señoritas y señoritos

Señoritos y señoritas, soy más nihilista que mi hermano... Que ya es decir, pues si hay algo inútil en la carburación humana, es la literatura y sus semejanzas. Se empieza con eso, luego se pintan paredes y se hacen agujeros o se quitan agujeros...
Mi seguridad es ancestral, basilística (el basilisco como deidad termita antihumana, antitumoral ecológica)
Tal vez el viagra sea un paliativo de la negación de la pija que se diluye en su no salsa. Vaya uno a saber qué.
Lo que me llama la atención es el optimismo de Lola, es mi opuesto. La suya es una positividad que no me perdona a mi ni a nadie y ella está segura de sí. Lola nació neste siglo XXI desprovisto todo suyo.
De Gregorio me dijo que yo era un "zarpado" en mis "comentarios". Él es lo contrario, es "nozarpado". Podría ser "neozarpado" pero siquiera. Le pido por él mismo que se cague en su madre que lo quiere tanto y le permite sobrevivir, y él contesta con evasivas, dice que quiere ser amable con quienes lo escuchan, vivencia un edema en el dedo gordo de su pie derecho y teatralmente da asco. Dice que su mal no es purulento, tampoco acuoso, habla de algo neutro ques líquido y duele. Renguea y cuando sale a buscar empanadas baratas, lo hace en ángulo. Le pido dinero y él sufre porque lo amenazo con salir a buscarlo yo.
¿Será que nadie obtiene lo que desea? ¿Que, vulgarmente, los culos humanos quedan llenos de chorizo colorado y se doran en el horno?
Lola sueña con volver a la escuela. Le toca sexto grado y en los primeros días de clase hay paro docente.

levantación de la cortina

Hoy temprano le dije a Jorge que llamara al cortinero para que cambie el eje, que a eso de la una y media, llego con la guita.
Igual voy a poner carteles con puteadas, pero con la cortina levantada.

Cayó la cortina

Acabo de abrir un syrah "Santísimo tridente de Jesus" para celebrar que se cayó la cortina metálica del Rufián. Según los expertos "murió". El eje que enrolla está retorcido ("como una banana" dijo un experto).
Cambiar el eje sale unos 500 dólares. Cambiar la cortina ha de salir -dentro de cierta lógica- 1.000 dólares, y poner una cortinilla electrónica que obedezca las indicaciones y presiones de un dedo humano, sería prácticamente una ensoñación, una gran esperanza como la de De Gregorio que sueña con automóviles conducidos a satélite, esperanzando también que entonces los satélites no choquen entre sí.
O sea, la precaución del destino no inhibe atender la inmediatez de la cortina muerta, podrida herrumbrada de tanta vida útil. Bajezas y subidas.
Mi socio es el propietario del local y acordamos pagar un alquiler. Para este fin de mes la guita recaudada no alcanza ni pa sueldos ni alquiler. ¿Encima resucitar la cortina descangallada? Mi socio está de vacaciones en Oruro (Bolivia) y las ventas del Rufián están para la mierda.
La descangallada tiene su puertita y todo es una trama metálica que deja ver la vidriera y el interior del local.
No voy a encarar el arreglo del metalismo podrido. Voy a gastar 10 dólares en aerosoles (rojo, amarillo y blanco) y un par de dólares más en marcadores negros indelebles. Voy a aerosolar la cortina para que parezca un caramelo llamativo y hacer carteles que en principio dirían "La puta que te parió", "La concha de tu hermana", "me cago en dios", etc. como para provocar un fenómeno atractivo, siempre con los fines comerciales en la subliminal. Y una flechita que indique: "Abierto, adentro estamos haciendo pasta".
Todo esto debo enfocarlo mañana viernes que es cuando atiendo el Rufián...
La idea es.

pintar la mona

La noche y el día parecieran ser lo mismo
errabundia
desidia
el arte de engordar
acechar entonces a los buscadores de pieles que obtienen cueros cabelludos
pues se mueven
y no dejan para mañana lo que pueden cuerear hoy.

los tres pequeños inmigrantes

Éramos tres y nos creíamos uno
No teníamos idea qué era consumir tanto pepino a la vinagreta
Después surgieron los anteojos del cuero cabelludo
lentejuelo acicale al sol
cada uno por su lado
en ángulo
Gulo
Sin maestros de ceremonias
simplemente con chirridos de puerta
el paolito el jorgito y el oscarcito
Por eso el pollo de entonces estaba lleno de salsa y qué rico era después de la obscenidad.
Cabilando niñez y patadas nel culo
cada uno se casó con una pata de pollo
carburando quel futuro sería gasolero
La politica, la industria y el pedo al aire, al atosige, con mierda, ruidos y cultura.

