jueves, 29 de enero de 2009
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castelao y el word |
Asunto">Asunto: van las fotosFecha: jueves, 29 de enero de 2009 17:41
¡Puta la huevá! Era más fácil de lo que yo pensaba. No hay que bajar ningúnprogramita. Copias la foto en el documento word, abres el paint y lo pegas yahí le das a cambiar a jpg. Un abrazo man (como dices tú)
hugo
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ropa sucia |
Vino el señor que arregla lavarropas. El de aquí está al lado de la terraza y una escalera empinada lleva a él.
El señor de los lavarropas subió esas escaleras que estaban pintadas de verdinegro, pero no bien alcanzó la cumbre, cayó dando tumbos y alaridos, muchas palabras soeces, hasta estrellarse contra la puerta del baño de abajo. La de la terraza estaba abierta y entre las puertas que marcaban el inicio y el final de la escalera, ululaba una feroz correntada de viento. Valientemente el técnico (un masculino gordito, canoso y cansino) volvió a enfrentar el ascenso. Llegó al lavarropas made in China que lo esperaba imperturbable, y nuevamente el traspíes y el violento rodaje hasta la puerta baja contra la cual, el estrellarse, parecía empezar a ser una rutina. Los ruidos de esta segunda caída fueron más que escandalosos y los improperios a las deidades pertinentes, abrumadores. Dolorido y sospechando la rotura de algún hueso, el ententido en maquinaria electrodoméstica amagó reencontrase con el destino que lo esperaba en lo alto. Lo detuve: "Complicadas estas maquinitas de mierda, ¿no?". "Y... -sacudió la melena sapientemente- Esto no es fácil. Ahora todo lo arreglan con circuitos integrados...". Rengueando y como pudo, el personaje subió obsecado al lavadero que aguardaba con la sobriedad de un patíbulo... Esta vez fuí tras él y tomé la precaución de apuntalar al hombre una vez enfrentadado a la máquina cuadrada, con dos palos gruesos contra sus costillas que funcionaron como muletas que trabaron su cuerpo cada vez que podía volver a caer.
"Bueno, lo dejo trabajar tranquilo"
"Vaya nomás".
A las dos horas el hombre había terminado con su trabajo, me explicó que la máquina era irrecuperable y me planteó los beneficios salutíferos de usar una tabla de madera para lavar la ropa.
Me cobró 120 pesos por su desempeño y se fue.
Al irse tenía el mismo aspecto cansino que cuando llegó, aunque -quejoso- parecía haber envejecido 20 años.
martes, 27 de enero de 2009
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el misterio de argelita (textos del 2002) |
La gordita Miriam, al ser liberada en horas de la noche, dijo a los periodistas:
- Me pegaron, me taparon los ojos con gas. Me metieron en un calabozo inmundo. Una mujer policía me dijo que si por ella fuera, me mataría y enseguida otro policía agregó: "A los ahorristas hay que matarlos a todos... El 20 de Diciembre los teníamos que haber matado a todos para que esto no vuelva a suceder". Así dijeron los policías... Durante el mes de Marzo hubo 65.500 despidos en las empresas, un poco menos que en Febrero (75.000).
En Buenos Aires todavía no llovió, aunque la ciudad parece estar dentro de una nube aterciopelada, el aire está lleno de gua y olor a nafta.
..Hace días que Cavallo está preso, acusado por la venta ilegal de armas a Croacia y Ecuador. Hay reivindicaciones y escraches hacia el ex ministro de economía. Menen durante el gobierno de De la Rúa, pasó por lo mismo y quedó exonerado de culpas y cargos.
Hay paro ferroviario por 24 horas. Trabajadores quieren cobrar sueldos impagos. Aumentó la nafta, aumentó el pan.
..Son las 9 y 30 de la mañana, voy a la City a comprar mil dólares... 11.30: volví con mil dólares a 2.75.
Lola se despierta y cuando le pregunto qué soñó, contesta:
- Hoy no, pero el otro día tuve un sueño peor que nunca.
- ¿Hace poco que soñaste lo peor?
- Si.
Con el aumento del crudo, el euro subió respecto al dólar, tiempo mediante bajará.
La gordita no se llama Mirian como decía la tapa de Clarín, se llama Argelia y es una "conspiradora", es una "activista", es una gordita traviesa que trabaja desde los seis años y ahora que tiene 46, el banco se le quedó con lo que pudo ahorrar durante 40 años de trabajo: 1.800 dólares (su sueño es sacarlos para arreglarse los dientes). Ella no entiende como un banco tan poderoso le escatima unos dolaritos tan ínfimos "para ellos", ¿por qué no se los devuelven?. Tampoco entiende porqué la quieren descuartizar, porqué la amenazan de muerte, porqué dicen que es "activista", ¿por qué?.
