notoria envergadura, melancolía alada ante el burocrático pelotón de fusileros.

cigarrillos gregorios

El dr. Gregorio acababa de informarme que con el fin de dejar el vicio del cigarrillo (fuma diez atados diarios, tabaco clandestino sumamente barato), le van a administrar un alopidol que no requiere internación. Se trata de un alopidol-home que se puede administrar (durante seis meses), en el domicilio particular del fumador. Incluso el doctor dice que va a poder viajar y llegarse hasta la librería, pero que no va a poder hablar con los clientes, porque esta medicina si bien no le va a provocar el derrame de baba, lo va a dejar muscularmente rígido con dificultad de articular vocales.
Podrá si, reir una risa ilustrada de caries. Y cuando ría, su sonrisa quedará horrible, enmarcada por la librería. Bizarro puré de huevo duro con dientes.
De todas formas, el tratamiento comenzará una vez terminada la película que va a filmar "Cuatro hombres para una poronga". Mientras tanto fuma y novía con la soviética Tatiana.

hoy en el rivadavia

Hoy al mediodía, pensando en leer algo durante el colectivo de regreso a casa, compré a $ 2,50 la tercera edición de "Vidas que pasan" de Vigil con ilustraciones de Ribas.

de don Constancio

"LA DiCHA"
"Heredó una gran fortuna y se dedicó a lo que parecía más fácil: gozarla. Convertiría los millones en placeres. Refinó sus gustos, inventó caprichos, estropeó su sensibilidad, sus órganos, sus sentidos... Llegó por fin, a sentirse triste y aburrido. Tan triste y tan aburrido que resolvió imitar al padre muerto y trabajar, mejor dicho, hacer trabajar a otros, porque él continuó en su ocio y en sus vicios. Inició una explotación agrícola en gran escala. Un millón y medio en tierras. un millón y medio en maquinarias y animales, un millón y medio para los primeros tiempos... El fracaso de la explotación fue tan completo que el multimillonario salvó apenas la piel.
Se fue a vivir en el campo, desengañado de la ciudad, avergonzado de su bancarrota. Se conchavó de peón en un establecimiento muy lejano.
Se vió forzado a emplear sus energías; a encontrar el placer de vivir y la perdida alegría.
Sufrió hambre, sed, fatiga, sueño, y descubrió raros y profundos goces en la satisfacción de esas necesidades naturales.
Ahora es sano, optimista y feliz".

Constancio C. Vigil
Vidas que pasan
1946. Editorial Atlántida. 3ra. edición

de don Constancio

"¿ARTISTA? Sólo él comprende su arte, mientras traga el veneno del menosprecio y el olvido.
Asegura que no hay en el mundo más que imbéciles.
Y no es sino uno más de aquellos que se interponen entre las verdaderas obras de arte y el pueblo; de los que ponen millones de abominables cuadros delante de los obras de Leonardo, de Botticelli, o Velázquez; millones de libros junto a los de Cervantes, Shakespeare y Goethe; de los que hacen sonar su música los trescientos sesenta y cinco días del año, y no dejan oír a Bach, a Beethoven, a Mozart o a Chopin.
Por culpa de ellos, el vulgo llega con dificultad hasta las obras maestras y no sabe todavía lo que es un escritor, un pintor, un músico".

Constancio C. Vigil
"Vidas que pasan"
Editorial Atlántida
1946. 3ra. edición.

hamlet, romeo y julieta...

La obra era de Shakespeare. Mí papel era el protagónico. No había habido ensayos y yo no conocía a los otros actores ni al director. Se trataba de un planteo experimental. Todos nos resolveríamos el día del estreno.
Cuando llegó el momento, invité a un grupo de amigos y busqué el camino a los camarines. El teatro era breve y perfecto: quedaba en medio de un pasillo con butacas en peralte a ambos lados.
Al encontrarme con otro actor del elenco, lo supe famoso aunque no recordé su nombre. Fue muy afable y me recomendó que esperara un minuto que ya venía el director. El director apareció inmediatamente acompañado por su asistente (una señora). Me presenté: "Soy el protagonista -casi le expreso toda mi asunción hacia la experiencía en vista, pero abrevié- ¡Aquí estoy!¡Hagamos Romeo y Julieta!". El director sacudió la cabeza cariñosamente: "Te dije que teníamos que entrevistarnos previamente... No vamos a hacer Romeo y Julieta, vamos a hacer Hamlet". El director mantuvo su sonrisa sacudiendo negativamente su cabeza, pero me miraba como esperando a que yo clamara "Está bien, ¡Hagamos Hamlet!". Pero no, mascullé: "O sea que mi protagonismo está rechazado". El director se encogió de hombros y dulcemente se alejó. La asistente de dirección me encaró entonces y barboteó un texto larguísimo sobre antiguas y modernas técnicas teatrales. Lo que si entendí de todo el pedorreo, fue que mi papel lo iba a hacer Pedro López Lagar.
Pensando en los amigos que había invitado y que no me iban a ver aparecer en escena, fuí a darme una ducha caliente.

imposible?

Saber en que lugar está la lapicera que escribe. Que nunca es la misma.

aniversario

Al cumplirse un año de mi primer post, un francés diseñador y fotógrafo de "Le Monde", me dijo: "Si no existiera Internet, yo no tendría trabajo". Me lo dijo después de que fotografió mi taller, mientras -en taxi- cruzábamos la ciudad.

El David de Miguel Ángel

El lugar:extremadamente amplio, tal vez el Zócalo del Distrito Federal mejicano, pero las calles que llevaban a ese espacio eran de Guayaquil.
Yo estaba ofreciendo una función de teatro y la ausencia de público era absoluta. La mujer que me acompañaba era un fantasma sin rostro que dependía absolutamente de mí.
Hubo muchas idas y venidas por ese Guayaquil que de pronto era Cali. Llovía o estaba terminando de llover.
En medio de ese tanto ir y volver, el lugar, que entonces me dí cuenta que se trataba de una ciudad italiana desconocida por mí, se llenó de gente. Una multitud se dirigía a la sala donde yo teóricamente iba a dar un espectáculo del cual no tenía la mínima idea de qué trataba, pero que había que atenderlo.
Corrí a ello. El gentío -húmedo- no me dejaba ver la taquilla... Hasta que de pronto pude ver que la muchedumbre en su totalidad pasaba de largo ante mi espectáculo y se dirijía, merced una escalera en caracol, a unas terrazas de mármol que había en las alturas. Llegué a esos terraplenes celestiales en medio de nubes amenazantes.
Ya no había gentío allí. Estábamos solos yo y el fantasmita que era un andrógino menor de edad.
De alguna forma habíamos cometido algún delito y volver a bajar por las escaleras era imposible. Entonces busqué por donde descender pues al fin y al cabo abajo había una taquilla que era el carozo de todo ese ambular. El fantasma tenía miedo.
Yo ya había decidido descolgarme por un tragaluz riesgoso con el fantasma al hombro, cuando apareció una señora elegante, la dueña o la directora de aquella institución (museo-iglesia), y me recomendó bajar por otro agujero, garantizándome: "Un día, un sobrino mío lo usó".
Para abrir el paso del agujero que recomendaba la señora tuve que quitar montones de tableríos y metales que cubrían el hueco que inevitablemente era funerario. Luego de un pesado trabajo, quedó un cuenco lleno de agua de lluvia, que rompí fácilmente y el agujero quedó a la vista. Era todo de mampostería y hormigón destrozado que dejaba ver al fínal, allá en el fondo, unas mayólicas de calidad. Bajar por él era peligroso, y más a mi edad en ese momento llena de factores reumáticos. Ante el temor del fantasmita le dije: "Yo bajo primero. Vos seguime apoyándote en mí -como lo ví muy acongojado lo quise calmar- No llores..." Y el fantasma muy serio, me contestó: "No voy a llorar".
En ese momento desperté.
El fantasma se disolvió en el éter. Prendí la televisión y por el canal Encuentro, ví un documental sobre el David de Miguel Ángel.

