arte de no entender

En cierta forma Santiago y yo siempre estuvimos en lo mismo. En el carozo fuimos iguales.
Es memorable una discusión, recriminándole los malos negocios que él estaba haciendo en el puesto del parque Rivadavia. No había caso de que entendiera mis razones. Llegamos a los insultos y a la vociferación y le grité en la cara: "¡Entendé, Santiago!" Y él, rugiendo como una hiena, contestó: ¡No quiero entender!". Automáticamente me calmé, él también. Compartimos una cerveza y dejamos de hablar boludeces.
No entender es una disciplina que permite entender.

Enrique Serrano en Don Fulgencio.

extraro melancólico

Seguramente estaba equivocado y seguiré estándolo. Al andar paises me parecía absurdo ser extranjero y tendí a comportarme como dueño de casa (dueño del paisaje y el espíritu). Sin embargo la necesidad de visados y los controles migratorios me condicionaron a tener cuidados: siempre evite cruzar fronteras cargando droga y no me inmiscuí en las políticas de los paises en los que entraba (por lo menos,  no de forma evidente).
Cuando volví a Buenos Aires, la tierra que me parió, fue lo mismo que llegar a un lugar extraño y me comporté con las mismas precauciones que en los lugares pasados, donde Buenos Aires era un lugar extranjero más.
Jamás voy a conocerme.

Foto: V.C.

la fiesta de Barquin

el ejercicio consiste en usar el grueso de la vida en escuchar música, descubriendo aquella que se involucra en la velocidad sanguínea propia. Entonces, antes de morir, realizar la música que el ser humano necesita en ese momento. El ser humano y el ser no humano. Encontrar la música que hace falta. La escucha es masiva pero la sintonía secreta, presumiblemente poderosa siendo el poder un arranque creativo amparado por sistemas bancarios, o no bancarios. Llegar a ese punto en que se prescinde de los ejemplos, de la luminosa mediocridad, y el entendimiento es irreversible. Vaya uno saber lo que se está diciendo, cuando los que podrían entender ese decir murieron inexplicablemente.
Pues
Extraña
que lo fabuloso del unicornio sea su cotidianidad. Más que increible: inexplicable.
Extrañeza y admiración de la gesticulación ajena.

Foto: V. C.

a cona da lora

Chaparrones internos, violines cinematográficos, tempestades virtuales. Desfiguraciones explicitas y el pensamiento irrevocable aburrido que insiste y no varía por más recuerdos puestos en juego y adivinanza. ¡Mirá como olvidé aquel terremoto! Por el significado de los ríos y las lluvias nunca entendí el "trágame tierra": Sepultura o caranbola, recuerdo un abismo en un jardín. Ir a un cumpleaños, vestido para una fiesta de cumpleaños y caer en una cloca plagada de fosforecencias vivas que desembocó en un montón de arcoiris destellando cortocircuitos.

Pio XII. Foto V. C.

esa cuestión de hacerla corta

Escribir siempre es doloroso. Es algo incorporado, no natural. La formación de jorobas, problemas en la circulación sanguínea, el efisema pulmonar y la adicción al alcohol, son algunos de los sucedáneos de este artificio humano.
El tango dice: "Veinte siglos no es nada" achicando el concepto a 20 años como dijera Dumas. Casi una relación macro-micro, visible entre un virus y una galaxia. El lenguaje humano sería entonces el aleteo de una mariposa que resulta inconmensurable cuando se lo vive de cerca.

Recepción del correo (detalle). Foto: V.C.

compulsión de novelar

Nora me dijo que Ringo se había ido, "¿Sabías?". Pensé en Ringo Start. Chequeé y comprobé que el beatle seguía cantando. El fallecido era el gato de Nora. Me disculpé por mi costumbre de no ponerle nombre a los gatos y entendiendo el desgarre de su corazón, no supe que decir.
Así empiezan y terminan los textos, sin saber que decir. Saber, es un castigo que se transmite.

gatos. Foto V. C.

manivelo

Hubo 1769 oportunidades. 1769 puertas (unas de madera, otras de fierro)
Entonces
Una más
la 1770
Ésta
que más que puerta parece profiláctico
extensible
manivelo.
La puerta del Chileno. Foto: V. C.