LA MANO QUE APRIETA

sábado, 27 de septiembre de 2008

libertad y otras intoxicaciones

La conjura es un revoltijo de recuerdos y olvidos.
¿Que hubiera pasado, si Trejo en vez de interrumpir las funciones de Libertad en aquel 1967, las hubiese dejado continuar y evolucionar? ¿Él se habría convertido en algo parecido a un conductor como Araiz, que también anduvo por el Di Tella? ¿El elenco de Libertad, hubiéramos obtenido el nivel de popularidad de Les Luthiers, que también empezaron en el Di Tella como "El Musichisti"? Pienso que los resultados hubiesen sido absolutamente distintos a los ejemplos que cito -los cito por coetaneidad-, por la curiosidad de no saber que hubiera pasado si no hubiéramos destruido el diamante que habíamos descubierto.
La interna del grupo, para mi en lo personal fue algo ajeno. Se que todos los que participábamos dábamos la vida por el espectáculo. Hubo una interna. De León llamó a Trejo "saboteador". Trejo decía que De León la exageraba con la puñeta. Yo no entendía. Trejo veía las funciones bajo los efectos del ácido lisérgico y quería traer tigres de bengala para que olieran a los actores ante el público, además se volvió cholulo de si mismo. El agasajo de la prensa lo fascinó y desvalorizó al elenco. El elenco y el director discutieron y Libertad se acabó.
Pasaron cuatro décadas y todos hicimos nuestras vidas. Algunos seguimos cometiendo errores, otros no y algunos, nostálgicamente, retornaron a sus vidas antiguas o murieron.
Trejo reaparece casi del más allá, blanco y ceniciento, casi ciego con una Marianela que lo conduce por los espacios, y convoca al carozo de aquel error. Tal vez la propuesta sea retomar desde donde dejamos las cosas del 67, pero Trejo no lo aclara. Valora la nostalgia e incide militarmente sobre ella. Es el mismo de antes.
Retornamos a nuestras posiciones, entonces Mario me reta: "Bajá el volumen de voz. Hablás muy alto". "No te repitas con tus recuerdos. Obvialos. Anotalos con fecha y después me los lees y te los corrijo para que los publiques, pero ¡Basta de regarlos por ahí!"
La severidad es la misma que la del 67. Igual que entonces, hoy todo sucede abruptamente y Mario sabe que no debemos equivocarnos. Si uno se equivoca ante el otro, el otro se ve obligado a cumplir el papel de verdugo y fusilar al transgresor. Como en Libertad, los roles rajantes rotan, y Mario me sigue dirigiendo.

viernes, 26 de septiembre de 2008

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Caicedo

Andrés Caicedo tenía 18 años y yo 25. Con Marta estábamos recién arribados a Cali, y aunque dormíamos en el TEC, aún no habíamos empezado con las funciones. Ahí apareció Andrés: anteojos, granitos en la cara, textos (propios) del Necronomicón de Lovecraft, y una calentura por Marta que me transmitió confesando sus puñetas martianas entre otro maremagnun de puñetas. Comunes en la afinidad manolera y un afán desmedido por ver todo el cine filmado y no filmado que se proyectaba en cines baratos, nos hicimos amigos. "Toda literatura que no me hace parar la pija, no sirve para un carajo".
Fuimos mucho al cine. Fue lo que más hicimos juntos, el resto fue intercambiar nuestros escritos, y proyectos... Robar una librería inmensa que existía en Cali que no me acuerdo como se llamaba. El plan era entrar por los techos un sábado a la noche y llevarnos toda la literatura que necesitábamos.
La gente del TEC que era de izquierda, aceptaba a Andrés aunque él (como yo) fuera severamente apolítico.
El teatro que hacíamos con Marta ("mímica ritual") no le gustaba a Enrique Buenaventura (el conductor del TEC), porque le parecía -con cierta sorna- que hacíamos "happening". De todas formas nos presentaron en su sala y nos fue muy bien con "Ssshagrada". Por esos días apareció por allí, una pareja de argentinos que hacía un show de "canción protesta". La gente del TEC les pidió una muestra para aceptarlos o no, como hicieran con nosotros. Las canciones de los argentinos reiteraban la explotación de los "burgueses" hacia los "indios" y decían algo así como "burgués de mierda, te vamos a reventar". Inmediatamente, la gente del TEC se promulgó en oponerse a la presentación de estos argentinos. "¡¿Por qué?!". Respondió Buenaventura: "Porque lo que ustedes dicen es una idiotez. ¿Qué tienen en contra de los burgueses? Los burgueses hicieron la Revolución Francesa. La mayoría de mis amigos son burgueses. Si estoy en situación de guerra, no voy a odiar a mi enemigo por su condición social... De ninguna manera. El espectáculo de ustedes -¡ideológicamente!- no puede ser presentado en el TEC". Los argentinos saltaron irritadísimos y nos señalaron a Marta y a mí: "¡¿Por qué a nosotros no, y a ellos si?!". La respuesta de Buenaventura fue más inmediata aún: "¡Por qué no se los entiende! Qué se yo lo que quieren decir con sus gritos y espamentos. Tal vez si se los entendiera, nosotros nos opondríamos, pero como no se los entiende, les damos la sala".
Esa era la gente que apañaba a Andrés. En el TEC, Caicedo podía proponer, hacer y deshacer, que todos estaban dispuestos a apoyarlo en cualquiera de sus iniciativas. Pero Andrés era un disconforme.
Meses después, Marta y yo viajamos a Bogotá, hicimos teatro en La Mama y en La casa de la Cultura, y cuando estábamos haciendo un show en una discoteca donde ella y yo consumiamos todas las drogas y evidenciábamos un intercambio sexual -un tanto exagerado- con cualquiera, Caicedo cayó allí de visita y nos contempló con lástima.
Dejamos de vernos. Pasaron los años. En 1975, cuando volvimos a pasar por Bogotá, lo reencontramos nuevamente. Ya era un personaje de culto. Había viajado a Estados Unidos y publicado libros. En aquel entonces no fuimos tan afines como en el mágico Cali del primer encuentro. Lo recuerdo en una fiesta nocturna de Bogotá, rodeado por sus admiradores... extremadamente aburrido.
Después cuando me enteré de su muerte, no se si yo aún estaba en Bogotá, o ya había arrivado a Buenos Aires. Recuerdo que Marta me dijo: "¿Te acordás con la cara que nos miró cuando nos vió en la discoteca tan drogados? Como que se le deshizo algo ¿no?".
Ahora leo las notas periodísticas que lo rescatan literaria y filosóficamente. Es tal la fuerza del recuerdo, que no se que decir. Salvo inventar la concreción de alguno de aquellos proyectos marginales y excelsos que charláramos en Cali.