Judíos agnósticos y ateos ¿son fáctibles de una feliz navidad?... Contesta Oski Orenstein

Respecto a la interesante pregunta que me hicieron en la víspera de los festejos, la respuesta que dí merece una mayor extensión, complementaria a las reflexiones de Novoa ("Las fiestas de fin año").
La pregunta era: A los judíos, agnósticos y ateos, ¿ se les puede desear Feliz Navidad?
(Supongo que la pregunta iba a lo protocolar, ya que en el ámbito de las posibilidades, es posible preguntar cualquier cosa , consecuencias a preveer)
Protocolarmente, a un judío no se le desea Feliz Navidad, porque odia la Navidad, así como odia a Jesús. Por un lado, Jesús vino a desestabilizar la religión judía de la época y la oficialidad recomendó que lo liquiden. De un punto de vista más amplio, el nacido en Nazareth, por causa de esta torpe maniobra por parte de los judíos , ( hay que reconocer en defensa del pueblo de Israel, que el capitalismo, no existía, según Marx, estaba en desarrollo el embrión, y de negocios globales se sabía poco y nada) , pero lo cierto es que Jesús les sacó un pedazo de la torta muy importante, tanto como puede ser el negocio ecuménico y el del monoteismo. Así mientras los judíos quedaron errando, los seguidores de Jesús construyeron el Vaticano, se declararon religión universal y recaudaron cifras estrafalarias, de impuestos, diezmos y donativos, además de matar, robar, y negociar, pero con un saldo positivo descomunal.
Aunque los judíos no se quedaron atrás , y con su consistente corporativismo lograron también tejer redes invisibles y ultrapoderosas asociándose con el Vaticano, o repartiéndose el territorio, y por más que ya pasaron 2000 años del funesto nacimiento, los judíos siguen odiando la Navidad.

Caso distinto es de los ateos y agnósticos.
Los ateos, materialistas, si bien no creen en la existencia de dios si creen, porque lo ven a diario, en los nacimientos. La gente nace. Y seguramente Jesús nació, más allá de quién haya sido el padre, la madre, el método de concepción, y sus actos. Y si hay un montón de gente que festeja un cumpleaños, ¿porqué no hacerlo?
Cuando te invitan a un cumpleaños , ¿pedís el prontuario del homenajeado, lo que hizo, no hizo, lo que representa para su familia y el barrio? No, en general, no , eso no se hace. Vamos al cumpleaños, comemos sandwiches de miga, papas fritas, tomamos cerveza, nos reimos si podemos, y si no, nos vamos temprano.
Para los ateos es un cumpleaños más, a estos ateos se les puede desear una Feliz Navidad.

Claro, que hay otros casos de ateos, como te lo adelanté por teléfono, que incluye ateos y agnósticos malthusonianos. Estos piensan que la mayoría de los males en el planeta se deben a la superpoblación y por lo tanto, odian todos los nacimientos y los cumpleaños.
Son esos que verás en cada uno de los festejos por nacimiento tristes, apagados, vestidos de negro y con cara de circunstancia, los mismos que a los velorios y entierros van con colores extravagantes, están joviales y dicharacheros. Estos odian la Navidad, celebran la muerte en la Cruz , un festejo nunca totalmente alegre porque saben que se les viene la Pascua de Resurrección, (lo cual les cayó como un balde de agua fría).

Los agnósticos suelen ser buenos tipos porque son cuánticos. Aplican diferentes conceptos de acuerdo a su conveniencia para lo que se propongan. Si tienen que mandar un satélite al espacio suelen hacer cálculos exactos para tener éxito, no los hacen más o menos y luego dicen “Dios proveerá” o “Que dios nos ayude”, pero, en cambio, si quieren pasar bagayo por la aduana no dudan en encomendarse a Dios para que les toque canal verde y no ser revisados.
Por lo tanto y por lo general, participan con el ateo de la alegría de concurrir a cualquier festejo de cumpleaños, incluso el de Jesús, reforzado por la fé ( cuantica) en el Cordero, Asado y Lechón, deidades en las que creen y adoran con devoción.
Se les debe desear Feliz Navidad.