alivio en el polo norte

Preferentemente: la nada
Mientras tanto: el arte de tejer
Cómo explicar sinó la eclosión
sin expoliar explotar digerir entre témpanos espejismos
Preferentemente: el transbordador
la no intención
la incomunicación
la resbalación.
El lugar no es el adecuado pues las transformaciones transbordan.

la crucificación en el taller

Cristo

centurión

sonda digital

La princesa sangraba espantada pues se desangraba mientras el tiempo seguía de largo
Inundación o sequía
el tiempo y la perorata
Rata ladrona
Tal vez para algunos plebeyos la princesa no era hermosa aunque sus ricitos dorados fueran de fuego y el oso parido en consorcios se negara a comer carne humana
¡No había términos medios!
Luego de la configuración y el diseño, cuando le indicaban a la princesa que se mirara el blog
interrumpía su hemorragia y se miraba el culo
O, vanidosamente, pedía que se lo miraran.

luz de un farol

Los amantes son indescriptibles
se amaron y no se tocaron
o se tocaron juntaron como caracoles hasta el olvido
almas sin cuerpos
cuerpos sin almas
amantes decantados que lograron la muerte sin conocerse
o se conocieron y no se tocaron porque el otro era el otro
y mutuo
Los amantes se encuentran en los cuentos en las películas
o repentinamente en la vida real dan la vida por el otro.

Dr. Mortis

Tanto en Santiago como en Viña:
"Cuando me volví a buscar unas pinzas, el cadáver se irguió... Las garras del muerto se cerraron sobre mi garganta. ¡OUGHHH!".
Son recuerdos infantiles que publiqué en la revista "Okey", durante mi primera comunión con el misal al revés.

el que va a morir y su visitante

El que va a morir siente compasión por el que lo viene a ver morir.
Lo aconseja cómo usar mejor el tiempo que le queda de vida al hombre que visita a su amigo en el hospital (generalmente municipal).
La pena que siente el moribundo por el cabezadurismo existencial del sobreviviente, es sobrellevada con sonrisas y minimizando la situación.
Post morten,
el que murió y su visitante, toman unos matecitos.
Y
los maldicientes comentan: "Le están dando a la ginebra".

gotas de mierda (púrpura inesperado)

rocío antiguo
inalámbrico
chorreado de alambres de púa
paisaje ajeno propio
luego de las gallinas y la locura

lima 1969

Qué lindo es Lima de noche, no? La gama de púrpuras es inesperada. El tiempo es combustible. Rimbaud llora en su isla desierta.
Momentos antes de cumplir con la vida, no escribo, no pienso, le doy importancia a cosas que no la tienen. Fumo tres atados de cigarrillos diarios.
El servicio militar peruano lo hacen muchachos que son levados de la calle cuando el ejército los encuentra indocumentados. Los proveen de uniforme y bayoneta y haciéndolos desfilar al ritmo de una corneta, los llevan lejos.
...

Mualen-Nehim

30 fotos varias
6 tiras diapositivas
7 libretas anotadas y carnés
1 libreta enrolamiento 1919 con votos hasta 1930.
1 libreta familiar cristiana.
10 tarjetas de defunciones
59 fotos varias.
2 menús Llao-Llao y criollo libanés.
267 negativos
Bloque de estados de la cuenta bancaria de José Néhim.
1 libretita contable manuscrita.
52 cartas familiares (años 20's) de Jose Mualen (obraje Urien. Kil. 1166. FCCN, Salta.
6 cartas varias (tema obraje)
2 escrituras de compra por quiebra a favor de Obrajes Pampa S.R.L. 1945. Tucumán.105 documentos relativos al obraje. Incluye cartas (1944) al secretario de trabajo y previsión Juan D. Perón para vender leña al ferrocarril.

