el pollo en las alturas

Un vino.
Tan lindo ese miedo tartamudo de ir al muere para más tarde desde ultratumba y con iluminación de bajo costo, seguir rompiendo las bolas de aquellos que, atentos a la perinola que no termina de dar su jugada, dejan la plancha al juego que juega, y sueñan incandescencias que nunca incendian pero que ilusionan hasta las lágrimas.
La i
hiriente
llama la atención del pollo que se da vuelta, escucha el agudo sonido, parpadea y muere por todos los hombres.
Chupín.

Cromo de finales del siglo XIX.