viernes, 31 de julio de 2009
jueves, 30 de julio de 2009
miércoles, 29 de julio de 2009
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Van Helsing |
Nunca lo exhibí. Aquí está en la piecita de la terraza cuando aún vivían mis padres. Ahora, con la falda recortada, cuelga de una de las piezas del fondo de la planta baja.
El artilugio fundamental de Van Helsing, el incentivo de Van Helsing, fue el fonógrafo. Aquí su rostro arranca del plato de un viejo tocadiscos y sus brazos (terapéutica)son los que maniobran la púa y el disco grabado o por grabar.
Un click sobre la imagen, la agranda.
domingo, 26 de julio de 2009
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spider |
Obtener un promedio de victorias de un 64% en el "Spider medio: dos palos", me ha costado sudor lágrimas y un testículo, además mucha muerte ajena que me condena cada vez que recapacito, pues los años se han sucedido y el Spider que a veces se insinúa como cangrejo, está vigente. atento a mi click, al click de mi hermano, al click de Magoya, para reiniciar la energética de la autocontemplación que aparenta ahorrar sangre pero que se la chupa toda. Androgenia eléctrica.
O sea, obtuve el Aburrimiento y el "Spider: cuatro palos" queda como ejercicio post morten neste valle de lágrimas.
jueves, 23 de julio de 2009
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estragón francés |
Un poquito de estragón. Una pizca, un chasquido que no se sienta pues la cosa traga con exceso dentro de bolsillos desconfiados.
Que todo está en orden, que la sopa sale al momento y eso lo dice un señor que todavía no ha llegado a ser considerado por los demás como "señor" y los comensales le gritan "mozo" y él sacude los aros que se olvido pinchar en sus orejas orgías, flaco nervudo con tremenda azotea de pelos negros enredados, exceso de viruta limpiagrasa, ojos pestañudos, boquita seca en corazón y todo él una opereta impronunciable y real diciendo "La sopa está servida". Grandísimo hijo de puta que vaya uno a saber qué quiere decir con lo que dice. "¿Quién te entiende maragato?" "Que yo no soy maragato ni lo quiero ser porque los maragatos son de otra zona y yo soy del puerto de Buenos Aires y aún... un pequeño duende".
Este ofrecedor de sopa al estragón, es padre de cinco hijos que crecieron fieros y peliduros, herrumbrados desde su más tierna comprensión de las W acumuladas. Cinco corazones, verdaderos moscardones zánganos tabánicos que sobrevuelan violentamente el restaurante que atiende su padre, el del pelo durísimo al que ningún acero se le atreve. Y este hombre, esta hernia existencial, es el que le dice al cliente: "Llámame ´Copito´ que vengo de las nieves y el lemon pie".
De todas formas y pese al estragón, la situación estaba dura. Sopa sólida.
domingo, 19 de julio de 2009
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almacén de imágenes. |
En la librería, medio mundo llega, no compra libros, saca fotos y se lleva las imágenes. 99 % digitales.
sábado, 18 de julio de 2009
viernes, 17 de julio de 2009
jueves, 16 de julio de 2009
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Gatito de porcelana |
El gato era de porcelana y se movía con la delicadeza de un puma, a veces grande, a veces pequeño. Un lado de su rostro era una máscara blanca que gesticulaba maullar sin maullar, la mitad exacta. La otra mitad siquiera era felina, era muy negra y sedosa como todo su cuerpo que en un coqueto departamento de la ciudad de Bogotá, un departamento repleto de adornos, floreros y libros, saltaba entre tantos diminutos equilibrios sin desequilibrar ninguno.
Más tarde el gato ya no era de cerámica, si bien era el mismo, se había convertido en un crisol de razas felinas, un gato callejero, y vi que andando por las calles, tropezaba. Cayó y lo incité a levantarse. Rodó y se zambulló dentro de una cloaca. Como no salía de allí y cada vez se sumergía más, fuí tras él. Varias personas (algunas con flores en las manos) deambulaban por las veredas que enmarcaban el canal de agua cloacal, y el gato se iba a lo lejos, nadando agitadamente y con la cabeza sumergida. Primero lo sujeté por la cola, luego por el pellejo de la nuca. Lo saqué fuera de la cloaca. Había sol y el gato respiró.
