Un dos tres.

1) Antes de usar cubiertos de plástico o de lata, desentierro los metálicos que estaban enterrados en el fondo del lugar de abajo... Encontré abundancia de cuchillos y tenedores. Ni una cuchara. Cucharitas: ni hablar. Aquí, en el lugar de arriba, hubo cucharitas (metales pequeños y brillantes) pero los médicos dementes que me visitaron, se las robaron.
2) Amurallar con libros y revistas, la pared del entrepiso que linda con la obra en construcción de viviendas para inmigrantes adinerados (izquierda-altos)... O quizás amurallar un pedazo del paredón bien al fondo-altos, que linda con el estacionamiento, también en construcción. Esta segunda opción, homenajea al galpón anterior, el que construyera Santiago Apostol hace 30 años. Se repitiría una situación antigua. Lógicamente tendría que subir también los discos de pasta (tango-jazz-clásico)... Lo importante ahora son los libros que cuando digo "muralla" y de eso se trata, también se puede decir "morralla", "combustible", "permanencia".
3) Beber una copa de vino tinto y entre el haber hecho y el por hacer, comer tallarines .

Foto: Borle. "Ingreso al fondo". 2010.-

Kant caminaba.

El Chileno me contaba: "¿Viste lo que hacía Kant?" "No ¿Qué hacía?" ""Todos los días, a la misma hora, daba el mismo paseo. Recorría siempre las mismas calles, hacía la misma caminata". "¿Hasta que murió?" "Supongo".

El diálogo -allá por 1963- lo recuerdo hasta ahí, pero seguramente seguimos charlando y elucubrando sobre esa asunción de la monotonía. La monotonía como chispa cerebral.
El que leía a Kant era el Chileno, yo no.
Era la época de la delincuencia, antes del comunismo.

Cuaderno No. 2 (Fragmento). 1979

O viño no Viñao.

2001. La gorra es de O Garrido, la camisa de Lino. El vino en taza es de la bodega de O Garrido, pues acabábamos de comer una "carne a la montañesa" en su casa, con Mucha, su mujer. El día: hermoso. Qué gallego me sentí andando por el Viñao con mis primos.

éter batido

Ejercicio penal, penil, estiramiento de la p. Estirar la "p", metódicamente, provoca consecuencias no deseadas. La confusión como fuente de recursos, como almacén de  recuerdos y propuestas.
Se trata de un ejercico literario colmado de música y baile. Virtualización del instinto genético, búsqueda sin encuentro, búsqueda amoral inesperadamente fecunda. Salipazo frecuente y a veces jamás ocurrente.

1967. Foto de bailongo porteño de aquel entonces.

Vargas Llosa intervenido por Lola.

La Nación. Cultura. Bs. As. Domingo 8 de julio de 2007.-

comunicabilidad

El uso del garabato y demás explicaciones (terminologías y significados), desde el momento que empieza, como que termina ahí mismo. Más que por breve, por imposible. Entonces... La libertad.

Es la ausencia de gramática, de vocabulario, lo que lo enloquece a uno, lo que provoca esos cortocircuitos cerebrales que se manifiestan en ansias varias (babeos y malas convivencias).

El problema no es el significado de la palabra según el que escucha la palabra, el problema es que la palabra se tergiversa en el que la dice cuando quiere entenderla, sobre todo si la repite.

Ahí, el escarabajo. La brutalidad como exoesqueleto duro, como protección. Más eso también es arte e inutilidad.

Cuaderno No. 2 (Fragmento). 1979.-

Dar el nombre.

La construcción de Magoya es un atrevimiento. Pero pienso que hay un factor común que vuelca a las personas mayores, sobretodo cuando luego de practicar una vida entre inmunda y marginal y que han llegado a sus años finales, a recogerse en la religión, en Magoya.
El hombre representa a Magoya a su propia apariencia. Esto pareciera ser inevitable aunque en este y otros mundos haya de todo sin posibilidad de cálculo, y darle forma a Magoya sea imposible aunque se lo pueda ver como se ve un arco iris.
El hombre es libre de ver a Magoya como mejor le cante su aguante. Es parte de su infinitud y finitud. El descreimiento masivo del que goza Magoya, lo coloca por encima de cualquier otra creencia.
Darle forma, más que atrevimiento, es un sinsentido libre de fanatismos.

