bombilla

La melancolía cotidiana se me agudizó ante la ausencia del silbido de la pava que hierve, que va a hervir o que ya hirvió. Sería que sería, el olvido es (era) un silbido. Como cuando Omar Viñole cabalgaba sobre un silbido simplemente humano, no metálico, no la explosión de la máquina de vapor. Romanticismo de la vaca lechera propia que pasta y muge en el balcón mientras la pava silva. Nada de eso. El fuego estaba prendido, pero la pava no había sido puesta sobre la ornalla.
Entonces: todos los océanos juntos, toda la parte terrestre que hace 4.000 millones de años se llenó de agua marina debido al enfriamiento global que licuó al hidrógeno y al oxígeno (0 que demoró ese tiempo en licuarse), permanece por un instante, quieto y liso (mar tremendamente calmo). Es un momento mágico que enseguida termina y silba.