Nativitas

1974.
Tomando sol en la terraza de Nativitas (Méjico. Distrito Federal).
Comienzo del teatro infantil.

Cuaderno de fotografías.

Gute

Viejo y querido Gute.

Mi guardaespaldas bogotano
Mi abogado
¿Qué habrá sido de nosotros?

Cuaderno de fotografías. 1978.

la moderación y las manzanas de Río Negro

Si aquí dijera lo que tengo que decir, el blog terminaría ahí.
Respecto a los comentarios y comentaristas, los leo. También leo Inmaculada decepción (fue el blogista que me aconsejó hacer La mano que aprieta)... Generalmente estos textos son situaciones breves no conflictivas.
Mis primeros ejercicios tenían la espontaneidad de la carpeta privada donde el único lector era yo, pero el blog resultó diferente. Al principio me sentí amparado por el factor de que entre la millonada de nimiedades estampadas en internet, las mías pasarían desapercibidas... No fue así.
Los que leen no comentan y los que comentan escriben.
Si ahora dijera que valoro la libertad expresiva y por eso no "modero comentarios", estaría siendo demasiado hipócrita, pues aunque lo sea (todo el que habla lo es), hay valores y grados desa hipocresía.
Cuando uno dice un verso, el otro lo toma para el lado de los tomates, pues se diga lo que se diga, el compromiso humano sigue invariable, inmodificable...
La guerra, la peste, el inconciente colectivo y sobre todo, la imbecilidad humana, son los verdaderos moderadores del mientras tanto.

Cuaderno 2. Fragmento. 1979.

Cabecita de novia.

La relación de pareja es propensa a los dichos ilusorios y a las
ánsias de la transformación de lo mutuo.
Estos sentimientos son más bullentes cuanto más precoces.

Cuaderno 2. 1979.

a pocas palabras.

Novela blanca, la negra no impresa pues si bien se dice "lustraciones en negro" también se dice "ilustraciones en blanco" y alguien entiende "Me llamo Pedro Gálvez", pues la comprensión de los mensajes, sean estos claros u oscuros, tiene la solemnidad de una trompada estampada en la jeta del buen entendedor. Sacudir de campanas.
Sucede con las mañanitas criollas al lavarse la cara con agua fría... Súbitamente se entiende todo.
Se entiende todo y no se entiende ese todo.
Un dicho del Finis Terre europeo recomienda "Antes de decir pavadas es mejor meter la lengua en el culo", Y esto no es fácil por más atleta y esteta que se sea. Por eso se sigue hablando.

Cuaderno No. 2. Fragmento. 1979.

Godard

Cuando en los sesentas haciámos "Libertad y otras intoxicaciones" en el Di Tella, no nos sentíamos felices pero si, realizados. "Vanidad de vanidades".
En esos días, durante un almuerzo de elenco, Mario Trejo dijo: "Qué más queremos. Hasta tenemos un estreno de Godard". El estreno de Jean Luc Godard era "Pierrot le fou" y el mundo parecía nuestro.

La revolución la harán los comerciantes.

El aperitivo inicia con un blanco oruro helado, y aceitunas. Aceitunas sospechosas intrigantes por su volumen de manzana aunque carozos proporcionales (grandes). También almejas acromegálicas de 800 gramos cada una.
El vinito tan a punto y el oceano Pacífico alargado y frío al pie de los floridos balcones en la reunión de anárquicos soñadores humanos que brindan por el individualismo de los chapultepecs virtuales.
Auspicia con las viandas, el dueño de la ferretería "The Modern Jazz Cuarteto", kiosko de 2 metros cuadrados que se desplaza internacionalmente y no le paga impuesto a nadie, pues los tornillos que vende, los mendiga. También las tuercas...

Cuaderno No. 2. 1979.

¡Antes de abrir la heladera...

Esta mancha antes de ser mancha, era un letrero pegado al vidrio del refrigerador del almacén de la esquina que decía: "Antes de abrir la heladera fíjese que va a llevar"

Hueso.

