La comida está servida.

Mañana hay que renovar las toallas y chancletas, porque los adolescentes generan grasa y se tienen que bañar.
Hay testigos y trapos secos.
Cumpleaños, mosquitos, perfumes... Mañana y el sábado.

Collage. 1978.

A Gardel le dan ganas de llorar

Escucho el CD que Clarín vendió para cerrar su homenaje a Gardel. Gardel y guitarras, "las mejores 20". La grabación no tiene la brillantez del disco de pasta...
Como cuando lo escuché, en pasta, en un lejano Winco, al empezar la tercera composición ya estoy llorando. Llorando sin querer llorar y queriendo seguir escuchando.
Toda mi vida personal al desnudo. "Si vieras la catrera como se pone cabrera cuando no nos ve a los dos". Nunca viví una percanta que me amuró en lo mejor de mi vida, sin embargo la vivencia es mía porque lo dice Gardel, tal vez quinientas mil percantas me amuraron en cualquier lugar de la vida, mutuas mariposas que se anudaron al cogote y me pusieron a llorar.
Además, lejanos buenos aires, sueños de juventud, rayos misteriosos que nos mirarán pasar...
Cuando el CD termina, el silencio es sepulcral y seca el llanto.
Lo inicio de nuevo y abro una botella de vino.

Dos páginas del LDV. 2007.

almas fritas

El sol es una sartén sin asa
equipajes amontonados
médanos de mierda de gatos, humanos, y perros domésticos,
y las ajenas palabras propias de la interplanetaria comunicación
que las almas fritas no entienden porque rugen y silban.
Fritanga inconsolable
a veces luminosa
a veces asfixiante.
Porque aunque la fritanga escatológica se sostenga durante la civilización,
los hombres de negocios se alcoholizan (o no) y evitan pisar mierda gatuna, perruna o humana.

Fotografía intervenida. 2009.

¿A quién se le ocurrió lo de los fideos suecos?

sabudelas repiió. Una cuestión de segundos. Comudio no estregó la compostela camudia, versículo más, versículo menos: telar, telaraña, borrachismo desde aquellos vermucitos no ingrediosos. El amigo catalejo venía de lejos como cercanía apostrófica y a veces los rinocerontes porteños con aquellos ojazos y lengüetazos, meaban,pues no se sacaban los piojos que por aquel entonces no existían. Rinocerontes que habían nacido en un quinto piso inmenso. De repente consular consuelo.
Mendozas, salchichas, dos sopas y fideos suecos.

Collage. 1979.

La luz no se corta?

Hubo un par de lunas sin que se corte la luz eléctrica.
Aparenta no cortarse.
El esfuerzo humano desmiente esta vanidad.

Collage. 1976.

Volvió la luz

Volvió después de haberse ido.
Fue durante el barajar de las primeras conciencias mañaneras, y la temática aparentaba tener las dimensiones de una novela con sus riesgos de sedentarismo y sobrepeso.
¿Por qué escribir una novela si los humanos lectores solo leían textos cortos, y ni eso era justicia del empeño?
Por que se había ido la luz, y al perder sentido las ambientaciones y claustros usuales, escribir una novela (masticada a través de décadas con candado) era de una prioridad explosiva, brillante.
En los menesteres de buscar papel y lápiz, volvió la luz...
Bajo la iluminación eléctrica, la novela se esfumó.

Esmalte. 1974.

El galeón azul

"¿Me prestás una escalera para poder ver el galeón azul?" Preguntó alguien a mediados de los noventas en un lugar de exhibición.
Es el más destruible de todos los galeones, o en todo caso, el que más se cae de su colgajo. Su velamen está construido con antiquísimas camisetas francesas que se rompían con solo tocarlas. Cuelga como los otros y cuando cae por accidente, se escoña majestuosamente y muestra las miserias de la construcción fatua.
De todas formas, Gardel casualmente en la popa, soporta los castañazos -que durante lo que lleva de vida el galeón, recibió un montón- y sonríe.