Se trata de una gordita muy liera que no entiende qué pasa con sus dólares. Ella piensa que para el banco es poca plata y por eso hace el lío que hace, piensa que tal vez se apiaden della y capaz que le devuelven su dinerito, pero en lugar de eso, se encarnizan y la quieren destazar. Ella no sabe que es un Símbolo. Sus pocos dolaritos, son una FORTUNA y son los que avalan que el dinero mantenga su sacralidad. Obligadamente la institución debe quedarse sobre todo con el dinero de ella; tal vez se lo devuelvan a los que tienen mucho, pero a ella no. Para el banco es piedra fundamental que Argelita se pregunte: "¿Por qué a mí?". El valor del dólar, del euro, del petróleo, del oro... El sistema capitalista depende del misterio de Argelita.
sábado, 24 de enero de 2009
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proyecto tranviarío |
Disposición de esculturas sobre la calle de entrada y entorno, y que seguirían por las áreas interiores: (lado del río).Podría construirse una historieta o tango bailado a través de diferentes cuadros con la inserción de imágenes emergentes: "Che papusa oí","Araca Paris", "Adios arrabal"...
Se puede exacerbar la vegetación y colocar habitáculos estratégicos (en alquiler) a lo largo del murallón.
En la parte que mira al río: el TRANVIA: alrededor de 4 mts. de ancho por 10 de largo por 3,5 de alto. Tendría accesos para circular por su interior donde se encontrarán Tita Merello, Troilo, Discépolo, Gardel, Borges, Rivero, D`arienzo, Libertad Lamarque, Carriego, Parravicini, Pugliese, Mercedes Simone... Dos destos personajes, serán los que representen al conductor y al guarda. Todos mostraran expresión triste o severa.
Posibilidad del tranvía flotando sobre pilotes.
Los espacios insurgentes: pasamanos, asientos, escalones, ventanas, entradas, etc., serán resueltos ocurrentemente.
Por la calle de entorno, salón y terraza de andén: prostitutas y travestis (actores vivos) a la usanza del viejo conventillo y del cafetín.
Construcción de un monumento que desde atrás envuelva la barra, dejando espacios para tener forma de radio de capilla, con detalles.
Metal desplegable para las figuras, fibra de vidrio, resina poliester, masilla epoxi, óleos, y esmaltes.
Maderas para el piso del tranvía y metal rígido para armar el sostén del artilugio.
La dimensión del proyectro es desenvolvente .
Habría que dejar espacios libres para la floricultura, las danzas, conferencias, etc.
Incorporar vitrolas manuales y Wincos eléctricos, alguno de ellos funcionará y se apreciará el sabor de las púas.
A la noche cine.
Sobre el entorno, muralizar, enmarcar las páginas del diario Crítica de la década del 10, la página policial que venía escrita en lunfardo.
miércoles, 21 de enero de 2009
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el ratón nun lado, el pato en otro |
El trío con el pato... aunque Pete pata de palo (el "vasco") no quedó en el cuadro.
El grupo es un curioso desprendimiento de la bestialidad religiosa, fuera de la separación original del quinteto histórico, quinteto que se había disfrazado de "último verano", incluso de "Romeo y Julieta", como cuestión de mala gente. Pues el quinteto era en realidad un sexteto, y había también un personaje séptimo: el Hijo de su Madre, parecido al perro Pluto que quedó libre de garrapatas...
Los cambios sociales se producen inexorables.
Llama entonces la atención, que el ratón se junte con Batman, mientras que el pato danza junto a Mandrake, el lobo feroz, y el grandulón archienemigo del ratón ...
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El pibe |
El pibe que hoy acompaña a la chica del ropero, es el mismo que estuvo con ella en los orígenes del muestreo, allá por Veermer. En aquel entonces la chica era la muchacha de la puerta (Gardel cantaba "El sol del 25 viene asomando") y el pibe a sus pies amagaba con un bandoneón.
Mientras el tiempo sigue de largo, el chico y la mujer se mantienen dentro de un ropero sin puertas que puede confundirse con un vagón de un tren subterráneo.
Cuando Díaz Pardo en a Coruña vió en el 2000 una foto de la chica en la puerta, comentó: "Aquí en Galicia, no se podía mostrar la perrecha de las mujeres" y rió.
martes, 20 de enero de 2009
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De Viñole |
"Santo Tomás: Es una vileza ubicar al rey no al dios entre estos miserables de la tierra.