Huesito. Cuando te mataste nos descontrolaste. Los que te amábamos, los que nos agarrábamos a trompadas con vos, quedamos inconsolables.
Nunca me perdones.

santificado sea el tu nombre

Torronjillo de pan tostado con queso fundición Asimov y un blanco semillón helado en este cuartel frío cuantitavivo el cántico del perijo que se calienta hasta la torre almeja, ese bivalvo de 400 metros de altura, mollusca grandiosa. Semillón de invierno y Benito Pérez Galdós.
No torronjillo, torronjito kilométrico escapista que se derrite entre los dedos y la contaminación de la purulenta tendencia a la carbonización y aceptación.

Paolo y Yoel. 1962. Cámara automática. Fragmento del Cuaderno 2.

Una vez llovió y después paró de llover.

Qué día
Cuantísima lluvia
Baldomero se ha ido por el balcón, colchonero empapado y encima... El viento.
Dicen quel agua hace de agua los huesos y la carne de los mojados.
Hacía tiempo que no llovía para siempre esta lluvia que empezó y durará siglos, cada vez más.
Y el viento chupa a los mojados y los estrella contra las nubes, los edificios, los subsuelos.
Baldomero dice ques mucho y ques cosa de todos los días... ¡Bah!

Sobrevivencia de Borges

Principìos de los sesentas. Borges fue a dar una conferencia a la Facultad de Ciencias Exactas y Naturales, en la calle Perú, uno de los focos importantes de la izquierda argentina en aquellos tiempos.
El Chileno había transmutado su marginalidad social por la asunción política y militaba en un movimiento de liberación nacional. Me dijo: "Acompañame que vamos a agraviar al galápago". Yo no compartía la ideología de mi amigo pero si él quería matar a alguien, yo lo ayudaba, pues éramos amigos.
Borges habló de Vietnam y dijo algo así como que Estados Unidos estaba cumpliendo la misión histórica de sanear esa zona del comunismo. Los estudiantes con el Chileno a la cabeza subieron al estrado con palos y destrozaron la conferencia. Yo quedé a la retaguardia. El Chileno acorraló a Borges y amago pegarle. No lo tocó y cuidó que sus compañeros no lo lastimaran. Huimos...
Le pregunté al Chile: "¿Qué pasó?" "Nada. Que cuando estaba por golpearlo, vi un viejito asustado, y no pude tocarlo".
Hasta aquel momento. Borges había concretado una obra importante, después desa conferencia, escribió maravillas.

Borges sentado. Escultura. 1997.-

yo no te yo

Scully-Jones hecho carne, me dijo que yo estaba fingiendo, cumpliendo con un compromiso o creyendo que cumplía con un armado de situaciones que podían existir o no, pero que me configuraba en ello. Que no había sinceridad en mí.
Scully-Jones era un escudo. Nunca esa armadura necesaria para andar, nadar a pique mientras hervía la leche y el viento azotaba los pies desnudos.
Scully-Jones se corporizó con forma femenina, esa femina que reclamaba aquello que pudo ser y no fue. Scully Jones era la señorita Jones cuando me hablaba.
Le contesté: "Mi materia está a tu nombre. Matame y comprate un auto, un colchón de plumas".
Mis palabras no le gustaron a Scully-Jones; dejó de ser la señorita Jones y volvió a su aspecto de cuaderno de collages.

Los soldaditos de los hijos de Lourdes.

La actualidad, tan insistente, reverbera y me consuela en el mundo antiguo, el que supuestamente viví.
La foto la tomé en la casa de Lourdes, en el Distrito Federal, con una cámara rusa "Exacta" que comprara por 25 dólares en San Francisco.

Regreso a la terraza de Flores.

1978.
Días de vino rojo y rosas pequeñas con espinas que se clavaban en los dedos y la sangre se hundía por las grietas de la terraza.
Aceitunas gigantes.

Fósforos El Diablo.

1976, 1977... En Bogotá fumaba cigarrillos Piel Roja y los encendía con fósforos El Diablo.
Bogotá era una ciudad mágica.

Scully-Jones (fragmento).