gruyere

losbordesnoestánduros. Todo está tierno.
De todas formas, el cuchillo, aunque no esté muy bien afilado, es el que pasa por Río Bamba y Río de Janeiro.

fuente inagotable

El dr. Gregorio ganó el premio Nobel de literatura. Lo ganó gracias a las emisiones de sus dichos a través de la inmaculada decepción cibernética, que ahora lo demanda por 1.600 euros.
La especialidad deste doctor es girar euros a las entidades que se lo pidan. Paga la madre, pagan los mecenas...

amor a los libros

Ahora, la cuestión es con las pinceladas con brocha amplia y aguarrás (hay un aguarrás para limpiar manchas sociales, y otro aguarrás destinado a disolver pinturas. Un aguarrás sanitario para limpiar defecaciones y otro para diluir defecaciones). Después vendrán caricias con aceites y hullas olorosas, pero esto a las finales del programa.
Son dos cuerpos unidos en un acto de amor. El conjunto es un artificio que quiere simbolizar el amor a los libros: un humano ama una pila de libros. El humano es muy blanco (pelo y ropa)casi ceniciento, los libros llegando al negro, mezclan el carmín con gajos de carne desnuda estampada (marrón oscuro olvidado).
Luego, dentro de una catarata de hipótesis: imágenes.

mensaje en clave

Santa Arena me prohibió comer pollo transgénico industrial.
- Pero, yo tenía al pollo como carne no roja...
- Tiene demasiada hormona.
- OK...
- Si comes pollo, que sea vivo y con plumas. Que haya sido criado por una familia de confianza. No compres pollos en salones comerciales.
- OK...
- Come terneraumentate (ternera), no te dejes morir.
- ¿Pescado?
- ¡Chiiiiii!

río bamba y río de janeiro

¿Sabés qué pasa?
yo no lo se
Para colmo ayer le presté el paraguas a Flopy
La impresora estuvo prendida toda la noche ¿Podés apagarla?
Es hora de tomar una determinación

premios

Ramiro, se extrañaba de que siempre que se presentaba a algún concurso literario, o de artes plásticas, era rechazado o ignorado. Ninguna institución avalaba su genio creativo ni se hacía cargo de sus vientos a sifón rentado. Por supuesto se trataba de un destino irreversible comandado desde lo más recóndito del corazón de Ramiro. Además, Ramiro, sabía (era conciente) que los premios no había que recibirlos sino darlos, como a finales de los setenta, había descubierto Mandrake en Buenos Aires. Mandrake creó una editorial y en su nombre armó un concurso literario, ofreciendo al ganador la edición de su novela. Ganó una obra titulada "La gran espera" donde un hombre de bigotes, en la penumbra y entre sucesos varios, esperaba algo importante. El ganador esperó años a que Mandrake se decidiera a concretar el premio prometido. Al fin, cansado y temiendo la muerte inexorable, el autor publicó por su cuenta "La gran espera", obteniendo una cantidad de papel impreso con destino al reciclaje celulósico (mismo fin que hubiera logrado si Mandrake lo hubiera publicado en nombre de la famosa editorial). Hay otros premios -festejos florales- como el Nobel o el Cervantes, más estructurados que el "Mandrake", pero que (comprendidos dentro de las recientes humanidades) fundamentalmente burocratizan, institucionalizan. Tal la tumultuosa oferta.
La enseñanza que dan los premios entonces, sería publicar "La gran espera" de cada uno, como homenaje fúnebre, como vanidad humana.
Lógicamente, el no publicar, no exponer, no contagiar, es la clave de la realización real. Aunque el canibalismo y la onomatopeya sean los paliativos de la melancolía.
Esto, Ramiro, no parece entenderlo. Persiste, insiste... Entonces en sus sueños, aparecen espontáneos personajes subliminales que disparan balazos al centro de su estómago y lo despiertan.

Lola

La eternidad según mi hija, sería un regalo digno para una noche de reyes. "¡Qué lindo!" Ella se anima a vivir... "cuatro mil años" Y se queda pensando con dientes llenos de risa, "¡Cómo Jesucristo! ¡Que resucitó!" Le hablé del Diablo y de sus acertijos humorísticos, casi me contesta que ella sabe más de la cuenta, pero disipa la angustia existencial, celebra que a fin de mes se va a confirmar como católica, el domingo en turno a las once de la mañana (de grandecita quiso ser bautizada y tomar la "primera comunión", y ahora las consecuencias). Le dije: "Bueno, Lola, si confirmamos este aparato, el paso siguiente será que entres a un convento para que te hagas monja". "¡No! Eso no!" Clamó teatralmente la niña.
Entonces, antes de ponerse a chatear con sus amigas del colegio, me dice "¡Yoel! -nunca me llama ´papá´-, se viene el Día de la Raza, ¿podemos regalarle collares a los gatos?". Le contesto que a los gatos no les gustan los collares y que Cristobal Colón no discriminó razas felinas, entonces, diciendo que va a chatear "en un ratito", va a su cuarto a conversar en voz alta consigo misma (con su amiga invisible que la acompaña desde que aprendió a hablar).Aparte de mostrarse atraída por unas zapatillas plateadas, le cuenta a su amiguita del alma, de los hombres leopardos que por las noches bailan en la terraza desta casa.

soledad del hermoso hombre croto

La cara, es la del soldado descosido: aquel que dió su vida al pedo excelso.
La careta, un imprevisto mañanero: una bolsa de consorcio útil para mantener el anónimo y la promiscuidad elemental. Termonuclerianismo ante la intemperie, aloe con espinas.
DEspués, o antes, hubo o hay variaciones, particularidades, incluso atrocidades místicas.
Ni cinco de pelota.

libertad y otras intoxicaciones

La conjura es un revoltijo de recuerdos y olvidos.
¿Que hubiera pasado, si Trejo en vez de interrumpir las funciones de Libertad en aquel 1967, las hubiese dejado continuar y evolucionar? ¿Él se habría convertido en algo parecido a un conductor como Araiz, que también anduvo por el Di Tella? ¿El elenco de Libertad, hubiéramos obtenido el nivel de popularidad de Les Luthiers, que también empezaron en el Di Tella como "El Musichisti"? Pienso que los resultados hubiesen sido absolutamente distintos a los ejemplos que cito -los cito por coetaneidad-, por la curiosidad de no saber que hubiera pasado si no hubiéramos destruido el diamante que habíamos descubierto.
La interna del grupo, para mi en lo personal fue algo ajeno. Se que todos los que participábamos dábamos la vida por el espectáculo. Hubo una interna. De León llamó a Trejo "saboteador". Trejo decía que De León la exageraba con la puñeta. Yo no entendía. Trejo veía las funciones bajo los efectos del ácido lisérgico y quería traer tigres de bengala para que olieran a los actores ante el público, además se volvió cholulo de si mismo. El agasajo de la prensa lo fascinó y desvalorizó al elenco. El elenco y el director discutieron y Libertad se acabó.
Pasaron cuatro décadas y todos hicimos nuestras vidas. Algunos seguimos cometiendo errores, otros no y algunos, nostálgicamente, retornaron a sus vidas antiguas o murieron.
Trejo reaparece casi del más allá, blanco y ceniciento, casi ciego con una Marianela que lo conduce por los espacios, y convoca al carozo de aquel error. Tal vez la propuesta sea retomar desde donde dejamos las cosas del 67, pero Trejo no lo aclara. Valora la nostalgia e incide militarmente sobre ella. Es el mismo de antes.
Retornamos a nuestras posiciones, entonces Mario me reta: "Bajá el volumen de voz. Hablás muy alto". "No te repitas con tus recuerdos. Obvialos. Anotalos con fecha y después me los lees y te los corrijo para que los publiques, pero ¡Basta de regarlos por ahí!"
La severidad es la misma que la del 67. Igual que entonces, hoy todo sucede abruptamente y Mario sabe que no debemos equivocarnos. Si uno se equivoca ante el otro, el otro se ve obligado a cumplir el papel de verdugo y fusilar al transgresor. Como en Libertad, los roles rajantes rotan, y Mario me sigue dirigiendo.