Si la pregunta iba dirigida, a mí, si se me puede o no desear Feliz Navidad, en mi condición de judío, ateo y agnóstico, sí, claro, soy devoto de Cordero, Lechón y Asado, los sigo con regularidad aunque no soy dogmático. Y si bien tengo un comportamiento cuántico, agnóstico, honestamente no puedo decir que lo sea, porque he visto a Dios, por lo tanto no puedo negarlo.
Hace unos años, cuando era ateo, Dios se me apareció en un sueño ,( no era un ojo flotando en un triángulo), y me dió una misión , ahora somos socios ( claro que tengo una participación muy, pero muy, minoritaria en esta empresa), yo hago unos trabajos por él, (entre otras cosas, tengo derecho a escribirlo con minúscula), sobre el planeta, y él se ocupa de algunos de mis asuntitos.
Así andamos, no le pido nada, él tampoco, los dos sabemos lo que tenemos que hacer.
( Lo aclaro porque no quiero que me anden pidiendo de intereceder en ningún trámite, entre nosotros está mal visto)

Acepto y Deseo una Feliz Navidad

Oscar Eduardo Orenstein
http://efectotijera.blogspot.com/

De los manuscritos de Omar.

Escaneo. Un clic en la imagen agranda la caligrafía y permite su interpretación literal y grafológica.

las fiestas de fin de año

Sin que yo me diera cuenta, la navidad (sobre todo) y el año nuevo, durante mi niñez tuvieron una gravitación mucho más fuerte que la que popularizaba Patoruzú. Mi padre era un totem que unificaba una tribu. La cantidad de gallegos que se juntaba en la terraza de la calle Chile, alucinaba. Y cuando sonaban las sirenas de "La Prensa", yo aullaba hasta las estrellas. A mi viejo también le caía bien el Cristo y por supuesto no tenía idea porqué. Pero ahí estaban las pautas del cariño espontáneo. Después vino Paosolini, etc.
Para mi la navidad era el conglomerado alegre de gallegos en torno a mi padre. Ojo, que después venían los reyes magos y los reyes magos, mágicamente, eran él. Él era una trinidad.
Pronto la tribu se dispersó y alrededor de mi padre se mantuvieron solamente los más allegados. Yo lo rechacé y también me fui...
Cualquier otra navidad con cualquier gente en cualquier lugar, me pareció entonces un fenómeno extranjero, con interés antropológico, útil para practicar excesos alcohólicos y gastronómicos. Siquiera criticable.
Las navidades junto a mi padre y mi madre, fueron sagradas. Esa sacralidad reside en la ignorancia del "porqué la navidad". Eso lo aprendí de mi padre, pues ese era su sentimiento. Y como él, soy capaz de matar por ello.
¿Cómo no desear felicidades a los demás?

Dos fotos más de Omar Viñole

La primera tiene manuscrito detrás: "7 de febrero de 1936". La segunda no tiene referencias manuscritas, pero es más reciente, Omar es mayor. Desconozco al personaje con brazalete de luto que lo acompaña.

Al voleo y por el año nuevo, pensamientos de Omar Viñole

"La inteligencia o el genio no sirve para triunfar, sino para librarse de la imbecilidad de los hombres que han hecho una historia esclava".

"El género humano se ha quedado con las locuras menos peligrosas, aparentemente. El hombre se ha tornado cobarde porque ha separado la locura heroica y corteja a los héroes".

"Si bien los hombres conocen muchas vilezas, no todas las vilezas pueden ser cometidas por cualquier hombre".

"Todos tienen miedo de ser nombrados por su nombre. Necesitan un alias para simular que son hombres".

"El cine ha creado un gran consuelo, ha justificado crímenes y flaquezas. No ha construido almas, las ha hundido".

"Estamos viviendo la más cobarde de las guerras. Una guerra de acechanzas para barrer con la especie. Imperios preparados para amasar con el fuego a los pueblos. Yo me rebelo en esta pampa de sal y relámpagos".

La primer fotografía es un retrato de juventud de Omar. La segunda: Omar ya maduro, con un compañero de trompadas.

¿Por qué todos los días leo el diario?

Qué difícil es entenderme a mi mismo
Qué atado estoy a la inmensidad de la bajeza salteando alturas
pues sino no puedo leer el diario
negándome aprender lo que tuve que aprender hace 40 años para armar y desarmar vehículos de transporte como hacía cualquier devoto de Satanás.
Tal vez el carozo del delito esté en aquel olvidado aguardiente con leche ingerido en algún escondrijo selvático de Panamá mientras el coche no andaba, su caja de cambios automática y su aceite estaban derramados por la vegetación...
Seguramente estuvo allí (el fogonazo inicial) y luego y antes, en mil lugares más.
Lugares que cultivé y adoré sin darme cuenta.
Asumí y asumo el juicio de mi madre a su hijo de 50 años: "Siempre has hecho lo que has querido". Casi casi, esas fueron sus palabras de despedida.