W. Gombrowicz - "Diario argentino" (1967). Ed. Sudamericana. Buenos Aires:

"Martes
"El argentino medianamente culto sabe bien que en lo referente a la creación las cosas andan mal. No tenemos una gran literatura. ¿Por qué? ¿Por qué en nuestro país hay escasez de genio? Anemia en la música, la filosofía y la plástica, falta de ideas, de hombres. ¿Por qué? ¿Por qué? Hastío, morosidad, ¿por qué? Aridez y pasividad, ¿por qué? ¿Por qué?... –y he ahí que las soluciones comienzan a multiplicarse–. Vivimos con una luz prestada de Europa, esa es la causa. Tenemos que romper con Europa, volver a encontrar al indio de hace cuatrocientos años que duerme en nuestro interior. . . ¡Ahí está nuestro origen! Pero la mera idea del nacionalismo produce náusea a otra facción. ¿Qué, el indio? ¡Jamás! ¡Nuestra impotencia proviene de habernos alejado demasiado de la Madre Patria España y de la Madre Iglesia Católica! Pero en este punto el ateísmo progresista-izquierdista sufre un ataque de fiebre: ¡España, clero, puf!, oscurantismo, oligarquía; estudia a Marx, ¡te volverás creador!... Mientras tanto un joven "fino" del centro de Buenos Aires regresa de un té en casa de Victoria Ocampo y lleva bajo el brazo una revue y un poema chino ilustrado con bellos grabados. Píldoras contra la impotencia: algo ridículo; asombra un poco el hecho de que esta discusión se desarrolle ceremoniosamente desde hace decenios e incluso se haya transformado en la controversia principal de la intelectualidad latinoamericana. Es el tema de innumerables conferencias y ensayos. Ten fe en el Ser Supremo y en Isabel la Católica: ¡serás creador! Introduce la dictadura del proletariado y el culto al indio: ¡sentirás la mejoría! Pero este gimoteo no es de ninguna manera serio, necesitan de genios como si fueran a formar un equipo de fútbol: para ganar el match con el extranjero. Lo que los pierde es precisamente el deseo de mostrarse ante el mundo, de igualar. El problema principal para estos artistas no es expresar su pasión y construir un mundo, sino escribir una novela de "nivel europeo", para que Argentina, para que la América del Sur logre al fin su papel representativo. Tratan el arte como si fuera una competencia deportiva internacional y pasan horas cavilando en las causas, por las que tan raras veces el equipo argentino logra meter un "goal". ¿Por qué ocurre tan raras veces el "goal"? ¿No será acaso culpable de ello el "nosotros", la palabreja "nosotros" (a la que le tengo tanta desconfianza que llegaría a prohibir su uso)? Mientras el argentino habla en primera persona del singular, es humano, flexible, real... y quizás en ciertos aspectos supera al europeo. Menos lastre, menos peso heredado: la historia, la tradición, las costumbres. Mayor libertad entonces de movimiento y mayores posibilidades de elección; mayor facilidad de mantenerse al paso con la historia. Y esa superioridad sería aplastante si la vida sudamericana no fuera tan fácil, si no desacostumbrara al esfuerzo y a la valentía, al riesgo y a la obcecación, a las decisiones categóricas, al drama y a la lucha, si no desacostumbrara al extremismo que es la zona par excellence "creadora". La vida fácil ablanda (¿para qué ser duro).... todo se derrite... Pero a pesar de la falta de tensión, el argentino mientras se expresa en primera persona es un individuo nada tonto, abierto al mundo y conciente... yo aprendí poco a poco a quererlos y apreciarlos. Muchas veces no carecen de gracia, de elegancia, de estilo. Sin embargo el problema es que este "yo" funciona ahí solamente en los niveles inferiores de la existencia. No saben introducirlo en el nivel superior: en el de la cultura, el arte, la religión, la moral, la filosofía. En ese nivel pasan siempre al "nosotros". ¡Y ese "nosotros" es un abuso! Si el individuo está por decir "yo", entonces ese "nosotros" turbio abstracto y arbitrario, le quita lo concreto o sea la sangre, destruye lo directo, por poco lo derriba y lo sitúa en una nebulosa. El argentino empieza a razonar, por ejemplo, que "nosotros" necesitamos tener una historia, porque "nosotros" sin historia no podemos competir con otras naciones, más cargadas de historia... y empezará a fabricarse esa historia a la fuerza, plantando en cada esquina monumentos de innumerables héroes nacionales, celebrando cada semana otro aniversario, pronunciando discursos, pomposos a veces, y convenciéndose a sí mismo de su gran pasado. La fabricación de la historia es en toda América del Sur una empresa que consume cantidades colosales de tiempo y esfuerzo. Si es escritor, ese argentino comenzará a meditar en qué es específicamente la Argentina, para deducir y por ende cómo debe comportarse para ser buen argentino... y cómo tienen que ser sus obras para resultar suficientemente propias, nacionales, continentales, criollas. Esos análisis no le llevan a producir por fuerza una novela relacionada con la literatura gauchesca, puede surgir igualmente una obra altamente refinada, pero también escrita bajo programa. En una palabra, este argentino educado creará una literatura correcta, una poesía, una música, una concepción del mundo correctas, principios morales correctos, una fe correcta... para que todo eso se ajuste, bien colocado, en su correcta Argentina. Mientras tanto ¿cómo es esa Argentina?, ¿cuál es ese "nosotros"? Nadie lo sabe. Si un inglés o un francés dicen "nosotros", bueno, a veces eso puede significar algo, porque allá desde hace siglos se sabe más o menos qué es Francia o Inglaterra. ¿Pero en la Argentina? Mezcla de razas y herencias, de breve historia, de carácter no formado, de instituciones, ideales, principios, reacciones no determinadas, maravilloso país, es verdad, rico en porvenir, pero todavía no hecho. ¿Es ante todo Argentina lo autóctono, quienes se asentaron allí hace tiempo? ¿O es sobre todo la inmigración transformadora y constructora? ¿O quizás Argentina es precisamente una combinación, un cocktail, una mezcla y una fermentación? ¿Es Argentina lo indefinido? En estas condiciones el cuestionario entero del argentino: ¿quiénes somos?, ¿cuál es nuestra verdad?, ¿hacia dónde debemos marchar? tiene que ir al fracaso. Porque no es en los análisis intelectuales sino en la acción –acción apoyada sólidamente en la primera persona del singular– donde se esconde la respuesta. ¿Quieres saber quien eres? No preguntes. Actúa. La acción te definirá y determinará. Por tus acciones lo sabrás. Pero tienes que actuar como "yo", como individuo, porque sólo puedes estar seguro de tus propias necesidades, aficiones, pasiones, exigencias Sólo una acción directa es un verdadero escape del caos, es auto creación. El resto –¿acaso no es retórica, cumplimiento de es quemas, bagatela, mamarrachada? No hay nada más fácil que permitirse aquí un puñado de paradojas animadas por el realismo más despejado. Por ejemplo: el argentino auténtico nacerá cuando se olvide de que es argentino y sobre todo de que quiere ser argentino; la literatura argentina nacerá cuando los escritores se olviden de Argentina... de América; se van a separar de Europa cuando Europa deje de serles problema, cuando la pierdan de vista; su esencia se les revelará cuando dejen de buscarla. La idea de realizar la nacionalidad bajo un programa es absurda; tiene aquella, por el contrario, que ser imprevista. Así como la personalidad a escala individual . Ser alguien es estar continuamente informándose sobre quien se es y no saberlo ya de ante mano. La creación no se deja deducir de lo que previamente existe, ella no es una consecuencia..."