"Santo Tomás de origen Hebreo.
"El místico jamás cae en mesanía, porque litiga con culturas del alma. Es decir compara la tuya e imita. Si el insano imitara, se curaría.
"Nosotros somos estos.
"Los conoce tal cual están arregladas con dios. Es aquí en la tierra la acción en su nombre".
lunes, 19 de enero de 2009
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la merluza y las rotondas |
Arrancando de Flores hay que cruzar la Matanza y llegar a Liniers. Allí, ingresar a la avenida General Paz que se continúa por el Camino Negro hasta el Puente la Noria donde hay que transcurrir unos 15 o 20 minutos a 80 kilómetros por hora observando carteles y destinos, hasta identificar el que señala "Rotonda de Lomas de Zamora". Entonces aparece una calle ancha que hay que cursar durante 6 cuadras hasta llegar al Semáforo Colgante (el único semáforo pendular del camino). Cuando éste da luz de paso, doblar una cuadra a la derecha y desembocar en la avenida Irigoyen y por ella: 80 cuadras velozmente, y llegar a la Rotonda del Camino de Cintura, popularmente llamada "Rotonda de los Pinos" debido a la instalación de un hotel alojamiento "Los Pinos". Cinco cuadras más y aparece la "Rotonda del Vapor" (humo y buques). Allí hay que doblar a la derecha, justo delante del Destacamento de Policía. Entonces aparece la avenida Espora, donde a las 5 cuadras está la Estación de Servicio Shell. El semáforo de la Shell manda para la calle que termina en la plaza Japón (sendero colmado de pinos, lujo y ostentación social). Luego del camino elegante, hay que doblar a la izquierda y en la cuadra inmediata, a la derecha bordeando lentamente la plaza de cuatro manzanas que conmemora Hiroshima...
Asi se llega al chalet de la calle Orfila Rico, el único chalet en todo el vecindario que no tiene rejas, el único chalet de fácil ingreso.
Allí hay merluza frita con puré.
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Viñole dijo: |
"Estamos viviendo la más cobarde de las guerras. Una guerra de acechanzas para barrer con la especie. Imperios preparados para amasar con el fuego a los pueblos. Yo me rebelo en esta pampa de sal y relámpagos".
domingo, 18 de enero de 2009
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juguete |
Llueve la lluvia borradora que dura varios días sin parar. La que hace olvidar al sol que reaparece porque es luz. Apenas son las cuatro de la tarde y las nubes son claras. Entonces los manifestantes se mojan aunque paraguas gigantes multicolores, paraguas para las playas de verano y familias enteras bajo sus superficies: rojas, amarillas, blancas...
Es tanta la lluvia que me olvido que estoy cuidando a Lola y ella por su celular llama a su amiga invisible de más allá del cielorraso para preguntarle cómo le va.
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fru |
Pescador adelantó su cita y pasó a buscar los papeles, hoy domingo y mañana formaliza el amparo en el juzgado. Si bien la maniobra es reversible (se puede anular y transar mientras se espera resolución), el futuro es demora. El peligro es ser aplastado, pues debo huir cuanto antes. Tengo que hacerme de los dólares necesarios para pasajes, flete y empezar a ver la nostalgia, el trabajo...Mi esperanza es badear este presente apasionante.
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acerca de los poetas y sus ejercicios |
Mi experiencia poética tiene que ver con mi androginia adolescente, donde llenaba papeles con letras y el pintor Roberto Duarte con borrachera altanera me saludaba: "¿Qué hacés? ¡Pendejo!", "¿Qué hacés?" ¡Poeta!". Cuando el Chileno me conoció y yo me ponía rimel en las pestañas y mertiolate en los labios, me dijo en un bar: "Dale. Escribí algo..." Yo escribí algo y cuando él lo leyó, no pudo creer el nivel de mi pelotudez expresiva.
Después pasó de todo y cuando en 1976 estaba en Bogotá juntando energía para volver a Buenos Aires, conocí a un poeta colombiano físicamente feísimo que me llamó la atención por el odio que cargaba hacia sus semejantes. Decía "Mi poesía va a gritar fuerte en el mundo" y quería todo para él. Decía que las putas se peleaban para chuparle la pija. A mi me hizo brujería para que el mal cayera sobre mí porque yo era más lindo que él. El guardaespaldas callejero que me acompañaba en aquellos momentos, Gute, quería matarlo...