Caicedo

Andrés Caicedo tenía 18 años y yo 25. Con Marta estábamos recién arribados a Cali, y aunque dormíamos en el TEC, aún no habíamos empezado con las funciones. Ahí apareció Andrés: anteojos, granitos en la cara, textos (propios) del Necronomicón de Lovecraft, y una calentura por Marta que me transmitió confesando sus puñetas martianas entre otro maremagnun de puñetas. Comunes en la afinidad manolera y un afán desmedido por ver todo el cine filmado y no filmado que se proyectaba en cines baratos, nos hicimos amigos. "Toda literatura que no me hace parar la pija, no sirve para un carajo".
Fuimos mucho al cine. Fue lo que más hicimos juntos, el resto fue intercambiar nuestros escritos, y proyectos... Robar una librería inmensa que existía en Cali que no me acuerdo como se llamaba. El plan era entrar por los techos un sábado a la noche y llevarnos toda la literatura que necesitábamos.
La gente del TEC que era de izquierda, aceptaba a Andrés aunque él (como yo) fuera severamente apolítico.
El teatro que hacíamos con Marta ("mímica ritual") no le gustaba a Enrique Buenaventura (el conductor del TEC), porque le parecía -con cierta sorna- que hacíamos "happening". De todas formas nos presentaron en su sala y nos fue muy bien con "Ssshagrada". Por esos días apareció por allí, una pareja de argentinos que hacía un show de "canción protesta". La gente del TEC les pidió una muestra para aceptarlos o no, como hicieran con nosotros. Las canciones de los argentinos reiteraban la explotación de los "burgueses" hacia los "indios" y decían algo así como "burgués de mierda, te vamos a reventar". Inmediatamente, la gente del TEC se promulgó en oponerse a la presentación de estos argentinos. "¡¿Por qué?!". Respondió Buenaventura: "Porque lo que ustedes dicen es una idiotez. ¿Qué tienen en contra de los burgueses? Los burgueses hicieron la Revolución Francesa. La mayoría de mis amigos son burgueses. Si estoy en situación de guerra, no voy a odiar a mi enemigo por su condición social... De ninguna manera. El espectáculo de ustedes -¡ideológicamente!- no puede ser presentado en el TEC". Los argentinos saltaron irritadísimos y nos señalaron a Marta y a mí: "¡¿Por qué a nosotros no, y a ellos si?!". La respuesta de Buenaventura fue más inmediata aún: "¡Por qué no se los entiende! Qué se yo lo que quieren decir con sus gritos y espamentos. Tal vez si se los entendiera, nosotros nos opondríamos, pero como no se los entiende, les damos la sala".
Esa era la gente que apañaba a Andrés. En el TEC, Caicedo podía proponer, hacer y deshacer, que todos estaban dispuestos a apoyarlo en cualquiera de sus iniciativas. Pero Andrés era un disconforme.
Meses después, Marta y yo viajamos a Bogotá, hicimos teatro en La Mama y en La casa de la Cultura, y cuando estábamos haciendo un show en una discoteca donde ella y yo consumiamos todas las drogas y evidenciábamos un intercambio sexual -un tanto exagerado- con cualquiera, Caicedo cayó allí de visita y nos contempló con lástima.
Dejamos de vernos. Pasaron los años. En 1975, cuando volvimos a pasar por Bogotá, lo reencontramos nuevamente. Ya era un personaje de culto. Había viajado a Estados Unidos y publicado libros. En aquel entonces no fuimos tan afines como en el mágico Cali del primer encuentro. Lo recuerdo en una fiesta nocturna de Bogotá, rodeado por sus admiradores... extremadamente aburrido.
Después cuando me enteré de su muerte, no se si yo aún estaba en Bogotá, o ya había arrivado a Buenos Aires. Recuerdo que Marta me dijo: "¿Te acordás con la cara que nos miró cuando nos vió en la discoteca tan drogados? Como que se le deshizo algo ¿no?".
Ahora leo las notas periodísticas que lo rescatan literaria y filosóficamente. Es tal la fuerza del recuerdo, que no se que decir. Salvo inventar la concreción de alguno de aquellos proyectos marginales y excelsos que charláramos en Cali.

trazas del tinglado

Trejo dijo: "¡Se está tendiendo el tinglado!".
El tinglado entonces sería una trampa para elefantes. Gigantesca fosa disimulada en alguna avenida o calle de la ciudad.
Entonces el tinglado también sería una red suficiente, incluso una carpa blindada colmada de alimentos frescos. Irremediablemente: un lugar público.
La cita es mañana, aunque el punto de conjura sea tanto en el Abasto como en San Telmo, sabiendo que terminaremos en un lugar absolutamente incierto y certero.
Por lo que a mi corresponde, al empezar la noche, estaré en el sitio que marcó Trejo, en el Abasto, donde está la piscina que Godard usara para filmar "Alphaville".

hugo del carril

La sensibilidad me parte la próstata, los riñones, los testículos.
Paté foi vivo, spirit y gusano, morcillón del ayer aplastado por imberbes camionzuelos.
Escucho a Hugo del Carril cantando "Pampa mia" y me pongo a llorar.
Mi madre me diera un consejo, tal vez el único referente a las artes escénicas que ella pronunció. En una carta cuando yo me encontraba en Méjico en medio de la década del viaje teatral, díjome: "¿Por qué no lo visitas a Hugo del Carril que se encuentra en estos momentos en Méjico, y le cuentas de tí? A mi, Hugo del Carril siempre me pareció un hombre de bien".
No seguí el consejo de mi madre y no busqué a Hugo del Carril en Méjico.
Luego, después que todos hemos muerto, por la cuarenta en la nueve dos siete, pasan "Adíos Pampa mía" cantado por Hugo del Carril.

tarot

En principio, manifiesto la extrañeza ante la permisión identificatoria. Extrañadura que me compulsa a aprender a tocar piano.
Vengo a mi, a reconocer el vaticinio de mi astrólogo preferido (fallecido hace años por escesos tabacales), cuando en una drástica lectura de una tirada de tarot a principios de los ochenta, me dijo: "Su prestigio es la gratuidad de su existencia. Usted le huye a la escalada social".
En aquel momento, aquella identificación me sorprendió pero no me pareció dudosa como el resto de la lectura. "Dudosa" desde un punto de vista quirúrgico, pues sobre mi descreimiento existencial destas prácticas místicas, conozco como va a ser mi muerte gracias a aquella lectura de cartas.
Dejando de lado los pormenores que hicieron que el astrólogo y yo fraternizáramos durante un tiempo realativamente largo, su profecía fue una coincidencia con la realidad (confrontación del "valle de lágrimas", o "campo de experimentación").
He ahí que asumiendo con orgullo que siempre fuí un pésimo comerciante, sé que el mejor negocio es perder. No siempre. Desde un punto de vista contable, quedaría un margen ganancial: la contemplación y su permisión.

feruet

fernet

El no saber porqué el camino está llano, compulsa a la copa de fernet, la copa supermercada y gruesa que otorgan los aspiradores de sahumerios encendidos a la intuición perdida o encontrada de los demás dioses o demonios que pierden sus cabezas merced a los cortantes jurídicos y onomatopéyicos.
Ganas de bailar entre millones de personas perdiendo el tiempo.
Saquemos las multitudes de lado y vayamos al fernet mientras el sahumerio ahumea en medio de un temporal. ¡Injurias! ¡Injurias!
El tema de la composición no dependía ni tendía a estos pormenores. Por eso cualquier palabra habla de vos, seas quien seas en el pasado y en la fantasía. Habla de vos que pasas y posas a mi lado, sin saludarme, o a lo sumo mandando un saludo humanitario general a las tropas humanas de la circunstancia, o contrayendo matriarcados turísticos hacia futuros embelesados de vaivenes y bellezas inusitadas (elefantes que alzan la cola poniendo la trompa de perfil).
La copa exagerada de fernet que anoda, el teatro del amor pèrdido en el tiempo como siempre. Fernet que anuda previa horca testicular. Anoda Nudo Intrínsico y la palabra precisa al disimular la guillotina del bisturí cartonero.
No sería de extrañar que un día destos yo llegue a la imagen Web del agujero negro que nunca muestro y sigo guardando en la felicidad infantil de un olvidado y gigante espejo biselado.
Ahora que la copa ha llegado a su fin, te extraño mi amor de entonces y siempre.