Cuaderno No. 2 (fragmento). 1979.-

Le nu no Viñao.

Los cerdos del Viñao viven y mueren desnudos, alimentados como reyes, gozando de todas las comodidades hogareñas de la que los pueblos hambreados, carecen.
Pero hay un soberano sobre los cerdos gallegos... El jabalí, que radica en los montes y no pide diezmos a sus súbditos. El jabalí no es un rey, es un Dios. Mejor dicho, un semidios. pues la categoría suprema permanece en Magoya, que también es gallego.

Foto: Y.N. 2001.-

feliz cumpleaños

Las jocosas crueldades del destino suceden enterrando batatas en canteros, saludando viejos amores, soltando carromatos al río, viendo películas, escapando con botines marcados...

Parecieran consecuencias de una lógica matemática. De una metodización del azar y sus secuelas. O sino de un nubarrón religioso (vientos, rayos, centellas)...

En mi caso particular, me recluyo, amparo, en Magoya. Y esto debe ser por haber tomado la "primera comunión" cuando niño y haber vivido, luego, inmerso en la aritmética social. Supongo que eso tiene que ver con mi magoyismo. No me animo a confirmarlo. Lo confieso.

Cuaderno No. 2. Fragmento. 1979.-

Calle y su mujer.

Ignoro si la foto la saqué yo. Supongo que no, porque no me recuerdo en la isla portando cámara fotográfica, pero en esta foto está la mirada con que Calle me miraba.
Toda foto es un golpe bajo porque es la muerte y desdice los recuerdos armados, y uno puede querer no recordar pero los recuerdos suceden a traición, como el arte y la locura. Uno no sabe qué hacer con esas cosas.
Fotografías y cartas pueden ser quemadas pero esa quema para Rubén Massera era motivo de burla y carcajada "Cómo que con eso se pudiera borrar algo".
Alicia fue pareja duradera de Calle y tuvieron un hijo, allá por 1975, cuando nos reencontramos en la isla.
Esta foto, no la estaba buscando, apareció. Como siempre.

Jubileos en vez de jubilaciones.

Mi primer jubileo sucedió a mis 25 años en Colombia. Yo andaba excedido de tabacos, alcoholes, marihuanas y alguna purgación desas que hacen perder la fe. Entonces, una contrabandista venezolana me llevó a un llano con mucho trigo y me tuvo allí un mes, cuidándome mientras mis pudriciones salían al exterior. Durante este proceso mi alimentación básica fue el rocío de los amaneceres en el trigal. Me sentí morir, me debilité... Sobretodo en los primeros días. Luego, de a poco, una vez que salió de mí todo lo que tenía que salir, vino la recomposición y empecé a ingerir alimentos normales y me sentí muy bien. Desintóxicado. En ese momento, la contrabandista me mandó de regreso a Bogotá. Me dijo: "Mira... Yo ahora tengo que estar un par de meses en Caracas. Pero luego regreso a Barranquilla con harto billete. Te llamo ¿Y te vienes a pasar unos días conmigo en un hotel cheverísimo?". Le prometí mi aceptación más completa y buen comportamiento. Me recetó jubileos cada dos décadas y media, nos despedimos y nunca me llamó.
Mi segundo jubileo no fue espontáneo como el primero, pues recaudé información al respecto. Cumplidos los 50 años me recluí 30 días en la terraza de la casa de Flores. Vivía mi madre y el rocío que me nutrió fue el del viejo macetario que incluía rosales y malvones.
Queda a la vista un tercer jubileo. El de los 75 años. Que suena más a castigo que a rehabilitación...

Hórreo del Viñao que está entre o lugar de arriba y o lugar de abaixo.

Comunicación silfídrica.

Durante sus investigaciones extraterrestres en Buenos Aires, Olcese estableció diálogo con inteligencias alienígenas.
Para disimular la importancia desa comunicación se rodeó de un ámbito cirquero, diciendo que coincidía con Ameghino y con Cristina en la teoría de que Adán y Eva fueron los primeros habitantes de la Patagonia.
Concretamente, este investigador se reserva el derecho de difusión de sus conversaciones con seres de otros lugares.

