Las tapas ruedan por el suelo
el hervor pide explosiones atómicas
Mi amor
Mi sangre es tuya
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Moriré sin animarme?
sin esos recuerdos pellejos, ultratumbas modernizadas?
Hoy hay Hay hoy
Ay!
Más recuerdo un olvido que otro recuerda al revés que yo y ambos matamos por nuestras versiones
¿a quién matamos?
resquemor de plancha ardiente
culo al sol
vendimia soñada
Alcohol.
Bajorelieve. 2016.
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En los veintes del siglo pasado, se vendía en Florida al 300, para detectar terremotos desde el hogar.
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Una noche, después del teatro, después de la vida, José Peroni siempre poeta y tachero momentáneo, me invitó a comer un asado a su casa con sus hijos. Mirando el fuego, tomando vino, le dije: "¿Te acordás cuando caminamos sobre las brasas?". José sonrió y respondió: "¿Nosotros caminamos sobre las brasas?".
Hablábamos allá en el pasado, de mitologías del corazón.
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Decir el viento puede ser científico y cierto
Pero decir la brisa
desconcierta
pues sucede una eternidad
un infinito acariciador que junta todos los tiempos en esa zalamería imprevista.
Intrusa no incorporada.
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Hoy, durante el día (el patio está abierto dejando entrar nubes y sol) voy a buscar la energía y el magnetismo. Formalmente los tengo que encontrar en la terraza. Pasado mañana, miércoles, los llevaré al parque.
Sin resentimiento,
sin angustia.
Mercantil intercambio de un arco voltaico, aunque el pago previo o en el acto, carezca de efectivo.
Hilos.
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