Carlos Borsani

A Carlos lo conocía de Buenos Aires. Cuando nos encontramos en Colombia, nos hicimos amigos. Después volvimos a vernos en Buenos Aires con proyectos cinematográficos. El Proceso Militar nos pateó en contra y Carlos se fue a España Está allí desde 1979 y dirige un grupo de teatro en Madrid. Solamente nos comunicamos por carta esporádicamente y nunca sabemos si seguimos vivos.

Las fotos son del archivo de Radiolandia.

Sísifo empieza de nuevo

La bitácora está y queda, aunque las continuaciones estén limitadas desde sus orígenes.
Esto también es burbuja y alabanza equivocada.
Es preferible la gravedad de una copa de estruendo que un vaso de vidrio irrompible lleno de olvido.

A simple vista, pareciera tratarse del viejo esquema de "romper las pelotas" cuyo significado hila el romper con estruendo o sin estruendo, pelotas perdidas que ruedan en el tiempo, ó, súbita y auténticamente, pelotas que saltan por una bocacalle ante la luz verde de un semáforo que les permite el paso, o que afortunadamente las normativas del tránsito vehicular coinciden con el discurso de unas pelotas saltarinas que protestan o simplemente circulan por la ciudad.

Las palabras y sus frases no son crípticas ni ocultan entendimientos, aunque en vez de romper pelotas se rompan neumáticos o semáforos, y una cosa sea tan lamentable como la otra, pues la intención es como la de Omar Viñole (Sísifo) cuando al sacar la vaca a pasear por las calles, provocaba escándalo urbano (rompía las pelotas) con el fin de filosofar públicamente.

Filosofar públicamente y no ser escuchado.

Feliz nochebuena, tía Maruja.

Feliz nochebuena para todos los muertos. Los del Viñao y los de aquí.
Ayer murió en Buenos Aires, Maruja mi tía, la última hermana de mi padre que quedaba viva.
Feliz nochebuena Maruja, fuiste la tía más linda que tuve en mi niñez.
Feliz nochebuena papá, feliz nochebuena mamá.

A Tope.

Generalmente los generales generan gárgaras entre aprendices y ancestros.
Más no deso trataba el premio,
pues la mucama se tomó vacaciones pagas.
Esto a llegado a tope
Mi nombre es Laura, la que por la noche me confronta: "¿Sabés tú quién eres tú, quién soy yo?"

Uno tose.

Son días en los que uno maldice, menta, putea y reputea,
por la santa costumbre de creer en lo increíble, odiar lo que se ama
y no saber conjugar los verbos, además inadvertidos,
los primeros.
Y luego la putrefacción y sus iridiscencias, la manifestación artística.
Al otro y a uno mismo se le desea el peor de los males, de corazón, a ver si de una vez por todas hay aprendizaje aunque sea después de la nada o de todo.
Por ahora, el sol del medio día frita la carne viva que se somete a su radiación. Chicharrón que piensa que la alucinación es una esperanza de cambio.

Uno maldice, menta, putea y reputea, para aparentar ser como los demás, para poder seguir teniendo acceso a las cajas de seguridad, a los corazones guardados en las morgues, a los efímeros containers exuberantes de deshechos. Como si esas cosas fueran algo más que burbujas.

Unificación de las diferentes artes.

Tipo 1994, en una muestra nel museo Recoleta, dije en el panfleto de la ocasión que de tanto practicar la manualidad literaria y la manualidad plástica, sobre ambas primó la manualidad onanística.
Recuerdo quenaquel tiempo un aprendíz de periodista me preguntó si "la onanística" era algún tipo de práctica esotérica. Me extrañó la pelotudez de la pregunta y cuando le aclaré al interlocutor que me refería a la masturbación humana, se ruborizó.
Como un aspecto de alcanzar lo inalcanzable, el ejercicio artístico -en todas sus variables- siempre es puñetero y cuando engendra una realidad, es mágico.

Foto Paolo.