Foto Lausi.

¡Sos libre!

Cuando Laura me dice "¡Sos libre!", se refiere a que ella cubre los horarios que hay que atender a Lola y yo puedo usar el tiempo en mis labores. Sin embargo el "¡Sos libre!" me retrotrae a un tiempo niño, en el que la policía me liberaba -o yo escapaba- de sus calabozos, en el que el amor estaría a la vuelta de cada esquina, en el que podía vivir, matar y morir.
Hoy, las libertades mínima y extensa, no me atraen. Me acostumbré a la vida de preso (la cárcel y el medio social aprietan de la misma forma) y en ese acostumbramiento mantengo secretos que muestro en mis construcciones, amalgamando lo que no hay con lo que hay.

Collage. 1978.

El oficinista

Una lectura de El oficinista" de Guillermo Sacomanno, me llevó a la construcción del objeto.

Foto Lausi.

groupier

La alergia a la vida es miedo a la no vida.
Es una cuestión cíclica que cada tanto, apuesta.

El compadrito

Le digo "a la violeta", por ciertos colores o aureolas que lo adornan. Es un académico de la vida que comparte un tango con una escoba que como unidad existencial es igual a él. Tan importante es uno como la otra, y repentinos mutuos. Pues merced a un buen sueldo, el compadrito se convierte en barrendero municipal y barre vidas, aquellas que trastabillan entre el cordón de la vereda y el asfalto, por donde corre la sangre y el agua.

Foto Lausi.

El amor a los libros.

De vieja data. ¿El amor a los libros -o como dijera en 1994 un periodista- "Intento de penetración cultural"?
La escultura es un autorretrato de mi adolescencia, adonde reemplacé la atracción sexual por la apropiación precaria de libros.

Foto Lausi.

Galeón amarillo.

En el catálogo, el galeón ocre mira hacia la izquierda y el amarillo, hacia la derecha.

Foto Lausi.

Galeón ocre

Como unidad es inexplicable. Como tema, más inexplicable aún. Aunque tal vez la palabra no sería "inexplicable". Pues se dice "inexplicable" cuando no se sabe qué decir. En mi caso, mi desubicación gramatical no me deja muchas opciones. A lo sumo, respondo a las ganas de hablar, a veces vociferar. Entretenerme, mientras sopla el viento que remonta galeones que flotan y vuelan al revés.

Foto: Julián Lausi.

El aviador de Alberto Breccia

Jamás se le ocurrió a Breccia describir semejante personaje, pero debió habérsele ocurrido.
Entonces, aunque la vida sea breve, no se si tanto como la eternidad, pero algo parecido a eso, sucede en el pasamano de ideas y nociones.
Este aviador originalmente fue "el aviador de la Organización Sra. Magdalena" (una chapa de bronce adherida a una de sus alas, lo indica). También fue el Basilisco amigo de Borges, disimulado bajo la forma del bastón del escritor.
Entre todas estas acepciones, pîenso que prima el bautizo que le hicieron unos niños cuando lo vieron: "La Cucaracha"...

Foto Julián Lausi.

Primero que nada, la nada.

Los calabozos están abiertos a razón de 4.000 dólares el metro cuadrado y hay pudientes que se adjudican 100 metros cuadrados para una persona sola que quiere disfrutar su ración de pan y agua, a pleno.
Luego vienen los otros gastos, contenidos por las subvenciones por demencia, exceso de edad y pedorreo.
Estos consorcios carcelarios que fundamentalmente garantizan la contención de los internos, se construyen en terrenos predispuestos a abrirse y tragar las edificaciones en abismos sin fin.
Es una cuestión de límites impulsivos que recuerda a los caseríos que a mediados del siglo pasado se construían en la boca de volcanes centroamericanos, certificando la propiedad de las posibles erupciones.
El tiempo y las costumbres, más los excesos culturales, dejaron su huella y la carestía de los bienes terrenales responde a las envidias y despojos propios de la armonización social en curso.

Collage. 1978.