Quijoxel

Muchos viejos vagabundos, en lugar de morir, nacieron a repetición. Algunos, como el pintoresco Pelota de Humo, con su clásica gorra de capitán sin barco, siente verguenza de volver al Caribe donde antes lo esperaban los mejores hoteles con alojamuerto grátis. No se anima. La vejez lo ruboriza aunque siga remendando deshauciadas calderas de viejos buques piratas en el puerto de Colón, en Panamá.
Los viejos vagabundos saben que renacer es efímero.
Porqué de los hombres-mariposa.

número equivocado

Anoche me visitó Roberto Páez. O yo lo visité a él.
La situación era misteriosa. Los motivos del encuentro (los había y tenían que ver con el trabajo y la vida) se disipaban casi antes de concientizarlos. En mi aventura me acompañaban mi mujer: la virgen María, y mi hijo Jesucristo que aún a punto de cumplir once años, era una niña.
Estábamos en el taller de Roberto y las acciones eran muchas y tenían esa característica tan festejada por mi amigo y por Borges: se olvidaban a medida que sucedían, y eran apasionantes.
De pronto llegó Roberto con algunos de sus alumnos, y hablaron.
Yo no hablé con ellos. Pero cuando todos se fueron con el maestro y me dejaron a cargo del lugar, se sobreentendía que antes de irme yo, iba a dejar todo en su sagrado lugar.
No cometí sacrilegios. Lo más imporante fue acondicionar una bolsa de plástico semillena de agua y dejarla, sin que pierda líquido, dentro de una caja, conformando una especie de pequeña cama de agua. Cama cucha como para un perro que allí no había.
Ya estábamos por irnos, salir por la puerta metálica de una gran persiana baja, cuando sonó el teléfono. Un aparato telefónico negro de los años cincuenta. Me detuve en el tiempo sin saber que hacer, hasta que de pronto, levanté el tubo y atendí.
No recuerdo quién llamaba ni por quién preguntó. Le contesté: "Número equivocado". Colgué y el porvenir fue realidad.

las morcillas mágicas

Los convocados: Mario, su mujer, el cabalista Alfredo y yo, ya habíamos construido los cimientos de la conjura. Los orígenes y sus proyecciones ya estaban, no solo encriptados y asumidos, eran tangibles... Entonces Mario clamó: "Comamos y bebamos vino... ¡Por favor!"
Luego de un inmediato análisis del rito gastronómico, decidimos pedir a domicilio dos milanesas grandes con puré que podían ser divididas en dos partes cada una, vino había en casa y aceitunas y queso. "¡Pidamos algo más". "¿Qué?" "¿Chorizo?" "¿Morcilla?"... "¡Morcilla!", sentenció Trejo y aclaró "Pero, esa morcilla la quiero comer yo solo. No quiero compartirla". "En ese caso -asumí- yo también quiero otra morcilla para mi solo".
Así se hizo y las morcillas estuvieron deliciosas, y el vino: un elixir.

cuestión de suerte

Un secreto para ser secreto, debe ser desconocido por el guardián del secreto. Ese es el sentido de dar la vida por algo. Se parece al fenómeno de la Fe, que como toda fuerza que surge del inconciente colectivo humano, se interacciona con la enajenación y la duda.
Después, las interpretaciones...
O sea, pese a que el sentido lógico de las cosas, es una cuestión mítica, el obrar con decisión es una llave.

Ensayar con Trejo

Mario me convocó junto a un par de memoriosos, a recordar. Como hace 40 años, la conjura deste sábado, es militar, apaciblemente severa, inevitablemente fructífera.
En un departamento cerrado del barrio de almagro, con o sin consecuencias, vamos a soplar los huracanes y maremotos necesarios. Los firuletes necesarios de Barsak.

yoella tenía razón

Yo tenía razón porque la razón era de él. Yo era una niña y él, un hombre mayor, quizás no tanto, pero sí un loco. Por lo tanto Yo me volví loca de luz. Y la luz nos soñó. O quizás todo fue al revés (yo era un niño y ella una mujer mayor), pero de todas formas, no nos dimos cuenta de los fogonazos y fantasmas espiones chispeando contra el piso, de aquel entonces.

cantro

S como si entre frase y frase faltara un tonel de explicación, arcaismo inencontrable en los recontras del camino y sus huellas. Descalzos dinosaurios piando anancontrando un desencuentro pedido por alguien interesado en comprender la repetición, digestiva o no, de las cosas buenas y malas. Reputear. Resantificar.
automático Re, el bache expresivo serviría para agregar casualidades, "reemplazar" y "resultar".
Jamás "terminar", en todo caso "iniciar" con cariño. Secar lo mojado. Humedecer lo seco.

febril la mirada...

Decía que Dumas hablaba de 20 años para revitrolar la voltereta del pasado. También Gardel.
Entonces veinte años sería una brutalidad de vida vista video. Película clásica que cuenta en 120 minutos la transformación de la conciencia en ausencia, con Gene Kelly haciendo de D´artagnan, el cáncer de Paul Newman, la muerte de Brando. Tres mosqueteros norteamericanos asumidos en paises latinoamericanos.
Entonces el amor reverbera en 30 años.

fanatosma

Hay fantasmas nuevos y fantasmas antiguos que tienen que ver con aquel, que juegue el rol que juegue, es otro fantasma (Fantomas). Los teatros y los actores andan en eso, van a eso aunque no lo quieran. Estamos en un mundo escenografía donde todo el mundo actúa.
La contemplación de fotografías viejas conecta a los fantasmas nuevos con los viejos, aunque el recuerdo es más poderoso aunque distorsione.
la realidad de la carne viva es fanatosma.

lo mejor eran los dos leones que maltrataban

Vaver un día que dentro de lo permitido-o fuera dello- Juan saldrá del caserío y la tipografía rodará entre tamarindos y verdes velazcos. Pues ¿sino para qué los tipográficos y la composición en frío? Orgánicos señores que a los 82 años descubren los sotilezos soretos soteros esotéricos de las trampas del amor. Culo al horno relleno de navizas y chorizo colorado. Juan no se ha molestado demasiado por eso, pues la acústica.

oye abuelo

No tenía idea que esto estuviera sucediendo.

empedo empero

Cabezadurismo irreductible. No solo esperar infinitamente a la guillotina que en realidad, ya fue. Olvidar.
Olvidar es difícil.
¿Qué no es difícil?
Las plomerías dentales son pluviales y las babosas se bañan en cloruro de sodio y los humanos en soda cáustica. Empero empedo.

¿Por qué no hacés algo más productivo?

La prórroga propone y el prorrogado dispone. Hace lo que Roberto Páez estaba seguro de hacer con su vida ante una exigencia del trabajo, se hechaba a dormir aunque para ello debiera consumir drogas.
Esta inflexible disciplina y sus bemoles, compases y acompañamientos, fortalece las acciones éticas y estéticas del discurso vital. El secreto y el buen humor lo permite.
Así, cuando se ha llegado al final y las golondrinas revolotean e incitan: "¡Dale, apretá el botón!". El veterano sostiene: "Momentito... Todavía tengo que aprenderme el abecedario de corrido".

la aceptación

En vez de cerrarse, el plazo se extiende. El libro a presentar en medios aunque no académicos, formales y enajenados, muestra varias manos de pintura esmalte beige. El autor viste chaleco antibalas y la cabeza cubierta por un balde de fierro. El público es numeroso y en su mayoría aprovecha el lapsus cultural, para dormir.
De todas formas hay balazos dirigidos al escenario, no al autor en sí, a la proyección de patitos consecutivos del cineasta mejicano Juan Orol, que enmarca la oratoria del escritor conservador, cuya voz retumba de ultratumba debido al tarro cabezal balde (antichocolate cerebral).
Los balazos rebotan, entonces entra a escena un tanque ligero que se avalanza aplastando butacas, espectadores y proscenio. El autor huye y el tanque (tanqueta literaria) lo persigue.
Afuera en la calle, un volquete espera.

taller Abierto

Por favor espere cinco minutos mientras llegan los inicios de agosto. Es posible que antes le pidan la palabra.