Cantamesa

Pierre Cantamesa es un artista plástico que viene viviendo de su pintura desde los tiempos del Di Tella, lo cual es osado.
Lo conocí más cuando volví de mi viaje en el 78. Es desos hombres con los que, charlar, es como leer un buen libro.
Pierre siempre fue un pintor que amó a las mujeres y se consagró como consumidor de "sexo pago": "No hay nada mejor quel sexo pago". Allá por mil novecientos ochenta y pico me contaba: "El otro día vendí un cuadro. Me pagaron 5.000 dólares. Durante un mes me mantuve en los mejores prostíbulos de Buenos Aires. Se me acabó la plata. ¡Y ahora nadie me compra otro cuadro!".
Ahora lo reencontré en el "bar temático" quel hijo de Andralis armó en la vieja imprenta de su padre. Como yo está más viejo y ciego de un ojo. Igual su filosofía es hilarante. Sigue amando a las putas, y León Ferrari que se consagró económicamente en el ámbito internacional de la plástica, le compra cuadros. Pierre cuenta: "Yo no le vendo a los burgueses. Le vendo a los artistas. Ferrari me compró un cuadro y me lo pagó ¡seis! veces más de lo que yo le pedí".
El arte ayuda al arte y charlar con Cantamesa es impagable.
Las fotos son de Paolo.

los derechos de autor

Pese a los grandes adelantos tecnológicos, la transmisión poética sigue siendo "a ojito".

Mickey

Cacho de una escultura terminadahace tres años y nunca mostrada.
Foto Fiorito.

Último brote fernandino.

Ayer, Santiago y Fernando me quedaron los dos en el mismo paseo. El siquiátrico Alvear está al lado del Hogar San Martín y Fernando de Gregorio está internado allí desde el jueves pasado. El doctor venía acelerado y ya hacía un par de semanas que faltaba a la librería. Sus llamados telefónicos eran pletóricos y el último decía: "¡Zafé de Burzaco! Me vine a vivir con Curuzito (actor que trabajó en su última película)... ¡Carlos Wagner, mi mecenas, nos va a dar plata a los dos!". Inmediatamente, Curuzito tomó la iniciativa y llevó a Fernandito al Alvear adonde lo recibieron como si fuera de la familia.
Con voz pastosa y ansiosa me llamó repetidas veces desde la clínica para que vaya a visitarlo: "Vení que dentro de dos días me dan el alta. Esto se llama ´claro de luna´ y el lunes estoy en la librería". Él hablaba un viernes y decía que la internación era por el fin de semana y que por eso el operativo se llamaba "claro de luna". Deduje que la cosa venía para largo y me aparecí recién el jueves, aprovechando que tenía que llevarle a Santiago, la dirección de la Municipalidad para que fuera a renovar su permiso del puesto del Rivadavia.
Realmente, dos pájaros de un tiro.
En el Hogar estaban Santiago y su mujer. Lo más contenta la Sergia me preguntó: "¿Usted tiene antenas?". "¿Antenas... De radio, de televisión?". "No... ¡Usted!". "¡Ah! ¿Antenas para andar por la calle?". "Si". "No, no uso". "¡Ah! Usted usa anteojos". "Si".
Feliz la parejita intercambiando sonrisitas diabólicas, la dejé con mi misión cumplida y me fuí al edificio de al lado. Ingresé preguntando por "Fernando De Gregorio" y me dijeron que lo buscara por los parques, por un ala de la clínica y por el otro ala. Hice eso y no lo encontré, repetí los recorridos y nada.
Por suerte vi a la madre de Fernando que salía a comprar algo a "Carrefur", y me dijo: "Está en consultorios externos. Allí corre más aire". Efectivamente, allí lo encontré y él me recibió como si no hubiéramos dejado de estar juntos: "Sentate allí": una mesa adonde estaban congregados su amigo Curuzito, un par de internas jóvenes y otro interno. Fernando todo el tiempo dando órdenes a las internas en las que predominaba la actitud zombie. Al amigo Curuzito se lo veía fascinado, con actitud sacerdotal le preguntó a una de ellas "¿Y porqué intentaste suicidarte?". Primero la jovencita refunfuñó con cara de culo y enseguida, enojada, dijo: "Crack, marihuana, alcohol". Curuzito puso expresión de fascinado: "¡Mirá vos". Con la otra interna el visitante también se mostró interesadísimo. Esta era más madurita y bonachona: "Mi caso es extraño, yo vine aquí de visita y me dejaron internada". Noté que Curuzito no sabía cómo hacer para salir a pasear con la interna. En eso ella dijo: "Tengo que hacer un mandado y enseguida vuelvo". Curuzito miró al grupo inteligentemente: "Vieron, dijo ´Ahora vuelvo´, quiere que la espere". La madre de Fernando aún no había regresado, entonces Curuzito se expresó: "Es increíble. Estas mujeres están buenísimas. Y mirá yo estoy seguro questa que va a volver, ya hizo hoy sexo oral un par de veces".
Entonces lo aconsejé: "Tené cuidado porque si te ven, vas en cana. Ahí a la entrada hay un policía con chaleco antibalas y pistola en el pecho. Además, viste que acá todo el mundo camina a lo pelotudo y capaz que le mostrás la pija a una médica. Anda saber qué pasa". "Noooooo. Seguro, seguro", confirmó Curuzito.
Volvió la madre y Fernando estaba radiante dando órdenes a los internos y a las internas. Estos no le hacían caso y adormilados se sentaban a su lado.
Está fumando seis atados de fasos diarios, sabiéndose en el foco de la lucidez. Allí, en el amplio salón de "Consultorios externos" del siquiátrico Alvear, sentado a esa mesa amplia. Mesa Castillo, Mesa Barco.

