ir a la montaña, ir al río

Un día, con el Chileno nos dimos cuenta que la montaña no venía a nosotros. A lo sumo había que esperar demasiado, aceptar la reencarnación de las almas y la fuga de las aguas. Fue un momento de revisión mutua: "¿Qué estamos haciendo?". Lo que hacíamos era fabuloso porque estábamos vivos, pero nos sabíamos en deuda con nosotros mismos y por eso confiábamos que una montaña se nos viniera encima o que -por lo menos- nos tragara un terremoto, cuestiones que nunca resultaban pues aunque tuvimos estadías en regiones volcánicas, las erupciones geológicas sucedían cuando nos íbamos (viajes que él realizó por su lado y yo por el mío. Durante una desas incursiones el Chile se alojó bajo un ombú y aunque hubo alguna tempestad con rayos y truenos a él no le pasó nada).
En aquel momento de concientización disponíamos de ahorros moderados que usamos para armarnos de revólveres, chalecos y granadas y salimos a enfrentar el destino.
Hicimos kilombo, metimos la pata, nos equivocamos. Alisamos paisajes, quitamos diques... Empezamos a aceptar una calma bondadosa y humoresca, a creernos personajes de Balzac...
Entonces, nos separamos para siempre.

los oasis de los recreos

En un principio, hace un par de eternidades (dos o tres horas que han transcurrido) la confirmación era una sola. La asunción de una fe se asentaba ante testigos que tecleaban y testimoniaban. Ahora, en este momento universalmente novedoso, la confirmación es múltiple. Se trata de varias confirmaciones al unísono, que con suerte se trata de dos o tres, cuando no de golpe se presenta una docena latente y resaltada, una multitud de confirmaciones que así como aparecen, son respaldadas por el destinatario y los burócratas que confirman sus asunciones. Burócratas virtuales que son más severos que el reflejo de sus realidades, pues no saben quienes son como tampoco sabe quién es, el que confirma y republica.
La cuestión es teclear o no. Decidir terminalmente ante la acumulación de eternidades, aceptando los oasis que intermedian.

Es.

El tema es amplio, le sobran siglos acumulados que necesitan una cantidad de kilowatios inconmensurable para ser descriptos. Sin embargo su comprensión no necesita de signos comunicativos. Es.

caracoles en los parques de la ancianidad

El amor es una iglesia
El amor sucede en una iglesia donde no asiste nadie pues nadie cree en el amor.
Dentro desa arquitectura solitaria, el único sacerdote (párroco) hace el amor con la única feligresa, pues se aman.
Bergman los filma.

Agenda53. 1980.

Un recuerdo de Roberto Duarte.

A fines de los sesentas me hice entrañable amigo de Roberto Duarte quien aparte de ser una persona generosa y carismática, era un artista del carajo. Vivía la experiencia de pintar, dibujar y grabar con una intensidad -para mi- exagerada . Intensidad de la que participé asistiendo a diario a su taller para beber, fumar, leerle mis escritos y verlo trabajar. Asumí sin querer, una maestranza sobre el ejercicio artístico, maestranza no buscada pues lo que me atraía de él  era su espíritu y humanidad.

Fuimos muy amigos. Después viajé durante una década y al volver nos vimos poco. El mundo (Buenos Aires) era rajantemente distinto al de aquel taller en la calle Salta. Luego la muerte se lo llevó.

Todo era grandioso en él… Tenía aspecto de bohemio, de croto, pero con los bolsillos llenos de guita porque ganaba premios y vendía sus pinturas, le gustaba la buena vida con degustación profunda, y fácilmente se iba a las trompadas por alguna diferencia en la apreciación artística.

De aquellos días en los que me saludaba: “¿Qué tal poeta?” y… “Dale poeta, leeme algo” petición que utilizaba para atorrar sonoramente al arrullo de mis versos; me quedaron mil vivencias…

Una vez apareció en el taller un arquitecto interesado en que Duarte realizara un mural para el edificio que estaba construyendo. El Mono le planteó: “Vea, el mural se lo canjeo por un departamento”. El arquitecto cambió su expresión afable y musitó: “Caramba… Deberíamos ver qué vale realmente su obra…” y explico que esos departamentos eran muy costosos.  Inmediatamente Roberto se le tiró encima disparando castañazos y patadas. Aterrorizado, el arquitecto huyó perdiendo uno de sus zapatos en medio del pánico. Me asomé al balcón y el hombre era un espectáculo memorable: un fantasma despavorido que espantaba a los que se cruzaban con su huida por la calle Salta rumbo a Constitución.

Y Duarte dolido: “Va a comparar mi obra con un departamentito de esos”. El “esos” fue un rugido silente, porteño, colmado de significados tremendos.

Roberto Duarte fue mi maestro espiritual y nunca se lo pude decir.

antecedentes y descendentes

No se decriptan las claves del destino pero si las del blog. Suelen ser formuleos taimados tipo "renovarpermiso" "hervirdosollasparalelas" "casarecciaamasadaconhuevo"... El bloggero entonces compra el pesto aparte porque niega haceduria del pesto propio, de la albahaca plantada al borde de los pisos pisados. Así la graciosa gelatina con sabor a ciruela. El chateo paranoico y la maldición de las pizzas voladoras que sobrevuelan la ciudad a la altura de las ventanillas de los colectivos. Voladuras vertiginosas no gratuitas, importantes demostraciones de la artesanía aprendida en las cloacas del alma, merced maestros incendiarios. Fútbol y grandes hornos. Procuraduría.