¿Comiste manzanita?

Pared mediante la mano es masculina en cuanto propiedad femenil en los tremebundos lares de Andromiel. Abundancia de verguenza al escabeche cubierta a tope con aceite, vaselina saborizada a la menta inglesa. Espíritu que abandona la materia por el ano y por la cordillera. Gurú que cada vez que mueve el vientre junta la fuerza necesaria para estrellar su tapa de los sesos contra el cieloraso. El chamán extiende su mano, aprieta el pie del creyente bajo el aceite y el mar ruge creyente arrastrando verduras hervidas e importantes demagogias.
Entonces el alma sería una cuestión vertical aunque el cuerpo esté horizontal y eso de lugar a vanidades.

bv

La fórmula es como te dije: las "b" pares y las "v" impares.
Vacaciones de invierno en Pehuajó.

daños y perjuicios

Si se rechaza lo moderno hay que rechazar también lo viejo y conocido. Es una actitud preventiva bastante inportante pues si prende no tiene cura. Matemática y lógicamente, sucede lo mismo en caso de aceptación.
La comunicación como cerrajería, pone a disposición de quien sea ("quien sea" es "único" porque existe) la palabra, el juego de palabras, o el sonido que abre las puertas colocadas para ser abiertas con esas palabras (o sonido). En este caso el cerrajero es un técnico capacitado para ser técnico pero que no entiende la comunicación que transmite.
Revisionando el pasado como necesidad existencial, se consolida la ficción. Horacio Quiroga vería allí una corporización tangible de la metáfora. Los fantasmas y sus profecías se agremian y discuten pues el panorama es inmenso, y se le da importancia mediante descuartizamientos o prisiones. El verbo es una cuestión delicada.

genetromix

Verborrágica, la unificación funcionaba recurrente. La subsistencia pendulaba entre dos extremos. Irreverentemente (plus creativo) el tiempo y la energía se metamorfoseaban cotidianamente. La unión era un cúmulo de abortos.

cine

la terraza siempre fue la misma. Estaba lisiada por que aunque fuera difícil de calcular, no era incalculable.
el Corsario Negro se asomaba a sus cornisas sin medir consecuencias ni peligros. La irrealidad era vertical y las sábanas flameaban escandalosamente.

cine

Hace ya muchos años se hablaba de la importancia de los hermosos cromos impresos a fines del siglo XIX, sobre todo los motivos infantiles, o satánicos.
Sin embargo nada era comparable a la terraza lisiada, colmada de sábanas blancas secándose al sol.

mujercita automática

Ella era la mujer de cualquiera. Chica fácil, era un misterio ontológico: su edad se perdía en la cumbre de los tiempos pero su aspecto era el de una putita automática instantánea. Me dijo, "ven a casa si quieres". Y a su casa me llevó mi socio comercial. Y mi socio se condujo en el habitat desta "Eva Futura", como dueño de casa, tenía llaves para todo, y una vez que apareció la fantasmagórica niña, mi socio saludó y me dejó a solas con ella. Se trataba de una mansión instalada en la ciudad hidroespacial de Kosice y el lugar en sí era un jardín sin límites. Ella parecía una vedette de espectáculo de revistas. Moviéndose cadenciosamente se recostó en una reposera y me esperó. Entonces fuí a ella y la lamí. Tenía gusto a carne humana y yo estaba asumiendo ese caudal de vericuetos, cuando ella saltó y sosteniendo sus tetas como dos tesoros valiosos, salió corriendo hacia lo que debería ser su dormitorio (arquitectura íntima). Quise ir tras ella, pero yo estaba desnudo y desde los balcones de las mansiones vecinas, una multitud de vecinos se asomaba a presenciar las sexualidades del jardín estirando los pescuezos, filmando y fotografiando. Tratando de esconderme de los curiosos resbalé en una catarata artificial (pudorosamente había vuelto a vestirme) y caí en un andén de ferrocarril. Hasta ahí, esperé ver a la vedette aunque fuera por arte de magia, pero no apareció. El que se presentó fue mi socio que instándome a entrar a un vagón, me preguntó picarescamente: "Y... ¿Qué tal?". "Fabuloso", le contesté, sin saber el destino del tren al que nos habíamos subido y que acababa de arrancar.

bombilla

La melancolía cotidiana se me agudizó ante la ausencia del silbido de la pava que hierve, que va a hervir o que ya hirvió. Sería que sería, el olvido es (era) un silbido. Como cuando Omar Viñole cabalgaba sobre un silbido simplemente humano, no metálico, no la explosión de la máquina de vapor. Romanticismo de la vaca lechera propia que pasta y muge en el balcón mientras la pava silva. Nada de eso. El fuego estaba prendido, pero la pava no había sido puesta sobre la ornalla.
Entonces: todos los océanos juntos, toda la parte terrestre que hace 4.000 millones de años se llenó de agua marina debido al enfriamiento global que licuó al hidrógeno y al oxígeno (0 que demoró ese tiempo en licuarse), permanece por un instante, quieto y liso (mar tremendamente calmo). Es un momento mágico que enseguida termina y silba.

solapa

El vino sobre las teclas murmura calma. Lentamente la longaniza se traslada rectilínea sin comentarios y sin ofrecer demostraciones. ¿Quién se cree que es? Con su etiqueta al medio del cuerpo: falo, hez y grasa, enajena su origen pagano, su volátil rapidez mientras el vino suelda los circuitos y la comunicación vuelve a Masotta, en el suceder energético. De esta forma la espinaca sería cuestión problema responsabilidad del Estado.Los espectadores se comen la longaniza y lo hacen con apuro, sin ganas de repartir, a lo sumo confían en la solución homeopática. Paradójicamente: el vino se vuelca, no se riega.

El día que mi abuelo se fue a suicidar

El día que mi abuelo se fue a suicidar

otra cosa

Páez aconsejaba, a sus hijos y a mí: "Siempre que te apuren, o estés atrasado para entregar un trabajo, hecháte a dormir".
El consejo del maestro Páez, si bien corresponde a otros tiempos tal vez menos conflictivos que los actuales, igual es universal. Tal vez hoy -como mampara, persiana- convendría recurrir a una dosis de Rivotril, para evitar, por ejemplo, una vigilia. Pues esa vigilia sería la antesala del Infierno. En cambio el sueño persiánico dispone el despertar mágico. El descubrimiento del nuevo mundo que estaba aquí en este mundo, como decían los pícaros Pauwells y Bergier.
Resolver eso permite trabajar mejor.

Erdosaín

Cadabra la morisqueta, maruja baya caballa. No se por qué. Entre vallados suceden apasionados reciclajes dentro del valle idealizado por el gato volador, el arrancador de ojos humanos, el bebedor de zafiras aortas, el gatito que reposa.

¿Por dinero vuelvo a la expresión arltiana? Mas bien es un pretexto para desentumecerme del cajón de la desvencijada cómoda adonde me guarezco del gato ese que a través del vidrio de la ventana, me mira, se relame y abre la dentadura con placer pagano. El bicho muestra la tranquilidad de saberme su alimento y yo me estoy sometiendo a un batuque expresionista y casto, con pinceladas de olvido.
El gatito es el que me trae a la realidad, a Erdosaín (el verbo) como Arlt, como yo en medio de la transmigración de las almas que se pierden, unas por simple semática y otras por un exceso de asma agudo.

Al Arlt de hormigón armado, lo voy a titular "Erdosaín" con lanceta en la fraguación lenta, junto al gato auxiliar.

trípode

A veces es una berengena a la vinagreta, a veces un huevo duro. Constancio Vigil afirma que siempre hace falta un tercero para que los cuentos sean lindos de veras... ¿un ramillete de apio?. Y el pez muere por la boca de forma atroz y el caviar es una realidad escatológica. El niño que camina mira hacia el agujero de su culo y ve la entrada a otros mundos. El tres es inconcebible, es el primer obstáculo en la vida que se usa para sentarse, rascar y contemplar.
Generalmente el que enajena ser feliz es el que queda en el medio, cuando el sin fin hace rato, terminó.