justicialismo

La mujer de Crónica TV ante los que se divirtieron culeando y asesinando a su hermana: "Ustedes no saben lo que hicieron".
Desde la simpleza de su dolor sabe -como mi madre sabía que toda iniciativa terminaba mal- que la justicia nunca existió.

valle de lágrimas.

La maestra llora por los alumnos que terminan la primaria y jamás volverá a ver.
Y cuantas veces la pena es sin llanto (Como dijo hoy una mujer a la que le asesinaron y violaron a su hermana menor cuando esta fue a visitar un pariente en una cárcel, por Crónica TV dijo: "No pido justicia, por que se que no existe").
Tal vez el penar es porque termina el año monocorde humano.
Porque los cines y los teatros se apagaron y nadie los recuerda.
Sin embargo el tema siempre es otro y ni siquiera hay tiempo para desaparecer por depresión, derretirse.
Hoy por la mañana discutí con Lola y discutiendo estrujé el arbolito de navidad, y Lola me pidió que no hiciera eso: "El arbolito soy yo. El arbolito es arte", dijo.

nunca se sabe

Veo veo
Como siempre el gas apagado es el viento sin jefes cuanto antes
¿porqué nadie arregla todo?
Tal vez nadie tenga que ver con nada.
Las promesas carecen de promesas.
Sin embargo los puntos y aparte sobreviven.
Mi egoismo es un pedo que rompe tímpanos.

Salgo para el parque.

En juventud descreí del futuro prominente. Ser profeta en aquel entonces no era más que una constatación de la realidad. No solo todo era una mierda sino que cada vez se iba a poner peor. El sin sentido primaba sobre cualquier significado. El Chileno fue mi guía y maestro nestas cuestiones. Con el aprendí a practicar la actitud suicida como sistema de convivio. Ir de una al muere allanaba los caminos. Se campeaban las batallas. Generalmente uno quedaba vivo y morían los otros, o no. El quedar vivo servía para contar cuentos y pensar que a la larga la literatura (oral o escrita) serviría para algo.
Cuando me separé del Chileno y anduve con Marta por América, esa forma de enfrentar las realidades sociales, la utilicé desaforadamente y me sirvió. Aunque aquí sería discutible que la verdadera utilidad del asunto fuera haber muerto. En todo caso aprendí que de verdad los suicidas no quieren morir, generalmente. Y que el hastío se transforma en una cotidianidad biológica. La confusión.
Al volver de mi viaje lo reencontré al Chile, curiosamente vivo también. Mientras el tiempo transcurrió, entre los dos llegamos a pensar que la marea estaba tranquila (durante unos pedos alcohólicos tremebundos) y en eso él me abandonó, murió.
Entonces el kilometraje temporal me sucedió repetidas veces a mí mismo. Llegué a viejo. Puedo hacerme el pelotudo y decir "Seré viejo pero sigo joven". Pero no es así, siempre fui viejo y nunca sabio. Seguramente otros -posteriores- aprenderán lo que yo nunca pude entender, y que algún anterior también entendió, o no.

Sacudir la pandereta mientras tanto.

Pronto serán las diez de la mañana y posiblemente llegue a ese número horario escribiendo.
La situación apunta a lluvia.
Teóricamente, hoy debo abrir la librería más temprano pues Jorge, el señor que abre por las mañanas, tiene cita con un médico que va a revisar los misterios de su corazón.
Allá me espera un montonazo de fotografías antiguas para clasificar, que compró Enrique.
El público es incierto.
Lola está nel colegio.
Ayer envíe la Carta a Lino no Viñao. Ahora antes de ir a la librería, les mando a O Garrido y a Manolito.
Aún no son las 10 de la mañana.

el galeón de las mujeres, casi terminado.