miércoles, 15 de julio de 2009
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Carta a Siro López sobre el poeta do Viñao. Octubre de 2001 |
Querido Siro: Esta es para transmitirte una iniciativa. Recordarás en el capítulo "Sermón de Antonio" que mi primo Antonio habla de un poeta del Viñao "que se pasó la vida haciendo teatro y escribiendo poesías y nunca hizo nada. Nunca ganó dinero. Y ahora que tiene 63 años - mi edad- lo veo muy mal, solo y enfermo...". Antonio me habló de un personaje de carne y hueso que es vecino do Viñao y si realmente se pasó la vida haciendo lo que dice Antonio, me parece que habría que averiguar, por lo menos qué poesías escribió, capaz que puede leer alguna por televisión. Capaz que Galicia rescata a un poeta enxebre perdido entre sus montes, capaz que no. Pero, no te parece que valdría la pena, averiguarlo, ¿qué teatro hizo? Pienso que se trata de un aldeano poeta.
Debí ocuparme yo e incorporar alguno de sus poemas en el libro, pero cuando en su momento le pregunté por algún dato del poeta a mi primo, éste empezó a remover el culo con fastidio y no insistí y en los días que siguieron me imbuí del discurso familiar y hasta el avión de Compostela, dejé ser las cosas como fueron.
Porque, verás... La hija de Lino, con sus mailes es la que me tiene al tanto de lo que está pasando en el Viñao (fallecimientos -murió el tío Secundino y la tía Jesusa, la hermana de mi madre-, novedades varias y qué está pasando con mi libro en la aldea). El lunes me llamó para decirme que viene carta manuscrita de su padre (esto es de suma importancia, porque Lino me dijo: "Escribe, Óscar, que nosotros no te contestaremos. No nos gusta escribir. Pero tu escribe...") y entre otras cosas dijo "tu libro ha recorrido Galicia entera" y "...aquí llegó un hombre del Ferrol, amigo de Siro, el hombre este nació en O Viñao..." y siguió contándome cosas y en eso me dice que se encontró con Antonio en Carballiño y que éste le comentó; "Mirá tú cómo hay que fijarse a quien mete uno en casa, este Óscar dice que anduvo pidiendo limosna en Compostela...". Entonces María José le contestó: "Antonio, que todos los estudiantes de Compostela lo hacen". Entonces salté yo y le dije a María José: "Que no anduve pidiendo limosna en Compostela, así como tampoco estuve charlando con Santiago Apóstol, que son metáforas, creaciones literarias... Acláraselo a Antonio, o mejor dicho, no le aclares nada."
Este Antonio es más o menos como se dice en el libro, además de tozudo y robusto, pero si le miras el alma a través de sus ojos, se ve un niño muy niño que es la caracteristica de un asesino nato.
Mira, considera si vale la pena averiguar sobre el poeta del Viñao. No quiero darte más quehaceres de los que tienes, pero si te parece útil como rescate local y puedes motivar a alguien en la averiguación, dime y te paso los teléfonos de Manolo, de Lino, de O Garrido y de Antonio, por supuesto. O si no, espérate a que María José me pase algún dato, como para evaluar mejor la cosa.
Por mi lado, ya le estoy escribiendo a María José para darle la tarea. Este poeta y teatrero algo de primo mío debe ser...
Este lunes que pasó, te puse los libros al correo.
Te abraza: Yoel.
FOTO: Lola.
sábado, 11 de julio de 2009
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lentejas eduardas |
Hoy a mediodía, Eduardo me invitó a comer lentejas...
jueves, 9 de julio de 2009
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La joda y las lentejas |
Esa puta costumbre de tomarse todo en joda que es tomarse todo en serio, privatización de la trascendencia,
contagio siembra de escándalos innominables.
Innominable conciencia de intentar decirse a si mismo lo que los demás entienden y no entienden.
Masculinamente, triturar los testículos vivos como si no pasara nada (japi feices)
la fiesta imaginada por el viejo choto jocoso más allá de la simple sobrevivencia.
Ajuste de cuentas.
Prematura joda y muerte segura pues siempre hay un tercero baleando.
Joda joda la poesía 1956 que medió entre 1955 y 1957.