"La cantidad enorme de acido silfídrico  que los cubre, que emanan, la enorme cantidad de pedos, eruptos-berp- que  cual aureola iridiscente llegó a mi cuando me prestaron atención, provocó mi respuesta resucitando una digestión de lentejas con chourizos y nos entendimos fluida e inmediatamente. Fue una experiencia inmensa. Como cuando Caperucita Roja volvió de la panza del lobo conociendo los secretos de la vida y la muerte,  embadurnada en jugo gástrico pero convertida en iniciada. Así me sentí yo luego del diálogo silfídrico... ¡Revelado! Ahora entiendo a Lovecraft y su metáfora".

Olcese. Autoretrato. 2011.-

Fiesta del estrellamiento.

Se trató de un festejo serio. Incluso renté un traje para la ocasión. La algarabía era por que el Tranvía de las Sombras que se había estrellado contra el espejo del patio del fondo, había regresado del otro lado del espejo, transformado, un tanto ondulante. Ocasión que se prestó al conjuro, a la ingestión de mucho alcohol y tabaco y al alquiler de un salón donde los conjurados bailamos valses en medio de un discurso adornado de rozagantes cerdos, vivos unos y otros cocinados.
La instantánea, captura al Hacedor de Oro con su uniforme de oficinista de principos del siglo XX, y al padre de la fotógrafa, medio disuelto en el espejo.

Foto: Hija de Fiorini. 1997.-

Bipolar

Entre la locura y el arte, predomina la locura porque es auténtica y el arte, artificio.

Cuaderno de Recortes No. 2. Fragmento de página. 1979.

Tal vez callarse...

- El otro día un poeta me decía: "Todo el mundo piensa que escribir es cosa de vagos. Que no sirve para nada". El poeta creía que en el mundo debía haber unos cuantos miles de millones de poetas, todos extraordinarios y la palabra personal deste amigo, decía al mundo que todos ellos -y por lo tanto él- no recibían el merecido reconocimiento a su trabajo de vida.
Menos mal que hoy por hoy, los miles de millones de poetas tienen la puñeta y el spider mientras la muerte va recogiendo su cosecha.
El mundo está plagado de poetas, cuentistas, novelistas, artistas plásticos, actores, abogados, filósofos, etc. (Roberto Páez decía "arquitectos"). Lo que no hay es personas que sepan concretar cosas útiles y cuando aparece alguien que sabe hacer ese trabajo, su sueldo es muy alto.
Esta es una realidad vieja, ahora reacondicionada por la burbuja internética.
La pelotudez y la mediocridad han establecido un imperio maravilloso y los espermatozoides hechos carne nos regodeamos en esta airosa vanidad de vanidades.
Sea como sea, se rumorea quel momento es propicio.
- ¿Para qué?
- Para decir la poesía que hay que decir.
- Mejor no decirla.
- Ya se dijo...

"El poeta y la creación". Secuencia de "La Soberbia de los Poderosos". Casa del Lago. Ciudad de Méjico. 1974. Cuaderno de fotografías.-

El voto de Fernando.

Un día antes de las elecciones primarias, De Gregorio vino a buscar el DVD que me prestara y que contenía toda su obra fílmica (3 videos de larga duración). Lo quería antes del día de hoy -su cumpleaños- para agregarle dos películas cómicas. Una, la de Tatiana con sus perros: "Es comiquísima" y la otra, la entrevista que me hiciera en la muestra de Maguncia. "Las dos son cine para reir".
No encontramos el DVD y Fernando sufrió. No quiso esperar más y antes que se fuera, le pregunté: "¿Vas a votar?". "Si". "¿A quién vas a votar?". "A Cristina". "¿Porqué?". "Porque es una mujer hermosa".

Cuaderno No.2. 1979.-

salíndrico mientras

Apisonado salíndrico. Copiar y pegar.
Mandioca, zanahoria, pepino, apio (ramo entero), banano (Pink Floid),
etc! etc!

Josefa, la arcaica sirvienta de la señora Larre (finales de los 40s. principios de los 50s.), decía que esa asimilación corporal-vegetal, era de mucha utilidad. Mientras tanto, metódicamente, Josefa ahorraba monedas de oro en el culo, apisonándolas con el salindrismo selectivo. Y Josefa era desagradable física y moralmente, no le gustaban los niños y cubría sus piernas con trapos de piso.
Por eso la mandioca, la zanahoria, el pepino, el apio (ramo entero), el banano (Pink Floid) y los etcéteras,
se compran sin mirar los ojos del verdulero o verdulera.