AGENDA53

ella duerme sobre una pila de libros

Mi angustia existencial se palia conviviendo con dos hermanas siamesas. Cuando ellas duermen y sueñan, mi calma es ilimitada. Pero, el tiempo transcurre. Entonces mantengo a las dos en la planta baja, negándoles el acceso a la planta superior. Remolonean, se pelean entre ellas y terminan soñando plácidamente en lugares estratégicos de los patios inferiores. Sueñan con ciudades que se multiplican y murmullos afectuosos.
Las alimento por igual y son ariscas ante el alimento noble, prefiriendo las frituras y las carnes jugosas.
Son tan iguales que no se quien es quien...
Una de ellas suele dormir conmigo y esa es la diferenciación. Siempre es una y nunca la otra, y cuando ella sueña yo también sueño, aunque soy el que se despierta primero.

AGENDA53 (Fragmento).

antiguo e instantáneo

La memoria de los locos es exhaustiva y rigurosa, por eso los no locos rechazan el convivio con ellos y los descuartizan.
Las memorizaciones demenciales trascienden la experiencia personal y se pierden en la penumbra de los tiempos, iluminándolos teatrícamente.
La escasez de tiempo y experiencia, merced a (por ejemplo) golpes de viento bajo las estrellas en medio de campos no arados, pierde el rigor que lleva a la realización de la locura personal, a veces social y popular. La disipa en sueños líquidos interminables. Cosa de viejos...

los 48 números de Más Allá

Es curioso cuando esos seres virtuales -también mecánicos-, esos fabulosos monstruos que se ven en películas actuales, se presentan en la vida real. Tan desvastadores como en el cine pero también más efímeros, generalmente sustentados por un silbidito que puede convertirse en el tronar de una sirena marítima (ulular casi humano que se escucha en la inmensidad de los océanos).
Es algo que no debería suceder porque asombra demasiado y provoca infartos gratarolos.
Según el filósofo Nicola que le da duro a la medieval, estos metamorfos degenerativos serían habitantes cerebrales (personales) de moribundos (definidos o indefinidos) que colaboran con el paro cardíaco del mortal en cuestión ("¡Caray! ¿Qué es esto!"). A su vez, estos plasmas nervudos y atroces serían los encargados de guiar las almas al Más Allá (a la colección completa desa buenísima revista de los cincuenta), mordiendo el culo de los desfallecientes.

Volante publicitario a color (fragmento).

paños fríos en los accidentes cerebrales

El verbo verborrea a diario, así como la chaucha se moja cíclicamente a través de las horas y los convivios.
Los bebés y los textos se acumulan geométricamente en jardines no desiertos.
Aún quedan hamacas y monopatines en la temprana notificación de situaciones notables.

AGENDA53.

finalidad ilusa

Seguramente debe haber algo que merezca ser dicho. Lo hay. La simpleza de lo tremendo lo comprueba. La cuestión, el patatín patatán, está en el receptor desos dichos así como en el decidor, quienes merced a las violaciones de sus privacidades, teatralizan comportamientos artísticos con descuartizamientos vanos. Algo dicen: "Dame la guita o te mato" "Te ganaste un  descuento en el tren de las nubes", etc. Discursos cada vez más ortodoxos y ortopédicos, pues el armamentismo destas escenificaciones, destas lucideces lúdicas, es parte de un bagaje al dope, prepagado.

AGENDA53. 1980.-

sea como sea

Descargar furia ante un público es beneficioso para el actor y perjudicial para el espectador, Se trata de la comunicación más directa y entendible entre humanos... Con los bemoles correspondientes a la situación artificiosa. Desde un punto de vista machista (o maricón, misma metáfora) un hombre no es hombre si no ha matado a otro. Según esta postura, la mujer se hace mujer una vez que mata a otra, y el bando que gana una guerra, por la concreción dese hecho, es el que tenía razón o el que construye la razón... Por eso los bemoles, las variaciones, el valor del artificio.
Esos bemoles, esas variaciones, esos artificios, a nivel racional, componen un enciclopedismo que de tan inmenso, se esfuma.
Por eso la furia, en todo caso la fe.

AGENDA53. Recortes. 1980.- 

En don Mode están los miles de millones de seres humanos.

El mar pareciera ser el mismo de siempre, predispuesto a una extrema longevidad planetaria. Sin embargo cada ola que se hunde en la arena, bajo el sol y la luna, desmiente a la ola anterior, es otra.
El pescador mejicano don Mode en la costa de Guerrero, fuma porro y contempla el océano. A las dos horas de estar en eso, sin que nadie lo escuche, musita: "La que se va a venir..."
Y continuamente lo inaudito sucede a lo inaudito.

el sueño era un dirigible que seguía de largo

Dicen que la cabeza está bien pero está mal. Cuestión de percepción experimental sin lugar a explicaciones que se autodistorsionan.
Antes que quedar bien con los demás, es preferible quedar mal.

paz interior

La tempestad embellece súbitamente a la armonía monótona y siempre algo queda pues la esencia de toda ambición es basura. El Corsario Negro sabía destas cuestiones y solamente encontraba un instante de paz cuando, súbitamente, el mundo desaparecía a sus pies.

conchaetumadre!

Unos dicen que la paga es poca
Otros dicen que la paga es mucha
La cuestión que el poroto salta y repica!

AGENDA53. 1980.-