Cuaderno 2

El Scully-Jones tiene un "1" en la tapa, como si fuera el cuaderno número uno, aquel que le llevé a Páez cuando lo conocí en su taller de la calle San Martín, y que quedara allí más de un año.
Pero el Scully-Jones no fue el primer cuaderno. Es el segundo de unos 7 u 8 aparatos similares que se fueron sucediendo a través de un par de años y donde el parate me lo dió el Zoólogo en 1980, preguntándome "Y dígame Novoa ¿Qué se hace con esto? ¿Se vende? ¿Se publica?". No supe que contestarle. La acción se transformó en otra cosa y los cuadernos quedaron. Están -ahora- en uno de los entrepisos del fondo y son parte de esa maraña de cosas embrolladas que empiezan a aparecer.
La ilustración desta página (una de las finales del cuaderno) proviene de Colombia aunque terminé de pintarla y pegotearla en Bs. As.

delicado y efímero

El diseño es extremadamente delicado porque se rompe en cualquier momento.
Así los albañiles en su desempeño destrozaron una escultura. Una viga le cayó encima a "la niña Conchita" y la pobre era de papel maché. Generalmente ante situaciones parecidas, arreglo los destrozos y merced este menester construyo una escultura nueva. Con esta no. La tiré al container callejero de la basura y al hacer ese movimiento, un bracito que sostenía un trozo de tela, se desprendió. Ese bracito arrancado de cuajo, aún sosteniendo entre su pulgar e índice, un pedazo de tela endurecida y destartalada. Ese conjunto decrépito al óleo, quedó en casa y va a ser una escultura nueva. La nueva forma de lo que era antes del terrible mazazo.
Y así todo, merced un colmo de sentimientos, casualidades, teatros...

Collage de la serie Scully-Jones. Buenos Aires 1978.-

entrepiso

La mesadita linda me viene fenómeno. Es larga y amplia. Sobre ella se pueden disponer cadáveres, flores, pancartas, tomates...
Me viene fenómeno porque ahora hay un entrepiso largo entre varios entrepisos cortos y medianos.
La utilidad de los entrepisos es su posibilidad de acercamiento y alejamiento de imágenes, donde el participante se incorpora -horror ascético mediante- o no. Así, en ese período de exposiciones-entrepisos, llega un visitante que mirando con vehemencia el techo de chapa, exclama: "¡Aquí fundaré mi familia. Aquí criaré mis hijos!" y acto inmediato construye un gallinero en el entrepiso.
Los entrepisos sirven para colocar mesaditas lindas y gallineros con un grupo de humanoides que custodien los huevos y el cantaclaro. El dilema es, dejarlos enrejados (los humanos con las gallinas), o no. Sabiendo que si bien la sobrevivencia hay que buscarla por los techos vecinos, la libertad suele derivar en muerte rápida.

cuatro vientos

Tal vez lo mejor sería no adelantarse demasiado, el ponerse a pensar abre un abismo que interrumpe la energía que alimenta los pasatiempos. Filmaciones micro y macroscópicas. Pues se dice aquí y acullá que los vientos son cuatro: vertical, horizontal y ambos, girados a 90 y a 180 grados. Por eso la calma es lo más importante en el frenesí imparable. Un paso adelante, otro atrás, un giro a la derecha, un giro a la izquierda... ¡Dos pasos adelante!
Llega un momento que el pasodoble derriba paredes sin ganancia de vida. Todo avance es una pérdida irresoluta, pena bolutta, burbuja antigua de un Mandrake desesperado puesto a amenizar viandantes, con intenciones aviesas, maniobrando valses en medio del gentío, disimulando, jamás agradeciendo.

Sobrecubierta de una edición original sobre el filme "Wizard of Oz"

murió la mujer de un amigo

La mujer de Hugo Arana, el Arlequín con el que compartí tablas en aquella lejana versión de Batman en el teatro de Inda Ledesma. A Marzenka Nowak no la conocí personalmente, pero calculo la Odisea y la Esperanza.
Hugo, no hay palabras. Un beso.