"Josefa". Diario Clarín. Suplemento Deportivo. 13-ag.-2011.-

La tormenta la felicidad.

El misterio es preciso. Son las 12, 32 deste mediodía y todo se ha puesto negro como la noche y los autos prenden sus luces en medio de la oscuridad.
Truena y llueve.
Más todo cambia
Volverá la luz, habrá incendios, las gallinas recobrarán la libertad.

Pintura de Diego Vázquez, mi sobrino cuando infante. Cuaderno No. 2. 1979.-

El sapo abominable.

Juan Olcese es un crono-fotógrafo que se asoma a los misterios que la ciudad disimula, y descubrió este sapo que pudo fotografiar.
A principios de los sesentas, Luna, el albacea de Sherlock Time, vió en una vidriera de Buenos Aires una escultura escalofriante. Luna se fascinó y entró a preguntar por el precio. El mercader, que no era un chino como en el caso de Olcese, sino un humanoide extraterretre, le pidió una fortuna por el objeto y Luna... pagó. Pagó y llevó la escultura para que la viera Sherlock Time, y la escultura era en realidad una llave para conocer espantosas situaciones en otros planetas (llave interplanetaria).

El sapo de Olcese también le provocó a él la fascinación de lo abominable, y cuando le preguntó al chino dueño del local por el precio, éste fue rajante: "¡Sapo no vende!".

El cronista elucubró sobre el "Cerathophys Cranwelli a la Bombina Orientalis...

¿Cuál es el destino de este batracio adinerado? Rodeado de monedas, totalmente indiferente a la caída de las bolsas... Croac.Croac.Croac".
El cronista me autorizó la publicación de la foto, con la salvedad de que no difunda la dirección del local donde se encuentra el sapo.

Foto Olcese.

Camellos en Mar del Plata.

Compré un albúm de fotos viejas en el parque. Cuando vi camellos, pense que eran fotos de Medio Oriente antiguo. Más no, todas eran fotos de la familia Badaracco, el naviero, y la mayoría de Mar del Plata en la década del 10 y del 20. Los camellos eran marplatenses. O traídos a esas playas como atractivo turístico, o como animales de carga...
Tal vez si los españoles en vez de venir con caballos hubieran llegado con camellos, no me hubiera extrañado.

Cuaderno No. 2. 1979.-

Expreso Nova

1973. Proyect Artaud. William Burroughs vivía y era una presencia maestra. Vietnam también. Algo o alguien entre el negro y el azul. Y toda esa gente que aparecía como si hubiéramos sido paridos juntos y alegremente nos reencontrábamos. Subrayados sin quererlo. Hijos del destino con el mar y los balnearios cerca. Tiempos fálicos amistosos con teléfonos rentados y un tío general llamado Nixon. Este impreso usurpado viene de allí, de un momento perdido en el space de Proyect Artaud. Cuaderno No. 2. 1979.   

Una será la definitiva.

Mi verguenza desta mañana no tiene límites. Verguenza española latinoamericana con aspecto de testículo sportivo. Testículo arrancado durante vergonzosas discusiones por intereses humanos: permisos de residencia y consumos de agua potable.
Al salir deste infantilismo, entro a la impavidez (sicopatía ruborizada).

Como a cualquier persona que va a ser fusilada, se me pide que no sienta verguenza por ello, que la muerte no duele. Aunque (arenque) me hayan fusilado y ahorcado innumerables veces.

Cuaderno No. 2. 1979.-

Con motivo del día novo (postura del huevo).

Creí que con un pedo arreglaba todo. Por supuesto no con un pedo cualquiera. Sabía que debía tratarse de un fenómeno misilístico capaz de matar al ejecutante y a un gran número de concertados y casuales. Más mi pedo no era bélico, venía con el ímpetu de la Pachamama y el profundo sentimiento de todos los órdenes de la vida. La electricidad y la energía pura.
No llegué ni a un pálido reflejo desta intención, y no se trató de un pedo único sino de millones. Protagonicé un bombardeo civil que quedó en el anonimato y el paisajismo elegante de los olores que rajan los asfaltos y hacen trastabillar a los vehículos del transporte público. Y... ¿De qué sirvió?...
Los baches los arregló la Municipalidad, el uso de mascarillas se volvió moda y mi obra no fue reconocida ni en un miligramo de su esplendor (tampoco me identifiqué), y mi médico de cabecera (el que está colgado en la pared) me dijo que deje de comer fiambres y que suspenda las bebidas alcohólicas y gaseosas.
Lo que sucedió fue quel pedo no explotó, implotó, y ahora me encuentro en estado beatífico con posibilidad de curar el empacho, pero esa no era mi intención.