sánguche lejano

Adaptación masiva, conceptos que variaron bajo luz roja. Los puntos y seguido fueron limitaciones entre ajusticiados y verdugos. Para escribir había que leer, como hacía el maestro de ¨Educación Democrática¨ con bocio gallináceo, que cacareaba rayando con tiza blanca pizarrones negros, hasta morir antes de resucitar.
Pedagogía de sánguches gigantes que fueron reprimidos cuando se mostraron en público, panes flauta larguísimos llenos de carnes condimentadas. Escándalo en la enseñanza secundaria...
Cuando el alumno Loria, sacaba a relucir en el patio durante el recreo, el barroco sánguche que le había preparado su madre, los celadores no escatimaban saña y Loria recibía insultos y golpes, aparte de burocráticas amonestaciones que lo ponían al borde de la expulsión, mientras sus compañeros festejaban. Tal vez por eso Loria, siempre tuvo miedo a los pisotones y a ser enterrado vivo. Sus compañeros aprendieron a jugar fútbol, él no. La única vez que se acercó a una pelota en público, la pateó en contra.
La madurez le llegó sin compasión, clamoroso sánguche lejano.

el Chileno

Fuera de que quitarle a otro lo que yo no tenía, fue un impulso niño, el Chileno fue el que me inició en el robo como sistema de vida. Fuimos amigos para compartir lecturas, escuchar conciertos transmitidos por radio y beber vino.
En su enseñanza fue severo y parco con su cariño. Cuando lo conocí parecía un niño rico pero vivía en la piecita de un conventillo de San Telmo, a costillas de su madre que trabajaba de enfermera. Mas que piecita: auténtica covacha y esa covacha fue el cuartel de mis intrépidas confabulaciones juveniles. Aquella piecita tenía una única ventana por donde entraba y salía la música y la literatura.
Nunca supe el nombre de la maldición que cargaba el Chileno. Todo él era fúnebre y propenso al desastre. La contínua posibilidad de canjear la vida por la muerte era un aliciente para el humor. Su tragedia estaba colmada de sonrisas y alcohol y yo me contagié fácilmente.