Después, ya en Buenos Aires y en los medianos ochenta, cuando le vendía cosas de Borges a Antonio Carrizo, éste me invitaba cada tanto a sus programas de televisión. Así un día me dijo: "Dale, vení, acompañame que tengo que entrevistar a un grupo de jóvenes poetas premiados". Fuimos al estudio de la Universidad de Belgrano y me senté con el grupo. No bien Carrizo me habló, le contesté con un ofrecimiento: "Te leo un cacho de automático..." Los poetas se pusieron como cables de alta tensión a punto de explotar. Viendo el clima me disculpé: "No, Antonio, no leo nada". "Lee Yoel, lee. Pero después que cada uno lea un poema suyo...". Lo que leí trataba de la casualidad de los nombres de la calles de Buenos Aires y no recuerdo qué. Me recibió un silencio sepulcral. Una de las poetisas me miró con un odio solamente similar al que irradiaba el poeta colombiano en sus mejores momentos. A continuación cada joven poeta leyó algo de lo suyo. Insoportable y real (yo cuestionándome para qué carajo me había prendido allí). Luego Carrizo dijo a los poetas: "¿El poeta preferido de cada uno?". Uno de los chicos dijo ¡Spinetta!", otro "Neruda" y así... La odiosa: "George Trakl". "¡Trakl! -clamó Carrizo- ¡Genial! Lo leés en alemán, por supuesto". La odiosa se endureció como recién empalada: "¡Si, en alemán!".
Al termino le comenté a Carrizo, disculpándome "Que mierda el programa ¿no?". Y él desde su empirismo mediático: "Son poetas...".
La poesía es indescriptible.
sábado, 17 de enero de 2009
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hormigón armado |
La antología de Mr. Blog me lleva a un amontonamiento de papel que tengo en la planta baja: autores que editaron sus escritos entre 1890 y 1950, sin pena ni gloria y que fueron notorios creadores anónimos, casi los humanos-arroba de hoy. El uno que contó el viaje de Gulliver no editado, el otro que utilizó tipografía en frío exquisita, para hacer la oda de sus cuescos, el que rememoró prostíbulos sin agua corriente, el que cristianizó a los peces del río de su pueblo natal... De alguna forma, alguno de ellos, en alguno de ellos (Arlt decía que la inutilidad de los libros residía en que ninguno cambiaba al mundo) estaría la llave que Arlt no descubrió, pues en los seres arroba estaría la esperanza perdida de Arlt.
La palabra funciona como cemento fulminante.
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Ayer al mediodía |
Ayer atendí la librería.
Como el subte Plaza Mayo-Primera Junta, se extendió hasta la avenida Boyacá, en plan de ahorro, de no gastar en taxi e incluso abreviar tiempo de transporte, fuí caminando desde casa a la nueva boca subterránea.
Doblé en Gavilán y caminé apurado por la avenida Rivadavia hacia la estación "Carabobo".
Sobre la vereda de mi camino vi un montón de policías, algunos hablando por celular, otros apostados con actitud aburrida, incluso de relax disfrutando la oportuna brisa que barría la avenida.
Una mujer, abrazada y contenida por otra, lloraba con un grito que no le quería salir y sus ojos desorbitados no sabían que veían. Alrededor: espectadores.
No me detuve.
Sobre la calle estaba estacionada una ambulancia policial negra, sobre el asfalto una bandeja metálica, sólida y brillante. Dos policías, uno de cada punta, levantaban una bolsa negra pesada, una bolsa que me pareció de estreno, flamante y resistente (¿para cada muerto nuevo hay una bolsa nueva?). Vi cuando los policias con camisas de manga corta negras, levantaban el cuerpo que les resultaba más pesado y casi no podían con la densa curvatura que parecía querer resbalar de sus manos.
Aceleré el paso y escuché como el cadaver embolsado caía sobre la bandeja. Un ruido parecido a cuando se deja caer al piso una bolsa grande llena de papas. Enseguida el empujón de la bandeja dentro de la camioneta y el estallido de las puertas que se cerraban.
Sin mirar, caminé más rápido aún.
Tomé el subte sin conseguir asiento y ya antes de llegar al Once, el vagón se llenó y y viajé hasta la estación Perú, en medio de un rebaño humano, cargado de desconfianza y resentimiento...
Pensé que había habido un asalto, que un ladrón había matado al dependiente o dueño y que la que lloraba en la calle era su esposa, su hija o su madre. Tal vez un suicidio, alguna riña... Las versiones podían tener varias ecuaciones...
El dolor que no sabía expresarse en la mujer que lloraba, era espeluznante.