Cuaderno No. 2. 1979. 

capaz

Capaz si capaz no

LA MANO QUE APRIETA: el teatro y la sangre

LA MANO QUE APRIETA: el teatro y la sangre
çkf!!!!!

Mail de Juan a Yoel.

Apreciado Yoel:
Siempre sigo la mano que aprieta.
Por tu ingenio
Las deliciosas narraciones que en ellas presentas y el acompañamiento grafico a tus notas.
Pero,veo como diría su Excelencia el Juez Zaffaroni “in brevis verba”,has impuesto a la manera de Tato.la censura a la manga de colifas
que obsequiaban a tus lectores una serie de humoradas y disparates que enriquecían cada una de tus cautivantes historias o reflexiones.
Al igual que vos jubilado, con una guerra encima, cumpliendo 70 años mañana 9/8 debo decirte que me sentí muy mal.
Y me dije que lastima, que Yoel, siempre tan libre y sin cortapisa alguna haya decidido “cerrar”, los comentarios.
Te escribo, pues me ha dado mucha pena
Es como pasar por el rufian,y no ver tus esculturas y trabajos ( casi nunca voy ) ,o compartir algún mate.
Se te extraña.
Si mañana que cumplo 70, y hoy no te lo digo, me hubiera sentido peor aún.
Te mando un afectuoso abrazo, deseándote siempre lo mejor
Juan

el teatro y la sangre

En Guatemala (1974) había un luchador grandote que en su casa tropical vivía con un montón de patos, patitos y gansos. Cómodamente le retorcía el cuello a alguno para almorzarlo, para convidarme. En la ocasión -volátil e imborrable- detuve el asesinato del bicho porque del estrangulamiento brotaban imágenes inesperadas. Entonces el luchador me contó como hacía para que brotara sangre de su cara cuando actuaba (caricia de hojita de afeitar en la ceja. Sangraba mucho y no dejaba marca), o como le reacomodaba los huesos a su contrincante, fingiendo qué lo estaba masacrando.
Nos unía el Sindicato de Espectáculos Públicos de Guatemala.

Cuaderno No. 2. Fragmento. 1979.

Latinoamérica sería distinto.

Poema medianamente, versículo todo-mentira. A Arlt le gustaba la Biblia. La Biblia se repite y lo que escribió Arlt, No. Aunque el versículo sea el mismo y su traducción esté pendiente, balanceada o caida a pique por su propio peso. De Gregorio lee a Arlt y quiere volverse cliente compulsivo de prostíbulos modernos recordando lejanos y desconocidos. Yo no lo releo para no ser lo que soy.
Como que lo que sobresale del poema es una gordura  no controlable, un exabrupto (bruto puto) alzado con sogas y poleas que algunos vecinos se dignan a prestar al personaje porque es literario y sus versos anidan en cualquier alma.

Uviedo dijo "Tu propiedad privada no es la mía" y si hubiera dicho "Tu propiedad privada es mía", Latinoamérica -hoy- sería distinto. Allá lejos, en La Casa del Lago de los bosques de Chapultepec...

Juan Carlos Uviedo en La Mamma de New York. Cuaderno No. 2.

La Bizca.