Las fotos las tomó Paolo Fiorini, autor de "Duchamp en Puerto Natales".

querido Cassavetes

Esta nota si estaba en el suplemento de espectáculos del diario de hoy.
El enfoque de la nota es ajeno.
Como actor y director, John Cassavetes fue de lo mejor que le pasó al cine.
Si la nota, fuera de su valor necrológico, dijera lo que debía decir, el mundo sería distinto...
Puta que si hay cine para reveer...
Haciendo "clic" sobre la imagen ésta se agranda y se puede leer el texto.

día novo

Tal vez hoy el diario traiga lo que tengo que saber. O quizás, como dijera en algún momento Rabito, mi única posibilidad de conocer la realidad será viendo cine.

Empieza el día y tengo un efímero resfrío que me permite saludar con destellante estornudo este inicio.

La escultura del futurista Boccioni no venía con el diario de hoy, estaba en el disco rígido.

arcilla

Blando y duro es una forma de identificar la electricidad actual, separarla en dos ramajes que interactúan y resuelven en minutos lo que antes podía demorar años.
Mi concepto de blando y duro proviene de la manipulación del papel maché.
En los dos carozos, la lógica y la matemática desparraman posibilidades que se concretan en artificios.

charla inútil.

Ayer charlaba sobre el arte fotográfico con una visitante de la librería. Le dije que la fotografía buena, "genial", prescindía de las cámaras costosas y completas. Que éstas en su monocordia, incluso producían fotos "chatas". Quel secreto de la buena fotografía residía en la sintonía predispuesta del fotógrafo con la iluminación, el diafragma y la velocidad. Todo incorporado en un solo Clic o también, la realidad del error como esperanza de lograr algo".
La visitante dijo estar de acuerdo y se fue prometiendo volver.

Dela terraza de la calle Chile.

Por aquelos anos, cando eu era neno, el alemán Widell, inquilino del tercer piso, agradecido por los servicios de mi padre, le regaló una antigua fuente italiana de piedra.
Mi viejo, rápidamente la instaló en la parte trasera de la terraza adonde vivíamos, delante de los maceteros con árboles frutales y en medio del gallinero aéreo, en el que los gallináceos se creían cóndores y se suicidaban arrojándose desde las monumentales alturas de aquellos siete pisos.
Tiempo más tarde el señor Widell se vació la cabeza de un balazo (dos balazos, porque usó un arma automático que siguió disparando mientras el dedo estuvo apretado) y otros inquilinos le pidieron a mi padre que interrumpiera el abastecimiento de agua de la bella fuente italiana, y que deshiciera el gallinero. A poco de la caída de Perón, los inquilinos compraron los departamentos que alquilaban y le dijeron a mi padre que "para los momentos libres" le iban a comprar un traje para que se mantuviera uniformado en la puerta de entrada del edificio. Mi padre les contestó: "Antes muerto que payaso" y nos vinimos a vivir a Flores, y la bella fuente italiana quedó en la terraza.

Fotografía proveniente del edificio de la calle Chile.

La instantánea es antigua, viene del interior de uno de los departamentos del edificio adonde mi padre era portero a finales de los cuarentas.
Los platos voladores eran visibles sobre el río desde la terraza de siete pisos.
El garaje estaba plagado de fantasmas que fumaban "Particulares"... Y en los departamentos los inquilinos enloquecían, se suicidaban, componían poesías, buscaban asilo y recato en la perversión y la melancolía...
Las puertas eran de roble y las escaleras de mármol...
El ascensor: "Otis".

Comienzos del último galeón azul.

Ante el planteo de un sobrepeso inicial, tirar la tripulación por la borda era un recurso remanido.
Al sobrepeso se le sumaba un importe de memoria visual reducida por saturación.
Decíase entonces que el bajo presupuesto era cosa del Diablo.
Pero para Ingmar Bergman, Dios y el Diablo eran la misma mierda. Dos entidades que compartían en una mesa común, el banquete de un sorete humano.
O sea que el navío pese al sobrepeso, aguantó.

los libros del Chile.

El Chile era de juntar colecciones que salían publicadas semanalmente. Creo que adaptó esa costumbre después que tuvo sus dos hijas.
Aparte de juntarlas, las leía como cumpliendo un compromiso con el transcurso del tiempo.
Y llenó estanterías que ahí quedaron después de él.
Antes, en adolescencia y juventud, el caudal de libros era contínuo y abigarrado y también los leía íntegramente. Luego los vendía por la poca plata suficiente para alcoholizarse y sonreir.