Cuando los dos policías levantaron la bolsa en vilo, sentí que yo era el ocupante.
viernes, 16 de enero de 2009
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acerca de los trabajos inmediatos |
La reunión que tuve ayer con el Papa en la terraza de casa, puede nombrarse como "fructífera".
Por supuesto, solamente hablamos y no lo invité siquiera con agua de red.
Reconoció haber tenido alguna diferencia conmigo, pero se asentó en que la situación global es exigente y supera esos pormenores.
Me pidió (ahora, ya) la construcción de un Pesebre, con el padre, la madre, el hijo, los reyes magos... y puso énfasis en que me esmere en la expresividad del rostro del camello. También me encargó para semana santa, una crucifixión con el centurión al pie de la cruz. Después, según los avatares "veremos"...
La conversación prescindió de claves secretas. En el "veremos" planteado intuí (en realidad casi lo dijo) el tema sería histórico (no religioso).
Todo esto antes de llegar a mediados de año.
jueves, 15 de enero de 2009
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el señor arroba |
Si yo fuera Yoel Novoa, publicaría entre diez y veinte libros simultáneos concernientes a un pasado que comienza y termina en cualquiera destas teclas.
Pero no lo soy.
Mi ser se vió conformado dentro de una legión.
Un poeta patagónico que elucubra metafóricas mortadelas y humanos reencuentros, descubrió el DNI desta legión: "señor Arroba", referiéndose a los exacerbados comentaristas anónimos que surgen a través de internet, agradeciendo el poder asistir en vida a sus opiniones.
El señor Arroba es mismamente la señora Arroba.
Atrás desta definición se agolpan enciclopedias que se multiplican. Señores y Señoras.
martes, 13 de enero de 2009
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cerrajero |
Este ventanuco es un hurto no premeditado aunque calculado por mecanismos no mecánicos. No lógicos.
La poética de las cajas de caudales y de las de seguridad, acusa responde a una determinada vibración de voz: mérito de sopranos tomando sopa con altanería.
Lejanía que aparta que se yo qué tetanías que letean infantiles deletres.
El mínimo signo ortográfico equivocado impide la apertura de las cajas
y como mientras tanto el tiempo pasa,
la violencia es un entrechocar de enemas, metáforas que no perdonan al que las dice ni al que las interpreta.
jueves, 8 de enero de 2009
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Me dijo mi madre |
Cuando regresé de mi viaje de diez años haciendo teatro por el mundo y recalé en la casita de mis viejos. Al tiempo dello, mi madre me dijo: "Mira, si eres enfermo, aquí mientras tu padre y tu madre vivamos, no te faltará un plato de comida y una cama. Pero... Yo que tú, me buscaría un puesto de ordenanza. O algo..."
miércoles, 7 de enero de 2009
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fx |
De todas formas creo más en los símbolos que en las realidades porque los símbolos no traicionan.
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pésame |
Me autoperdono por calcular sin lograr contabilidades
por nunca haber aprendido a jugar al balero
por lo que me faltó hacer
por aplastar a la mosca letárgica imprevisible
por la constancia y la inconstancia
la responsabilidad y la irresponsabilidad
Me autoperdono por cobardía
y eso no tiene perdón.
domingo, 4 de enero de 2009
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la alpargata viajera |
Es un símbolo de la justicia social perdida. Mítica de un pasado no muy lejano pero no retornable, pues las ruedas que se adaptan a su corcoveo, giran.
El conductor, inmigrante español del siglo XX, usa la alpargata para viajar en el tiempo (volver a las doradas ubres de su terruño) y ganarse la vida como aguatero a través de vecindarios abasteciendo tanto la sed de sus clientes, como la asistencia terminal a los mismos, manteniéndolos con la cabeza sumergida en baldes llenos de agua de red.
El conductor de la alpargata, tiene incorporados en su inconciente axiomas y consejos que se remontan a los que le daban los padres a sus hijos, cuando venían a conquistar América: "Primero que nada tienes que caber dentro de un zapato. Luego a crecer. Crecer sin practicar el ahorro -que es cosa de gente baja- y sin pedirle limosna a nadie".
sábado, 3 de enero de 2009
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la última cena |
El objeto está en mi taller. A la vista de los demás, estuvo en 1995 en el San Martín y después en lo de Figueroa. Ultimamente en el Rufián. Recuerdo que en el San Martín provocó criterios ético-paranoicos en alguien del público. Alguien que insistió en expresarse tácitamente sin reconocer ninguna anécdota, pero pidiéndome que evolucione la imagen deste pequeño collage.
viernes, 2 de enero de 2009
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Martiniano |
Martiniano es un fotografo de modas que le va muy bien en Ciudad de Méjico.