encontrarse en los demás

Los demás entienden que fue lo que me pasó. Entienden mi sentimiento antes que yo. Despiertan en mí algo que ignoro, que ignoro por acumulación de tiempo, por acumulación de sábados infinitos. Palabras que se esfuman antes de decir lo que quería decir. Como que si al decirlo, cambiara el destino. Así el grito que no entienden los que entienden y callan o dicen lo que creen entender.
Muerto el pasado, el futuro es sonrisa.

Sangría de la yugular. Paris. 1848.-

el universo como cárcel

Sin entender (o sin querer entender) nunca qué hacer, hice. Porque el hacer es inevitable por más cobardía mediante.
En los sex-shop vendían consoladores que intentaban apaciguar conciencias en cortocircuito. El aparato (made in Japan) se complementaba con píldoras antiespamódicas y conexiones a emisiones eléctricas.
En plena algarabía de los 70s. bajo el gobierno de Nixon, intenté administrarme uno de esos instrumentos, pero no lo hice. Me justifiqué diciéndome que me resultaba muy caro y que personalmente tenía otras prioridades tales como ponerle nafta al auto y alimentarme yo.
Este esquema de no asumir responsabilidades me colocó en un limbo difícil de soportar, pues ante innumerables caminos diferentes, los resultados eran el mismo: subsistir durante las problemáticas.
¿Qué hubo que hacer, qué hay que hacer?

cada quien con su urna

No veo ningún poder en las urnas funerarias.
Aparte de la malevolencia ambiental, por más minerales originales conservados en las cenizas, ese sistema es irreverente.
Los que quedan carbonizan al muerto calculando resucitarlo de sus cenizas, calcarlo, imitarlo, asi se trate de un muerto de mierda, de un tránsfuga sin luz.

Picaneando cerebro.

bostalgia albañal

En casa siempre hubo gatos a deshora. Sucedían a través de ventanas y puertas. Algunos aparentando ser pumas, robaban con violencia panqueques con dulce de leche y los comensales saltábamos sobreseídos poseídos del repente las magnolias y los claveles. Soñábamos con un mundo peor y los gatos de terraza cuando hervían de calentura, rompían los techos y volteaban los muebles, a veces buscando esconderse del destino inevitable. Ahora no veo gatos ladrones. Alguien se los comió.

Depardieu. Clarín. 16-sept.-2014.-

destilación del desecho.

Si el discurso viene inconexo, hay que provocar el cortocircuito e iluminar la milanesa. Es un consejo de fondo, útil para limpiar las cacerolas que se usaron para cocinar. Cacerolas ante las cuales, todos los participantes de la ingesta, se hacen los otas. Ahí comienzan los correveidiles: "¿A quién le toca limpiar las ollas?". Correveideles que suelen terminar con violencia entre los comensales, pues cualquiera quiere reservar ese privilegio para él. Son los mismos egos que cuando quieren limpiar inodoros, se encuentran con una multitud que ya se ha encargado de ello.

Con la tía Maruja y Lola bebé.

mujeres, menores, dementes, desertores...

Apuntes de instrucción moral y cívica. Jauregui. ¿30s.?

leer escuchar el mismo texto

Lo breve como síntesis, como transmisión precisa maravillosa, como cosa innominable que se nombra y es tanto del que la dice como del que la escucha, no responde al sentido buscado, no tiene porqué responder. Lo breve sucede porque la expresión se sumerge en el olvido no bien se pronuncia. Hay una propuesta interna a exponer, y al hacerlo, se expone otra cosa. Es durante esa verbalización que se entiende lo que se está haciendo y no se quiere entenderlo.
En un pasado no muy lejano, la mayoría de los lectores no leía textos largos, hoy los lectores no leen textos cortos ni largos. Salvo excepciones...

Enrique Serrano interpreta a Don Fulgencio, el hombre que no tuvo infancia.