¡Jack the Ripper vuelve a laburar en Buenos Aires!

¡hopa hopa!

terraza sin electricidad

Ayer fue el aniversario número 65 del nacimiento de Yodofredo (hombre-yodo, parecido al hombre lobo, pero más corrosivo, incluso, que el licántropo primogénito, el hombre lindo).
Ayer Yodofredo volvió a su terraza natal por primera vez en su vida desde que la abandonó. Subió los siete pisos por el viejo ascensor Otis y entró a la vieja terraza. Era de noche y todo estaba como era desde hacía 50 años. Las puertas metálicas estaban semipodridas, aguantaban y no tenían llave. Se podía entrar y salir de ellas, pero adentro, la luz de la luna era escasa y por ningún lado aparecía el tío Antonio, ni el padre, ni la madre, ni el hermano mayor de Yodofredo.
Continuamente el sexagenario entró y salió de las habitaciones, desesperando hasta lo insoportable. No por no poder reencontrar a sus fantasmas... El no poder prender una luz eléctrica era mortal.
Pensó: "Jamás debí haber vuelto".
Entonces murió para renacer como gato negro volador. Uno de esos felinos salvajes que habitan las nubes entre terrazas.

De acuerdo. Supongamos que yo soy el papá...

En el 2002 (¿2003?). En el 2002, Duhalde paró la mano del kilombo con el "plan trabajar" (creo que así se llamaba) dándoles una mensualidad a los que más protestaban (teóricamente los más descastados y necesitados y los más capacitados para arrebatar y barrer con los demás). Hay que considerar que los millones de atrapados por el "corralito" (Donde estoy incluido), cumplieron, cumplí, con la asunción del boludo solemne. Cuestión que a los desposeídos (maestros argentinos de la vida) les importaba tres carajos (la boludez ajena). "¡Jodete por juntar dólares mientras yo me cagaba de hambre!".
Duhalde solucionó evitó "la guerra civil". El error (los errores políticos siempre son curiosos) fue colocar en la presidencia a Kirchner. La mano era "Kirchner o Menen". El flaco una vez con la sartén por el mango, se dijo "Esta es la mía" y aprovechando el diseño de Duhalde: darle guita a los bravíos tentempíos (aparte de los negocios íntimos, la ropa interior que que se confunde matemáticamente) llegó a la escenografía de una mujer presidenta en "el granero del mundo". Ahora el problema es mantener esa dieta. Cortarla es "temor caníbal". El resto es una cantidad de resoluciones punto cinco y el veinticinco por cinco por ciento más cinco que llama la atención porque nosotros somos ustedes y la segunda cuestión es hacer algún planteo que no se si estoy de acuerdo aunque no sea el mismo mensaje... A metros del general Belgrano.
Por tener un plazo fijo en dólares, estuve preso en la cárcel de Batam y me dieron por el culo con una manguera de incendio. No porque yo anduviera caceroleando indignamente por la ciudad. Fue la terapia que obtuve por recurrir a un servicio de asistencia municipal merced a mi estado depresivo. Caí en manos de un terapeuta tradicionalista que primero que nada recomendaba el enema violento, y luego si hacía falta, quimioterapia o tés de yuyos.

Culto de los títulos y de los subtítulos

DEsde mi regreso a Buenos Aires, compré el períodico todos los días, salvo leves ausencias del barrio. Comprar el diario fue una de las tantas costumbres acarreadas del andar viajando. Al llegar a un país desconocido, compraba el diario más popular del lugar para empezar a conocerlo. Luego lo seguía comprando metódicamente, sobre todo si alguna página hablaba de mí.
Confieso que los comentarios que me involucraban, o los reportajes que me hiciera cualquier periodista, fueron objeto de mi relectura. Por eso, supe y sé que leí mucha pelotudez en mi vida. La esencia de mis dichos públicos siempre fueron democráticos hipócritas, mentí para subsistir. No era que mintiera descaradamente, míticamente; bastardeaba un texto remanido buscando que un público pagara una entrada, un ticket que me beneficiara.
Prácticamente no me adapté a los cambios políticos y sociales que se daban mientras pasaba el tiempo y salían las noticias, por ejemplo en Colombia o en Méjico... En Estados Unidos la prensa no me dió ni cinco de bola. Mis apariciones en la prensa o la televisión norteamericana se debieron más que nada a un "servicio para la comunidad", un servicio municipal. Tal vez, ese fue el motivo que me impulsó a huir de ese país, mientras gobernaba Nixon.
La cuestión es que hace tres décadas que volví a la ciudad natal, y durante los cambios que se produjeron en ella y en el país, compré el diario hablara de mí o no, y me cultivé como intérprete de titulares y de subtítulos, no de textos. Generalmente cuando me detuve a leer notas periodísticas completas ("Acaban de descubrir un sistema planetario nuevo", "los teléfonos celulares explotan", etc.), el conocimiento se me embargó de pelotudez, como cuando leía detenidamente aquellas notas que hablaban de mí. Por que, inevitablemente, para entender cualquier titular de cualquier periódico, hay que pasear por su texto...
Durante los días del Proceso militar, por la calle Neuquén iba hasta la esquina de Caracas y de allí dos cuadras hasta la avenida Gaona, y por años le compré a ese canillita (el Rafa) que envejecía alternando la atención del puesto con su hijo. Un día indescifrable, tal vez cuando terminó el gobierno militar y empezó el democrático, en vez de girar a la derecha que llevaba a Caracas, tomé el camino por Neuquén hacia la izquierda y entonces, cruzando Granaderos llegué a la avenida Boyacá (tal vez menos metraje de recorrido) y me hice asiduo cliente del puesto de diarios establecido en la esquina de Neuquén y Boyacá. Allí no se trataba de un canillita titular, sino más bien de un consorcio, y me llevé humanamente bien con todos los socios. Pero estos socios se fueron sucediendo. Desaparecieron los originales y aparecieron nuevos, hasta que no quedó ni uno de los viejos.
Para ese entonces ya habían pasado unos 25 años de mi regreso a casa. Entonces en la esquina derechista de Neuquén y Caracas, empezaron a ponerse todos los días vendedores mandados por el canillita de Gaona y Caracas (uno nuevo que seguramente le compró el puesto al Rafa). Por comodidad le empecé a comprar a ellos, aunque había días que por atavismo, disimuladamente giraba hacia la izquierda y le iba a comprar el diario a Boyacá y Neuquén, y cuando volvía, escamoteaba el ejemplar como para que el vendedor de Neuquén y Caracas no me viera traicionándolo.
Los vendedores del canillita de Gaona, fueron desertando hasta que al pie de la esquina quedó una señora risueña y rigurosa que se ocupó de venderle periódico a cuanto comprador de periódicos viviera a cien metros de las cuatro calles transversales.
Aunque esta señora me haga comentarios futbolístiscos (temática que nunca comprendí) en vez de hablar del clima (tema que sí estimo), pareciera ser mi vendedora de diarios hasta que la muerte (o los viajes) nos separe.

día del padre

Los muertos habían resucitado, los vivos fallecido. Mirtha Legrand por televisión, lanzaba llamaradas por sus fauces. Los chicos en Europa, intercambiando pasta. Yo, temprano por la mañana, fuí hasta el boliche de compra-venta del jujeño Pí, que sea domingo o feriado, siempre lo tiene entreabierto, y por el precio de lo que vale un sachet en la farmacia, le compré una caja de doce sueros fisiológicos.
Volví a casa, me acosté, me enchufé un suero en la vena y... ¡Andá a cantarle a Gardel!

milagrosamente el Chileno

Mi vecino lindero hace unos meses que tiene en venta su casa. De pronto veo albañiles entrando y saliendo por la puerta de calle. Al rato, las puertas están abiertas de par en par y veo un montón de gente. Hay mesas y gente, a la que otra gente (mujeres de pelo negro y lacio), les sirve líquidos oscuros desde teteras metálicas. Entro a la casa. "¿El vecino vendió? ¿Puso un dispensario de chocolate líquido?". Todo era mucho metal y madera que humeaba. Antes de caer de cabeza donde la gente estaba aglomerada, me mandé por una puerta que sabía conducía a un pasillo de habitaciones consecutivas. Desde la primera de ellas, vi con ojos asombrados qué estaba pasando en ese lugar.
El Chileno (milagrosamente el Chileno) había instalado una confiteria cafetería al lado de mi casa, un local muy elegante, y lo vi controlando seriamente las cuentas. Permanecí congelado pensando en escaparme silenciosamente por donde había entrado. En ese momento el Chileno me vió: "¡Yoel! -gritó y vino a abrazarme- A vos te quería encontrar. Pasá vení... ¡Vamos a brindar!". El y yo, hacia unos años que habíamos fallecido. "Chile -le pregunté- ¿Con chocolate vamos a brindar?". "¿Estás loco? Vení". Y juntos entramos al corazón de la confitería.