En un reciente comentario que hice en un blog magallánico, decía que la senectud me tenía jugando con la muerte, al estilo (influencia) de El Séptimo Sello de Bergman e incluso como en All that Jazz de Bob Fosse, y que en mi caso la muerte era un travesti con el aspecto de Caroll Baker en Baby Doll y que la apuesta radicaba en quien eyaculaba más lejos. La situación se desarrollaba en el hangar que hice construir en el fondo de casa para trabajar escultura.
No fue una imagen feliz, si bien la muerte está ligada al sexo, esta imagen, proveniente de mi parnaso infantil, no me representa. En todo caso la situación sería la del infante que se agacha y se mira el culo ante un espejo gigantesco y allí ve su destino y su muerte.
Además es mentira. No estoy apostando ni estirando nada con la muerte. Conmigo esta señora siempre fue una compañera confiable y de respeto.
Sucede que cuando hice a La Bizca de Roberto Arlt, alguien se la robó (estaba a la intemperie en el Paseo La Plaza) y la Bizca es la muerte de Erdosain. Erdosain coje con ella, la mata, sueña y se suicida. Este personaje de Arlt que cada tanto aparece en mi vida real, sería mi compañera natural de juego.
Esto es irreal y literario, profético. Como mi hangar, donde no está ni la Bizca (nótese que no construí una bizca, sino una cíclope) ni el gigantesco espejo.

La bizca. Escultura-maceta. 1994.

Evidentemente es así.

El momento tiene la dimensión material de un día entero y es un momento de silencio inmenso. Inmenso como aparenta ser la conjunción de los océanos ante un espermatozoide hecho carne.
Basta comprender que eso está sucediendo para quel silencio se convierta en alboroto, en caja de Pandora despanzurrada a los cuatro vientos.

Cuaderno N0. 2 (1979)

Exuma

Bogotá. 1970. Sobre la puesta de "Exuma" en La Casa de la Cultura de Bogotá, alguien dijo: "Es un solle de los argentinos", por Marta y yo.
En la ocasión incorporamos (dirigimos) a jipis de la sesenta como actores (Gute entre ellos). Hacíamos desnudos crísticos, devoraciones, sacrificios, ofrendas y aleluyas. Todo dentro de un clima ritual increíblemente sostenido con actores increíbles. Tuvimos respuesta en el público bogotano.
Nunca supe que quisimos decir con ese montaje teatral sin texto. Desde mi sentimiento particular, fue un homenaje a Charles Manson.

Persistencia solar en la terraza de Nativitas.

Cuaderno de Recortes No. 2. 1979.

primeras errabundias

Las malas intenciones eran salvedades hacia un destino incierto.
La cuestión era que nadie se conocía a si mismo y por lo tanto se pelotudeaba a lo lindo.

Cuaderno No. 2

Cuestiones no exprofesas.

La existencia del problema es virtual. Existe, pero se anula con la brujería más simple de la vida. Se rechaza (se niega) esa existencia y aunque el problema se mantenga en el compendio universal de todas las cosas, individualmente deja de perjudicar y se avanza certeramente sobre las históricas acciones, las olvidadas y las recordadas, hacia la interpretación de lo que debe ser hecho y lo que no.
Los problemas se resuelven así, o no se resuelven, pues en el interín median abundantes asesinatos y onanismos que conflictuan y confunden.

Cuaderno No. 2. Bs. As, 1979.-

Cerca de la comentaria general

Entre la inercia y la concha de la lora (a cona da lora) siguiendo la configuración que me indicara el poeta Vera Miranda, hace media década (curiosa media hora) escribo este blog abierto a comentarios. Un inusitado comentador anónimo me compulsa a suprimir comentarios. Los comentarios generales de la vida deste blog fueron generalmente "qué bien" o "qué mal" tal o cual cosa escrita. Como si el blog se facturara para acumular comentarios, que creo es un sentido importante que se le da a esto en internet. Nunca fue mi caso. Por ejemplo mi amiga Patricia Breccia, anuló los comentarios de su blog hace tiempo y sigue publicando su historieta y novela personal como le canta su escatológica.
Anulo los comentarios, no por la polémica, por la chingada bifurcación de sentimientos, interpretaciones y demás pertinencias entre lectores. Lo hago por que soy el primero en prestarle atención (el mecanismo virtual me coloca ahí) y eso me resulta peligroso tanto para mi como para el casual que lee.
Entiendo el fenómeno. Cuando empecé, creo que escribí más "comentarios" en el blog "Inmaculada Decepción" de mi amigo Hugo Vera, que "posts" en mi propio blog. Pero el blog de Hugo es una Editorial virtual y el mío no.
En fin
Quel que quiera mirar, mire y si quiere leer, lea.

1979. Bs. As. Con el poeta Hugo Vera Miranda, en el parque Rivadavia, vendiendo libros.