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En el Caribe y en aquel Caribe, lo que más me importaba era Calle y lo que Calle decía. Prestarle atención a enigmas como: "Siempre pídele dinero a la gente para la que trabajes". Además había gatos destripados arrasados estirados sobre el asfalto de la carretera que daba la vuelta a la isla, gatos alfombras viscerales a la luz del ácido lisérgico, el mar templado de todos los días, los huracanes que me permitían volar entre isleños cagados de risa y palmeras que no se desprendían de la arena, Colón ya había viajado a América, el jefe de policía me ladraba pero me dejaba corretear por la arena y los casinos.
Ese Caribe que en aquellos momentos no me servía más que como un resguardo de las inclemencias mundiales para desear volver a mi Buenos Aires querido.
Después, cuando el tiempo se llevó todo por delante, luego de la experiencia de haber vuelto a este Buenos Aires fúnebre para recibir la burla de gargajos con aspecto humano. No quiero volver a ningún Caribe ni conocer ojetes planetarios nuevos. El traidor fui yo.