La mona Cheeta cumplió 76 años

Pareciera que fue hace 100 años, pero no es para tanto, el diálogo sucedió en 1970 en la isla de San Andrés. Calle y yo estábamos fumando marihuana, cuando un italiano joven, mezcla de filósofo y poeta, más bien un periodista politizado, se acercó y nos dijo: "¡Qué barbaridad! ¿No? ¡Qué impresionante es ver la explotación de los negros de esta isla!". Yo, recuerdo que seguí pitando, contemplando al saludable europeo con curiosidad, y Calle le contestó: "¿Qué problema tienes, man? Cuando veas a un negro trabajando, déjalo trabajar. No lo molestes. ¡Caramba!". El italiano enmudeció. Entonces Calle siguió: "La gente cree que explotar a millones de personas es tarea fácil... ¡Nada más equivocado!".
Desde aquel lugar en la isla, el resto del mundo era una cantidad fabulosa de mar.

gardel

La caminata sucedía en Buenos Aires. Yo y un periodista español recorríamos lugares históricos de la ciudad, buscando la información que mi amigo necesitaba. Sabíamos que no nos podíamos demorar mucho pues la arquitectura se transformaba mientras tanto. Recuerdo que nos daba el viento de frente. Imprevistamente la congoja me invadió y me puse a llorar. Al principio traté que mi amigo no me descubriera, pero enseguida se dió cuenta y me consoló abrazando mi hombro. Con la voz entrecortada de un niño de diez años, a llanto pelado, dije: ¡"Quiero volver a Buenos Aires!". Y el periodista con la severidad trágica de los momentos reales de la vida, me apretó contra su pecho.

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El año pasado saluté la fecha de mi cumpleaños número 65. Posteriores constataciones matemáticas me demostraron que el cálculo era errado, se trataba del cumpleaños número 64.
Hoy me desperté con todas las ganancias de tiempo propias al día viernes, día en el que cumplo mi jornada laboral en la librería a partir del mediodía. Estaba a punto de emprender el viático a San Telmo, decidiendo si lo hacía en taxi o en subte, cuando me dije: "Hoy no es viernes, es jueves". Exactamente, todas las coordenadas horarias, astrológicas y mecánicas, estaban en la medianía deste jueves que transcurre y este texto ocupa sitio atemporal.
La vida es fiesta.

computamadre

Los plazos se agotan aunque una "i" en medio de la "g" y la "t", agite, dinamice y dialécticamente se descubra una calvicie debajo de un sombrero. Por eso la industrialización de los pasatiempos crece y desborda, los androides ladran, la reflexión trapea, los lavaderos automáticos invitan a los turistas a conocer sus tanques y batidoras de nostálgica generación.
Dicen que dicen, que se trata de un abuso, de "la esclavilización de los idiotas útiles". Tecnológicamente, lograr que todos los teléfonos celulares en servicio, exploten al unísono. Unos como simples granadas y otros como mini bombas atómicas, hacia un despeje territorial sin remordimientos.

lareputamadrequetereparió

Aunque dudosa, la clave expresiva se da por propia necesidad. Pero ¿qué día vence el plazo? OLvidarse del día en que el toro debe salir al ruedo, no va a permitir que el toro siga encerrado. Generalmente se lo posterga razonando que la muerte es cosa desconocida, que el día que viene será un día distinto al presente. Es lo que un presidente presiente usando en sus expresiones la P y la R.

Sumatra

El problema de la contraseña es que cuando la cabeza simula estar en el lugar que está, con la disposición de escribir las pelotudeces más inimaginables, cuando todo está dispuesto a la irreverencia y a la reverencia, a perdonar y a castigar. En ese tío momento hay que recordar la forma de una milanesa, la contraseña que permite ingresar al continente por Cartagena para enseguida partir a Macao y volver con dos o tres cueros cabelludos frescos. Y el olvido es tan automático como el recuerdo. Así un travesti boliviano le reza a Dios en las alturas: "Recuerdame en la configuración de los destinos. No digas que yo dije pues he dicho y lo repito que la caducidad de las comunicaciones idiomáticas nos lleva a la putrefacción vitalicia, la de no acabar, la confusa, la entrecomillada". O sea, los límites de la vista previa y el instinto genésico argumentan la actualización de tiempos viejos. Efectivamente, allá por los años sesenta, los pedos se tiraban con onda y los calzoncillos anatómicos retorcían nueces de Adán y los hijos se autogestionaban en páramo de nabos, estaba de moda el puré de bicicleta. La palabra "carajo" resucitaba a los Golens escondidos en los baños de Constitución y Retiro. Cuando los pedos se petrificaban, los hondazos iluminaban las vías ferreas que atravesaban las pampas y los sauces y los cañaverales. Sumatoria de días de fuerte protesta.

hoy jorge es motoquero

La genética del carozo sucede entre 1975 y 1978. A partir de ahí, tanto lo inconmensurable como la pizza "grande", mitad muzzarella mitad fugazzeta, que en 2008, va a llegar en cuestión de veinte minutos. Luego, el pronóstico... Dicen que dicen que no tengo perdón de Dios aunque en las películas de vaqueros no hubiera ningún tipo de perdón mientras los años sucedían. Que al fin y al cabo, no son tantos, así como las aceitunas.

Bache

Hay un bache cuando Marta está en San Francisco con Evan, y Jorge solo en Méjico saturado de cerveza, marihuana y cine barato. Seis meses dura la mejicana de Jorge. Va a Guatemala y vuelve a Méjico para renovar visa mejicana. Marta y Evan llegan, y después los tres hacen todo Centroamérica, hasta la isla de San Andrés. Allí Evan se vuelve a Estados Unidos, y Marta y Jorge ingresan al continente sudamericano por Cartagena y se demoraran un par de años en Bogotá antes de volver a Buenos Aires, adonde está el general Videla.

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alrededores del martillazo

¡Qué difícil es en este momento, decir palabras!
Por eso la maestra inconciencia biológica (quieta transhumancia) diseñó gramáticas confusas y automáticas disertaciones, para definir claves, confundir el lugar del clavo y su martillazo, y lo demás, que es lo importante.

concepto de guerra

La guerra es la forma aguda de la lucha que constantemente se manifiesta en el organismo social. Luchar es vivir, es caminar hacia la consecución de un estado que creemos más perfecto que el actual; y luchan todos los hombres, tanto quienes, dotados de espíritu de progreso, quieren marchar con paso de gigante por la ancha vía de las reformas, como los que, más amantes de la inercia, anhelan conservar el reposo de su tranquila existencia. Siempre deseamos algo: la conservación de lo que tenemos ó la posesión de lo que otros tienen; y esto sucede lo mismo en el orden material que en el de las ideas; de manera que perpetuamente, atraídos por el imán que formó nuestra ambición, abominamos de los obstáculos que se interponen en el camino que á él nos conduce y aplicamos todas nuestras fuerzas, potentes o débiles, a desembarazarnos de ellos...