Durante los cincuenta las metáforas eran de goma, preámbulo físico de las burbujas que a fin de siglo fueron meramente económicas bursa bancarias.
De todas formas, la jocosa joda era y es el inflador común, más el escepticismo, pues nunca falta algún delantero buey que mediante un "¡Dejáte de joder!" estrangula al que recita, al autista, al exagerado y modesto soñador que se expande entre sus semejantes buscando una tarifa uniforme o no uniforme, que todo no sea lo mismo para todos, que la injusticia se establezca entre los mortales conformes con el aire contaminado grátis, etc.
Tal vez el ocasional "delantero buey" carezca de la paciencia que caraterizó a pueblos lejanos y antiguos, y no acepta el palo que le entierran en el culo diciéndole: "Tranquilo viejo ¿no ves que es una joda?"
Así el humor, el cielo despejado...
En mi puesto del Rivadavia, hoy a mediodía hay lentejas y vino.
miércoles, 8 de julio de 2009
martes, 7 de julio de 2009
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la soberbia de los poderosos |
Guatemala, abril de 1972. Se trataba de un remedo del "Exuma" estrenado en Bogotá. La última escena consistía en desmenuzar a machetazos la cabeza de un chivo para bendecir con su sangre a los siete actores del lugar que participaban en la puesta.
lunes, 6 de julio de 2009
domingo, 5 de julio de 2009
sábado, 4 de julio de 2009
viernes, 3 de julio de 2009
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trabajo clandestino en méjico |
1973. Como rebusque de subsistencia me dejé fotografiar en un par de fotonovelas mejicanas. El productor (un hombre grande que un día me prestó su saco para que yo hiciera de sicoanalista y el saco me sobraba por todos lados y eso se notó en las fotos) me pagaba 20 dólares cada vez que me fotografiaban y eso alcanzaba para comer durante una semana, sin figurar mi nombre en el elenco de la fotonovela.
En Bogotá sucedió algo parecido, pero con telenovelas.
Me pagaban en forma clandestina para cubrir fotogramas.
Era divertivo pues los que me conocian, a veces me descubrían y se divertían conmigo.
Cuando escribí "Blancanieves, Rimbaud y el Obrero Metalúrgico", hablé de mi mismo en tercera persona. Me puse "Jorge", el nombre que tenía el Chileno.
Me habré vuelto viejo, pero no llegué a ser buen escritor pues no salí de mi mismo.
En el mamotreto, decía que había encontrado un ropero lleno de escritos, fotos y fotocopias relativas a la vida deste "Jorge". Esa pantalla la usé porque como no quemé lo que debí haber quemado, persistí. Pero entonces, cuando escribo aunque quiero desprenderme, me enquisto...
Cuando me veo en el pasado, me veo como "otro", por ejemplo el mechudo que sale en la ilustración deste post. Esas imágenes me remiten a un entorno antiguo, e ignoro si recopilar esos recuerdos me servirá de algo. Me serviría si le sirviera a otro. A Otro que tengo que crear yo, que tengo que ficcionar pues en el mundo "real" cualquier ajeno me bate pelotudeces asombrosas.
Cometí un delito importante, sobreviví demasiado al Chileno.
Como sea, estoy yendo al "ficticio" ropero y extrayendo su materia y poniéndola aquí que es como tirarla por la borda de un barco en altamar con el oleaje como horizonte de 360 grados que pareciera decir que los continentes dejaron de existir y que la calma o la tormenta es la felicidad. Sin embargo, el horizonte infinito del mar, es breve.
Entonces voy y vuelvo. Al creer que perdí el miedo, cuando un fantasma se me presenta, voy a él.
jueves, 2 de julio de 2009
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Colectivo figueroo |
No hay caso, esta mierda del día a día es compulsiva. Entonces rescato una imagen que no recuerdo haber copiado en la última marabunta (seguimiento de "entradas antiguas").
Como no sé componer otro blog, sigo con este.
Este colectivo me lo encargó Figueroa (en los tiempos figueroos) para vendérselo a un cliente suyo, un argentino radicado en Estados Unidos. Me lo pidió abigarrado, con muchos personajes. Por esos años yo chupaba y fumaba a lo loco. Lo hice y Figueroa lo vendió.