Le gustaban las armas de fuego. Me decía que salir a pasear por la avenida Corrientes con un revólver en el bolsillo le hacía ver la vida con esperanzas.
Nunca lo ví jugar a la ruleta rusa, pero sí divertirse con un paquete de nitroglicerina que guardaba debajo de su cama. Cada tanto tenía que darlo vuelta para que no explotara por sedimentación. Así, un día de podredumbre, el Chileno saltaba y gritaba:
- ¡La nitro! Hace una semana que no la doy vuelta!
Las gesticulaciones y espantos que hacíamos y el giro del paquete, servía para cambiar el clima, ya podíamos tomar litros de vino, total la nitroglicerina cual reloj de arena, recién empezaba a sedimentar del otro lado. La posiblidad de que la piecita y con ella, no sé cuanto edificio, volara en pedazos, le daba al transcurrir del tiempo un sabor especial...

no es vanidad

Terminados los oficios del mate, un panadero (ese árbol que vuela, esa semilla orgiástica y santa) titilaba alrededor de la hornalla prendida y estaba por incendiarse.
Lo apantallé con la mano y con la armonía de sus filamentos me saludó sutilmente en el giro de viento que le hizo cruzar la ventana al exterior mayúsculo de edificios, polvo y decantaciones...

el ratón creció y se vistió con prendas de marca

Es llamativo quel mundo no funcione de acuerdo a mis necesidades personales.
Sería un problema serial...
Un problema serio, mezcla de tecnología y religión con un poco del oscurantismo que provoca conocer a los demás, algo de defensa propia y después morir.
Ser otro, mecánicamente, es cambiar lo mamífero por la vanidad del consumo.
Ser uno, según el maestro Calle, es ser todos, incluso cualquiera.
O sea, son cuestiones que cualquiera cree o crea una entrada nueva.

la vida breve

Cuando dos poetas se encontraban en el Infierno, la propia Acción de Gracia del estro conjugado, generalmente confirmaba el síndrome de Benavente: La eternidad resultaba perversa y extremadamente breve y aunque allí no existieran aranceles, el destello seguía siendo orden que explotaba definitivo.

en eso estoy

Entre un litro de cerveza y otro: el misterio, lo inmensurable, el sueño y el insomnio
porque los días deberían ser iguales para que una cerveza no se diferencie de otra cerveza
acaso ocaso
Es que le ofrecí más cerveza al albañil en curso pero él quiso seguir trabajando
evitar el sueño y el insomnio
Le dije "por ti sería capaz de matar"
y el trabajador empezó a rememorar remedios salvajes y santos de sus pagos
me aseguró que era mejor cocinero que yo
le pregunté: "¿Por qué no vas a laburar?"
y fue al desempeño en el lavadero que ya es un cielo al que Lola le quiere pintar peces.
Cuando el albañil terminó sus cosas y se fue
abrí la otra cerveza.

ejercicio teatral súbito

El teatro era un lindo teatro de la ciudad de Guatemala, y nuevamente todo se iba preparando hacia un estreno predestinado y la construcción del evento se desarrollaba en paz, todo el tiempo del mundo estaba por delante.
No recuerdo qué espectáculo íbamos a presentar Marta y yo. Los trámites se centralizaban en la relación que manteníamos con el patrocinador del suceso: un hombre alto de cabeza afeitada, despreocupadamente elegante.
La acumulación de relaciones públicas alcanzó a lograr el nerviosismo deste hombre, que empezó a querer ver realidades.
De todas formas, la calma del laboratorio teatral fue inflexible.
Así, en una de esas noches de ensayo en el teatro, nos encontramos con una orquesta instalada en el foso correspondiente, esperándonos; al productor rapado, muy bien vestido, las boleterías estaban habilitadas y un par de acomodadores se mostraban en amable actitud laboral.
Alguien me dijo que esa era la noche del estreno. No fue el productor quien me lo dijo... Este hombre cuando se cruzó conmigo me hizo un gesto de enojo mascullando: "¿Porque no te vas a la puta que te parió?".
No pude creer que esa fuera la realidad, pero cuando vi que entre los pocos espectadores que se estaban sentando en las primeras butacas del inmenso teatro, al actor inglés Richard Burton (la situación era a principios de los setenta), corrí a Marta y le dije riéndome: "¿Sabés una cosa?... ¡Hoy estrenamos!" y ella me miró con una respuesta entre el asombro y "¿y a mi qué me venís a contar?"
No recuerdo si la función se llevó a cabo. Supongo que si, pues teníamos la costumbre de enfrentar al público con actitud suicida, y además mi dieta alcohólica mezclada con drogas del lugar en suerte, me hacía vivir la historia desde una inconciencia no confiable en cuanto a memorizaciones fidedignas.