"La Guerra Moderna" Rubió y Bellvé. Manuales Soler. Barcelona. 1900

no quiero ser más ama de casa

Estoy históricamente aburrida. Histórica e histéricamente, pues los caramelos se me resbalaron, se han fugado ante los efectos del extractor de aire. Extractor de tantas cosas: hijos que han desaparecido por el caño doblado de las imposiciones fisicas, y metafísicas, de mis cocinas ilusionadas, nunca logradas. ¿Por qué mis hijos han debido desparecer por esa suspiración bandeona, hacia qué esferas?
Ultimamente mi marido no quería olores a comida que se estuviera haciendo y fue entonces que empezó con ese cañerío con suero fisiológico y enemas de plasma y matamoscas de poliester. Le dije "Me tenés requeteaburrida... ¡Basta!" Es que el maragato me pegaba con un palo hasta hacerme carne batida.
Nunca hubo amor y siempre que comimos papas, fueron recalentadas y la situación: emblemática.

romanticismo futurista

Un italiano que en juventud fue soldado a las órdenes de Benito Mussolini, un hombre de casi 90 años pero que aparenta 70, hoy en el parque, me habló de los beneficios del ayuno: "Empiezas primero menguando la comida a la que estás acostumbrado, hasta que puedes pasar los días a tecitos. Y así hasta que logras, que llegas a solamente tomar agua y muy poca. Si llegas a eso y te mantienes así durante tres días... ¡Ahí sucede la maravilla! No solo te sientes estupendamente bien físicamente. La mente se te abre como un repollo, como hojas que te vas arrancando de la cabeza hasta que descubres que eres pura luz. Entonces haces lo que debes hacer: matas a tu hermano, a tu vecino, a tu tía... matas a quien debes matar... ¡Y lo haces perfectamente! ¡No te equivocas en nada! El ayuno bien hecho es genial".

erudición

Nada se, nada entiendo. O, poco se, poco entiendo.
Ese poco, esa nada, se acumula.

Budismo

Entre las tres y cuatro de la mañana me desprendí de una pesadilla y el insomnio, comiendo leberbusch "Paladini" con galletas "Criollitas". Comí mucho porque no concilié el sueño. Al mediodía me calcé las zapatillas de las siete leguas y salí a corretear por el puente nuevo de la calle Yerbal, adonde alegres duendes asaltan a los autos que se detienen ante semáforos voladores que frenan en rojo frente a los parabrisas en curso. A eso de las tres de la tarde regresé a casa y comí un salame fuet cortándolo en hostias de diferente grosor, con galletas de salvado leudado "Granix". Ahora voy a dormir la siesta.

Se casa Piringo

Nuevamente agosto. El 4 (¿o el 24?) se casa Piringo.
Descreí que el día exacto fuera importante y prefiero no tenerlo agendado para a posterior asombrarme ante mi incumplimiento de las responsabilidades que irradian estos eventos, desconocer hipócritamente.
Ignorar el ceremonial Piringo, es confirmar mi canallismo vanidoso, mi antiamor hacia los demás y hacia mí mismo.
Piringo es un símbolo más que no solo se acumula, satura, es el colmo.
Es más, ni siquiera sé con quien se casa Piringo.
Encima, el mes elegido por el amigo Piringo, es astrológicamente rajante para el discurrir humano destos tiempos. Es casi un deber moral asistir a esa ceremonia y lo espantoso es que la dejadez no es solo mía. Por ejemplo, un médico que atiende a Piringo y a mí, me dijo: "A fin de año, reveeremos". Y así como este médico desatanudos marinero cósmico, cientos, miles, millones como él, se borran ante la convocatoria.
Dudo que vuelva a ver a Piringo en esta vida. Pero, si esto sucede, lo voy a encontrar henchido de hijos como flores, hijos lógicamente innumerables.

Montevideo

El error estuvo en haber nacido en Buenos Aires en vez de Montevideo. De todas formas, ese error fue el carozo de la razón de ser. Por eso Montevideo es una nostalgia siempre a mano, mientras los tiempos siguen de largo, y cuando me toman por uruguayo me desconozco de cualquier lado.

pronóstico

Ayer, la mediación entre una eyaculación y una feta de bacalao, guillotinó las responsabilidades civiles del gargajo que anda. Todo fue tan breve que la situación pareció interminable. Sin embargo, la normalidad de las percepciones estableció una posteridad simplemente inerte, tal vez matizada con algún diálogo telefónico para mantener promesas sobre el sentido del ser.
Hoy como ayer, se mantiene el caldo otoño. Mañana refrescará.

la Pastoral

La situación me confronta con el lavaje histórico que siempre tuve con la vida política, desde aquellas escaramuzas con el Chileno durante los sesentas, acciones en las que me incluí por amor al Chileno, jamás por ideal político; hasta el montón de nadas que llegaron al día de hoy. Sabiendo que siempre fuí un vulgar agente secreto de mí mismo, hoy amanezco con la revelación por delante, conciente de que mi dilatación se colmó de muertes de seres queridos, seres necesarios para vivir.
Lógicamente, la trama empieza en silencio. Para silenciar a los demás, mi silencio debe ser contundente. Por eso Beethoven (Beatles, Kubrick, Ed Harris). Hoy atiendo la librería y anoche, mi vecino pianista me regaló un disco de vinilo, la sinfonía Nº 6 de Beethoven, interpretada por la Philharmonia de Londres, con dirección de von Karajan. Me lo regaló por que me escuchó decir que me había gustado la película en la que Ed Harris hacía de Beethoven. Esa placa discográfica, durante mi trabajo libresco, pasó miles de veces por mis manos y siempre pasó de largo hacia destinos indignos o dignos, pero no míos.
Hoy, pasado el mediodía y es una promesa, pondré la placa simbólica en el pasadiscos de la librería, repitiéndola hasta que termine la jornada. Con volumen alto, por supuesto.
Antes de la acción, la Pastoral.

carterista

Cuando estoy por descubrir las palabras secretas, releo las anteriores... Entonces se produce un estatismo estático: un fuego artificial íntimo ilumina mi ignorancia. A veces cuando estoy camino al texto, un héroe fantástico me asalta en medio de una multitud y me roba el dinero que porto en ese momento. Entonces, tampoco sé que decir. Ante una situación semejante, atino a parecerme al super héroe y teatralizo yo, el arte supremo del carterismo, sobreentendiendo el secreto como una intensidad de cosas mínimas. Ahí, el fuego artificial se convierte en un arco iris enceguecedor. Obtengo una luz que alumbra lo que no escribo, y lo no escrito, aparte de aburrido, tiene un volumen avasallador.

carnaval

¿temor a la muerte? Fervor que viene a través de las edades. Piti piti era la Mona, el Moni su tío, más el barlovento lenguaraz. El rufián de la señora: un padre para todos.
Si la madre traicionó, fue por razones matemáticas.

orenstein

Hablando de blogs, le dije a Orenstein: "En el comentario escribí: Los mitos aparte de ser ciertos, son intrascendentes". El rugió: "¡Eso ya fue dicho! Un tango famoso lo dijo".
Me extrañó, estábamos cocinando un asado entre maleantes, y de pronto el anfitrión se alzó defendiendo los principos de la cultura occidental. A mano había cuchillos de colección para matarlo. Simple y alegremente me puse en pedo, con "lemon pie" a la salida.

gacetilla

El Rufián Melancólico está rodeado de boliches seudo nocturnos que pueden ser guaridas transitorias, así como los hoteles y hosteles de la cuadra, para los participantes de los viernes culturales del Rufián. La convocatoria es para el último día hábil de la semana a partir de las 20 hs. La poesía, el teatro y la magia es invocación. Los eventos en sí, son pretextos para ello. Por ejemplo la presentación de "El Libro De Vampiros" de Yoel Novoa inaugurará los viernes del Rufián.
El sitio, si bien es una librería de libros usados y raros, intenta ser una editorial que publique libros porque deben ser publicados. O sea el Rufián no va a publicar libros para ser vendidos, aunque venda los anárquicos resultantes de la compra venta.
La ambientación es provocada, en su mayoría de objetos, por esculturas de Kike Tempo y Yoel Novoa.
Bolivar 857, Buenos Aires.